Giuseppe Vetromile

Una recensione di Pasquale Matrone a "Ritratti in lavorazione"

2011-08-07T13:26:00.000-07:00

Giuseppe Vetromile - RITRATTI IN LAVORAZIONE

Recensione di Pasquale Matrone su "La Nuova Tribuna Letteraria" n. 103, 3° trimestre 2011

In una mia recensione alla raccolta Inventari apocrifi di Giuseppe Vetromile, ho scritto: "E' una voce pulita e degna di essere ascoltata e capita, perchè intensa e ricca di potenzialità", sottolineando che la penna del poeta operaio campano, è libera "dalle astuzie (e dalle finzioni) di chi è vissuto e continua a vivere nelle accademie e nelle cattedrali della cultura".
Esaminando, a distanza di qualche anno, i versi di Ritratti in lavorazione, la nuova raccolta, mi rendo conto di non essermi sbagliato, che è proprio così: Vetromile è un artista che non tradisce la sua musa, che, imperterrito, procede per la sua strada... Continuando, infatti, un percorso da anni intrapreso, egli, ancora una volta, parte dal vivo e reale mondo di cui conosce per naturale empatia gli orizzonti, a cui appartiene e di cui avverte l'esigenza di dare una rappresentazione sincera, lineare, servendosi di un registro volutamente basso, adatto alle voci a cui, lui, poeta, intende dare corpo, anima, memoria e, soprattutto, rispetto.
Anna Gertrude Pessina, poetessa e scrittrice di cultura raffinata, nonché saggista impegnata da anni nell'operazione svecchiamento dei parametri letterari obsoleti e sclerotizzati, ha impreziosito l'opera con la sua prefazione puntuale e dettagliata, mirata a sottolineare l'intensità e le radici della forte tensione morale sottesa al messaggio racchiuso nel libro.
In questa sua nuova silloge, Vetromile aggiunge un ulteriore tassello alla sua epopea dell'uomo basso; quello che s'apre all'alba, come una rubrica usata; che rotola sulle pantofole fino al fornello; che degrada nei grigiori mormoranti rasente il caseggiato; che, come ogni giorno, è costretto a incepparsi nei rigidi congegni della catena di montaggio... Il suo è soltanto un nuovo capitolo, cantato con tono quasi prosastico, con poca musica, come, a suo avviso, si addice alla descrizione di quelli che contano nulla: gli ultimi, i senza voce, le comparse, i sudditi, i figuranti destinati a fare numero e a essere folla anonima sul palcoscenico della quotidianità... Anonimi di cui non resterà traccia.
In piena sintonia con Antonio Spagnuolo, io pure, mentre leggevo, ho pensato ad Edgar Lee Masters, al suo intento di descrivere la vita umana narrando le vicende di un paese piccolo, Spoon River, attraverso le verità raccontate sulle lapidi da persone che, da morte, finalmente possono fare a meno di mentire.
Nei ritratti di Vetromile, non ci sono lapidi; e poche sono le creature passate a miglior vita, anche se il cimitero c'è: quello desolato e algido di un'industria ormai dismessa, popolata da perdenti, alienati, segnati dalla prepotenza del profitto e dall'ottusità becera di una classe dirigente sempre più avida e anaffettiva. Come fantasmi, smarriti e non ancora rassegnati, appaiono per pochi attimi sulla scena persone vere, dotate di un nome: Salemme, Ginestra, Antignani, Empedocle, Maria, Tonino, Caiazzo...; quelle stesse che, per tutta la vita, in obbedienza alle regole di un gioco inumano, sono state soltanto: il magazziniere, la donna delle pulizie, il barista, l'addetto tecnico, la segretaria, l'addetto alle pulizie tecniche, il manovale...
Vetromile non si limita a fare ritratti, a catturare frammenti di tempo, a sfidare la crudeltà dell'oblio; lui, mentre esplora il suo piccolo universo, continua a interrogarsi sul senso definitivo, a cercare un segno, un testimone più ampio delle stelle... E, nell'attesa, nel groviglio di domande illimitate, si accontenta del suono del silenzio, di un brivido di vento nel fragore dei tamburi che battono sugli inutili perchè dell'infinito.
Per ora gli basta soltanto sapere di trovarsi in un punto vago del cielo; dove non farà più ritorno e nel quale, comunque, la sua umana avventura, come quella dei suoi compagni di viaggio, non terminerà...

Pasquale Matrone

Ritratti in lavorazione: una recensione di Antonio Coppola su "Poesia"

2011-07-20T13:19:00.000-07:00

Un libro scritto in due tempi, il tempo lavoristico e le "poesie del disincanto", insieme correlate da un principio basilare della trasfigurazione poetica; il primo tempo si scioglie e sceglie la tipizzazione dei compagni di fabbrica riconosciuti tali per quanto producono. Vetromile nel libro Ritratti in lavorazione compie un gesto di amicizia, lascia una scia di riconoscenza non alienabile, un principio salvifico di riscatto che non va etichettato ma semplicemente congiunto alle pleiadi di esseri - mai in senso negativo - che vivono anzi sopravvivono nel tumulto delle loro richieste affrante e mai soddisfatte dai padroni. Vetromile ha voluto salutare questo "distacco" dalla fabbrica (per avvenuto pensionamento) lasciando un documento poetico dei più credibili e verosimile. Un atto di coraggio per questo poeta che si cala nel sociale con la freschezza di una poesia vellicante, superiore, sentimentale. Ma Vetromile non è solo questo, che ha voluto solo rinforzare l'atto poetico, col meglio di sé, una poesia nuda, della "speranza" incredibilmente vitale che sa innalzarsi in spirali di romanzata evocazione: "...Le albe rosa rimarranno intonse / sui taccuini dei poeti: nessuno, vedi, sa più leggere / il colore del cielo né le onde del mare, né l'allodola / nel suo volo è più chiara d'un rigo scritto in nero...". La poesia di Vetromile balza in ritmi alternanti, con metafore fragorose e si raccoglie negli anfratti della parola per risorgere come Fenice. Crediamo che questa poesia è raccolta e concentrata in un nucleo distinto e non ha limiti negli arrembaggi della parola che usa almanaccando le sfumature dei caratteri di compagni di ventura con sobria e mai artificiale curiosità.

Antonio Coppola, sul Quaderno quadrimestrale di cultura letteraria e arte "Poesia", nr. 49, maggio-agosto 2011

Il 2° premio al concorso "Carmina Spada"

2011-07-12T13:34:00.000-07:00

Con la poesia "Non andare oltre la clessidra", Giuseppe Vetromile ha vinto il 2° premio ex-aequo al concorso "Carmina Spada" ediz. 2011.

Qui di seguito il testo della poesia e la motivazione della giuria.

Non andare oltre la clessidra

Ritroverai il bianco della luna alla destra del quartiere,

rinnovato in un grumo di silenzio, ora che è notte

e il grido del sole più non sovrasta ogni cemento.
Abbiamo di nuovo fermato le bocche in questo
hic et nunc in progressiva dissolvenza verso il vuoto
in giro per le stanze… Amore: nulla più conviene a noi
se non un brivido d’attesa: il giorno è finito come tanti,
e gli altri non sanno ancora di mostrarsi. Fino a noi
c’è quest’abisso inusitato da coprire, lente le ore
sotto le lenzuola. Un geranio all’angusto davanzale
è ancora desto, diritto, a sfida dell’ignoto. E tu
non andare oltre la clessidra: il nostro, vedi,
è un rotolo di tempo che degrada in limatura,
non già risorge più l’antico attimo felice…

Abbandona dunque il piano di follie, la città
indiscussa e le mani operatrici, non fare niente
sul limite del sonno: le stelle hanno risvolti
misteriosi, e l’alone sul tuo viso ne è l’emblema
più sicuro. Cade ancora la sera sul guanciale
degli oblii, e tu non ti ritrovi: certo, l’altra faccia
è dietro il cielo, nascosta nel sogno dei poeti,
in attesa dei risvegli fortunosi. Domani
sarà infatti un nuovo dire e un nuovo fare, ma
ogni speranza brucia poi sotto il sole,

e di questa notte, mia cara, un’altra volta
non rimarrà che arsura!

Motivazione:
Questo pregevole componimento, scritto in versi sciolti e privo di qualunque quadratura metrica e ricorrenza mimica, presenta tuttavia un andamento morbido e regolare, basato sul regolare andamento di una sintassi tra il poetico e il colloquiale, che delinea con delicatezza una quotidianità colma di dettagli sagaci, di echi e di riflessi significativi. Le immagini, pur sostanziate da una forte coerenza logica che lega la loro successione, sfumano con naturalezza l'una nell'altra, scattano e si sovrappongono con una levità che nasconde e leviga ogni sforzo compositivo.

La scelta delle voci verbali e dell'aggettivazione crea un registro semplice ed efficace, che si stacca dal lessico ad alta frequenza il minimo indispensabile perché si addensi una palpabile atmosfera poetica, che resta tuttavia consanguinea del linguaggio domestico, dell'ordinaria quotidianità.
La poesia presenta in generale una struttura bipartita; la prima parte ha un'impronta fondamentalmente descrittiva; i protagonisti si muovono in una malinconica ambientazione notturna, in cui sono circondati da una quotidianità in cui il silenzio che chiude le loro giornate tutte uguali è un'entità opprimente, che proclama senza fiatare la monotonia della vita, il freddarsi della passione, l'impossibilità di slanciarsi, ormai, in sogni arditi e impegnarsi in un mondo ideale che è negato alla routine delle esistenze comuni, alla sua svilente circolarità che sfuma in un annichilante anonimato. In questa dimensione esistenziale appiattita ed incolore, l'esortazione a "non andare oltre la clessidra", ossia a non sognare nulla che duri più di una scarna manciata di secondi, ad abbandonare qualunque progettualità di ampio respiro, per ripiegarsi nel labile tepore delle cose ordinarie, in uno scenario costellato tuttavia di vuoti e di silenzi, in cui un fiore al davanzale sembra esprimere inconsapevolmente una maggior vitalità, e quasi una maggior capacità di sopravvivenza, rispetto alla stesse persone, rattrappite in notti senza calore né passione.
La seconda parte sviluppa gli spunti esortativi disciolti nella prima sezione: l'invito è a distogliere la mente dagli impegni del giorno, dal lavorio della mente, delle mani, delle bocche; forse, nel silenzio della notte, c'è ancora spazio, se non per immaginare, almeno per rassegnarsi all'imponderabilità e misteriosità dell'esistenza, ad un buio notturno in cui smarrire almeno un poco il proprio volto, anche se precariamente e per breve spazio, per ritrovare se stessi, più vivi e autentici, anche se, forse, meno reali e concreti.

Paola Staccone, componente della Giuria della IV Edizione del Premio di poesia "Carmina Spada".
Ceccano (Fr), 8 luglio 2011

Una nota critica di Marco Scalabrino a "Ritratti in lavorazione"

2011-06-05T10:35:00.000-07:00

La silloge di Giuseppe Vetromile RITRATTI IN LAVORAZIONE inaugura, nell’Aprile 2011, la Collana di Poesia IL RETROVERSO delle Edizioni del Calatino, il cui animatore è il catanese Giuseppe Samperi.

Il libro si compone, sin dal sottotitolo, di due sezioni, Poesie del salario e Poesie del disincanto, quindici testi la prima, venti la seconda, il cui esplicito nesso è quello di un prima e di un dopo. Lo spartiacque è segnato dalla data del ventinove dodici duemilaquattro, quella dell’ultima marcatura in uscita dalla fabbrica, lo stabilimento FIAT di Pomigliano d’Arco in Campania: “Lascerò quest’officina con un rimasuglio di cuore sfatto, / appena per strisciare l’ultima ora al marcatempo / e poi rifarmi una nuova veste di cielo immacolato. / Dove andrà a finire il mio cielo, dove, / dopo la farragine del giorno sull’abisso ricurvato?”
Sul “disincanto”, sulla vita in pantofole, sull’inverno improvviso sulle mani … no. Preferisco, piuttosto, spendere qualche parola sul “salario”.
Sarà a motivo della mia predilezione per l’opera di Edgar Lee Masters ma … i nomi, le vicende, le vite delle donne e degli uomini cantati da Giuseppe Vetromile, questi amari quadri umani, ovviamente nel debito rapporto, altro non sono che pagine spietate di realtà, di esistenza vissuta, di storia, quella con la esse minuscola, che mai e poi mai conquisterà gli onori della ribalta ufficiale. E dunque ecco emergere, da queste facciate macchiate di inchiostro, una rivisitazione partenopea in quell’ottica di un mondo che, giusto per “la semplicità scarna dei versi, il contenuto dimesso, i piccoli fatti quotidiani privi di eroismi e impastati di tragedia”, s’apparenta a quello della più celebre saga dello Spoon River. E così gli odierni Salemme il magazziniere, Ginestra C. donna delle pulizie, il barista Antignani, il signor Empedocle C. addetto tecnico, Maria la segretaria, Tonino, il manovale Caiazzo, un pendolare alla fermata, Aligi, De Fusco Giovanni operaio della terza linea, Esposito G. pensionato profilano i personaggi/ritratti di questa sorta di mini Spoon River di Pomigliano, mentre l’Assemblea, lo spazio comune a tutti loro, richiama palesemente la Collina dove “dormono” gli “eroi” dell’autore statunitense (questi ultimi due componimenti, peraltro, entrambi posti in apertura delle rispettive antologie).
E allora, proprio alfine di avvalorare quanto detto, se ne riportano, a mo’ di esempio, brevi significativi stralci.
Assemblea: “In stanze anodizzate … nelle poche scorte d’ossigeno latente / luminari del lavoro tentano fiabe / per l’indiscusso mondo degli affari. / Vola il fiato dei presidenti / sull’autunno caldo dei derelitti / mentre le tute suddivise in quadrati e cerchi … urlano basta con poca dimestichezza / dei propri fragili futuri”; Salemme, il magazziniere: “Integerrimo, costante, preciso. / Per una vita ho elargito pezzi di ricambio … ma non conoscevo ancora il sapore del cielo ... ora è questa / la mia patria: qui … ho trovato ubicazione non marcata / sul mappa di memoria del computer. / Noi fantasmi abbiamo nelle tasche altro pane, / altro sale”; Ginestra C., donna delle pulizie: “Ho da riscuotere il salario già dall’altro mese prorogato / e qualche spicciolo in più / per quelle pulizie date in cambio d’un favore / a quel pover’uomo sopra l’ammezzato. / Il mio nome / è Ginestra C., lontano dalle favole lavo lavandini / e gabinetti nella ditta”; il barista Antignani: “Ore cinque e trenta … sguazza tazzine … architetta vetrine, / apre la cassa, sforna gli aromi. Poi va, / sbuffa, la vecchia macchina del caffè”; il signor Empedocle C., addetto tecnico: “Aspetti che / muoia la vecchia valvola d’ottone / (flussa ormai a metà del suo dovere, / manca di guarnizioni, membrane / o volt.) / Da millenni qui scartocci cellophan, / coperture, consulti lisi manuali. / Non ti fidi dei colleghi”; Maria la segretaria: “Tra la hall e l’ufficio del direttore / sublima lettere modello / rimediando un labile sorriso. / Quanta poesia può esservi / nel dolce cuore d’una donna … che il tempo non ha mai / per amare”; Tonino: “C’era da aspettarsi questa improvvisa / consumazione del calendario? / Tonì … ma che diavolo dicesti al tuo cuore scapestrato / perché – svilito, defraudato – cessasse, così / di battere all’improvviso? / Di che altro / potevi campare? Il finemese, la casa, / la famiglia, il bar, la cricca, / l’onestà d’un lavoro poco ma giusto”; il manovale Caiazzo: “Avrà i suoi cinquant’anni e passa … manovra gelidi colli lavorando coi calli. / Al mattino trapassa i cancelli, / si muta subito in tuta, unge le rughe, / s’inguanta le mani, si chiude / nei loculi occulta rinunce, / scartoccia fagotti, dispone pedane”; un pendolare alla fermata: “Nella bruma del piazzale / alla fioca luce dei quattro lampioni …. insugherito e svalutato … consuma preghiere alla ringhiera / per il suo ultimo resto di illusioni”; Aligi: “Aligi, sei fermo! / Hai infagottato ai piedi del letto la tua roba: / la tua storia! per rivederla intatta dopo il sogno. / Ma tu hai confuso la morte col riposo. / Eppure insisti … certo qualcosa prendevi / dal vento e dai sussurri dell’aria, dalle stelle persino, / come viatico ai tuoi giorni stretti”; De Fusco Giovanni operaio della terza linea: “La mia vita / è questa pezza di tuta grassa / da indossare sopra i sogni, le speranze. / La mia vita / è anche questa morte improvvisa e immeritata / capitata al centro del banale grigiore”; al numero civico 53 (Esposito G. pensionato): “S’era fatta di gesso / la sua faccia … ma la sua anima cantava ogni mattina. / Contava mille anni e recitava avemarie, litanie / che lo liberassero dai mali, che lo alzassero / finalmente al cielo. / Morì … nel vecchio quartiere, incastrato / nella polvere dei giorni andati”.
“Tutto ciò che vediamo o sembriamo / è soltanto un sogno dentro un sogno”, Edgar Allan Poe.

Marco Scalabrino

Una recensione di Antonio Spagnuolo su "Ritratti in lavorazione"

2011-05-13T10:05:00.000-07:00

Vetromile, tra le pagine della sua continua ricerca della novità e del poter dire o raccontarsi, ci sorprende con una nuova raccolta, tutta illuminata dalla fragranza delle improvvisazioni.
In effetti “Ritratti in lavorazione” offre pittorici schizzetti, che ben si potrebbero definire fotografie dei ricordi.Egli fuoriesce dalle frange minimaliste, abita quella linea meridionalista della poesia, che accoglie e sa ancora, nonostante i minimalismi e nominalismi e il nihilismo di massima, che vanno per la maggiore, accogliere senso e mistero e movenze romantiche che danno forza al vero realismo, di cui Vetromile è elegantemente impregnato, generosamente coinvolto. Purché il realismo non lo si intenda more geometrico alla stregua dell'essere materiale, empirico, etc., come hanno voluto le temperie illuminista prima e positivista poi, ma si guardi al realismo come la dimensione personalistica della unità di tensione, ironica ed autoironica, quasi programmata per una de-sublimazione della lingua, nella quale l'essere poeta è alpha ed omega insieme per sopravvivere. Una storia personale che riesce a coinvolgere per le sue policromatiche sfaccettature, tra i personaggi che hanno arricchito lo scorrere dei giorni, e le avventure sociali e morali che hanno impregnato le ombre e le folgorazioni degli anni di lavoro. Il personalissimo “verso lungo” che caratterizza quasi tutte le poesie di Vetromile ottimamente si addice al “racconto”, un racconto che tra queste pagine si dipana tra l’immaginario e le lacerazioni, tra gli scenari inconsueti e il magma ribollente delle intime inquietudini.La poesia è immediata ed improvvisa aperta ai ritmi del palpabile.
Antonio Spagnuolo (da http://poetrydream.splinder.com/post/24555087/recensione-n-173)
Giuseppe Vetromile : “Ritratti in lavorazione” – Ed. del Calatino – 2011 – pagg. 68 - € 10,00

Una recensione di Antonio Spagnuolo

2011-05-12T13:04:00.000-07:00

Giuseppe Vetromile : “Ritratti in lavorazione” – Ed. del Calatino – 2011 – pagg. 68 - € 10,00 -
Vetromile, tra le pagine della sua continua ricerca della novità e del poter dire o raccontarsi, ci sorprende con una nuova raccolta, tutta illuminata dalla fragranza delle improvvisazioni.
In effetti “Ritratti in lavorazione” offre pittorici schizzetti, che ben si potrebbero definire fotografie dei ricordi.
Egli fuoriesce dalle frange minimaliste, abita quella linea meridionalista della poesia, che accoglie e sa ancora, nonostante i minimalismi e nominalismi e il nihilismo di massima, che vanno per la maggiore, accogliere senso e mistero e movenze romantiche che danno forza al vero realismo, di cui Vetromile è elegantemente impregnato, generosamente coinvolto. Purché il realismo non lo si intenda more geometrico alla stregua dell'essere materiale, empirico, etc., come hanno voluto le temperie illuminista prima e positivista poi, ma si guardi al realismo come la dimensione personalistica della unità di tensione, ironica ed autoironica, quasi programmata per una de-sublimazione della lingua, nella quale l'essere poeta è alpha ed omega insieme per sopravvivere.
Una storia personale che riesce a coinvolgere per le sue policromatiche sfaccettature, tra i personaggi che hanno arricchito lo scorrere dei giorni, e le avventure sociali e morali che hanno impregnato le ombre e le folgorazioni degli anni di lavoro.
Il personalissimo “verso lungo” che caratterizza quasi tutte le poesie di Vetromile ottimamente si addice al “racconto”, un racconto che tra queste pagine si dipana tra l’immaginario e le lacerazioni, tra gli scenari inconsueti e il magma ribollente delle intime inquietudini.
La poesia è immediata ed improvvisa aperta ai ritmi del palpabile.
Antonio Spagnuolo
Da: http://poetrydream.splinder.com

Ritratti in lavorazione

2011-04-20T12:38:00.001-07:00

RITRATTI IN LAVORAZIONE, Poesie del disincanto e del salario. Edizioni del Calatino, Collana di poesia "Il retroverso". Catania, aprile 2011.

Poeta dell'identità vita-letteratura, il Vetromile sa decrittare nell'uomo-robot, pur nel pieno della debilitazione fisica e psichica, oasi di disalienazione, frazioni di secondi che gli schiudono sentieri meno impervi, addolciti da un sentire intimo e segreto, antidoto alla catena di montaggio e alla disumanizzazione dei ritmi di produzione martellanti. Dipana l'altro polo della scrittura vetromiliana: non raschia il metafisico o il trascendente perchè la sua musa, disertate le pendici del Parnaso, trae linfa dal contingente con apostasia di arzigogoli alchemici. L'impressione che se ne ricava è di cointeressenza: come nelle precedenti sillogi, pubblico e privato nei Ritratti in lavorazione si intersecano sulla traiettoria dell'essenzialità, spoglia di edulcorazioni e sdilinquimenti sentimentaloidi.

(Dalla Prefazione di Anna Gertrude Pessina)

Una nota di Aldo Ferraris su "Inventari aprocrifi"

2011-02-20T11:31:00.000-08:00

Ho letto con attenzione il libro "Inventari apocrifi", e l’ho trovato molto bello. Giuseppe Vetromile ha una scrittura densa e colta, arricchita da immagini originali e aperture liriche che accrescono la fluidità della lettura.
E’ un diario intimo, nel quale l'autore formula domande di cui, forse, non avrà risposta. Una cronaca quotidiana dove cerca nella realtà uno spiraglio dal quale scrutare l’ignoto in cerca di rivelazioni.
Il verso lungo aiuta, portando ad una lettura musicale più distesa e accompagnando il lettore in un flusso di immagini che coinvolge.
E’ un lavoro importante e la sua compattezza poetica denota quanto il flusso creativo di Vetromile sia stato dettato dal bisogno e dall’ispirazione.

Aldo Ferraris
20/2/11

Una riflessione di Enzo Rega sul libro "Attilio Cindramo e altri perdenti"

2010-12-23T09:16:00.000-08:00

E’ un libro notevole, che cresce su se stesso ad ogni pagina, con una scrittura che conosce pochissimi cedimenti. Il poeta sa essere narratore, e buon narratore, senza che le due arti della scrittura interferiscano tra di loro, se non per gli scambi fecondi che possono esserci fra i possibili esercizi letterari. E’ inoltre un libro filosofico, senza che, anche in questo caso, la filosofia intralci, scacci la letteratura. E’ filosofico lo sguardo sul mondo, sul suo mistero, su questo nostro essere “qui e ora” nella voragine del nulla che sta lì per inghiottirci. “Essere presente significa tenersi fermi nel nulla”, e l’autore analizza nel dettaglio quotidiano questa transeunte presenza dando sentore del nulla incombente: “incipiente” nel trapasso dalla vita alla morte che conclude ogni (o quasi) racconto.
Giuseppe Vetromile pratica dunque con sapienza pure questo genere nobile, anche se non sempre riconosciuto, genere a cui molti preferiscono il romanzo, mentre, anche in Italia, abbiamo grandi scrittori di racconti. Racconti, quelli del Vetromile, che hanno una giusta misura nel loro crescendo, fino allo stacco, al salto finale. Sembra che, per tutta una vita, anziché poesia (o insieme ad essa), l’autore abbia scritto solo (sempre) racconti. Con i quali, come con le poesie, dà voce a questo nostro “esserci” su questo “scherzo di fango” che è la terra.
Enzo Rega, 9/12/2010

Una recensione di Raffaele Piazza su "Poiein"

2010-12-20T03:56:00.000-08:00

Giuseppe Vetromile, l’autore del testo che prendiamo in considerazione in questa sede, è nato a Napoli nel 1949. Inventari apocrifi è una raccolta poetica non scandita e, anche per questo, potrebbe avere una valenza poematica. In Inventari apocrifi l’autore fa un largo uso del verso lungo, che controlla molto bene. La poesia di Vetromile è caratterizzata da chiarezza, nitore e velocità. I componimenti di Inventari apocrifi sono tutti di notevole lunghezza e alcuni di essi possono considerarsi dei veri e propri poemetti. Programmatica la poesia iniziale intitolata Che si dica; si tratta di una poesia che ha un bellissimo incipit: -“ /Ma poi sopraggiunse l’attimo di luna apparve improvviso/ sul quartiere distrutto dai lampioni. Riapre ferite bianche sulle crepe dei muri./ Inonda di chiarore le quattro fette di pane a cena/…”. Protagonista di questa poesia è la luce lunare e solare che inonda tutto il sembiante del paesaggio, esteriore ed interiore, che viene detto sulla pagina; è presente, in questo componimento, un “tu” femminile, al quale il poeta, in modo accorato, si rivolge: tutto il discorso va ad inserirsi nell’ambito di una quotidianità sublimata (il rottamato trascorrere dei giorni sul davanzale). La scrittura, in Inventari apocrifi, è caratterizzata, generalmente da chiarezza e linearità; a volte, tuttavia, in qualche componimento, il tessuto linguistico è costituito da sintagmi che creano immagini visionarietà, caratterizzate da una forte densità metaforica e sinestesica. Come scrive Raffaele Urraro, nella sua nota critica al testo, Inventari apocrifi si svolge intorno ad un’indagine sul senso del mondo e della vita e quindi anche sul senso di sé e sulle curve di un cammino che si snoda tra “soste”, “voglie” e “speranze di partenza”. L’io-poetante è al centro di questo mondo: ritroviamo quindi una dialettica tra l’io che sa e un io che si sente proiettato verso avventure dello spirito e dell’anima. Ma c’è anche dialettica tra l’io e il mondo, tra l’io e la società, tra l’io che rivendica il proprio essere libero, come condizione inalienabile per la piena realizzazione del progetto di “sé” e la società che tende ad operare condizionamenti insopportabili. E’ presente, spesso in Inventari apocrifi anche un forte senso dell’epica del quotidiano, che può essere sentito e vissuto anche tra le mura domestiche come nella poesia Azzeramenti e ripristini –“Stasera mia cara non combacia l’oro delle tue labbra/ col silenzio atroce della fortuna// qui in questa casa detersa da ogni avventura lo stare/ è ormai giro di orologio scialbo mentre tramo voli di sghimbescio/ sul far dell’alba/ verso un’Itaca opportuna…/”. In questa poesia si viene a realizzare un forte senso del tempo, che invade gli spazi, in una dimensione di cronotopo: qui gli spazi sono quello più tangibile della casa e anche quello più vago e sfumato di un’Itaca opportuna. Un senso di magia e di sospensione costella i versi di Inventari apocrifi, versi che presentano, anche, una forte componente di mistero. Si riscontra una forte icasticità e i versi sono caratterizzati da una notevole tensione emotiva, che viene ben controllata, in una misura del verso mai debordante. La poetica di Vetromile si estrinseca spesso in periodi lunghi ed in ininterrotta sequenza, ma non mancano frasi brevi costituite da uno o due versi veramente incisivi. Alta la poesia Sensi e controsensi, divisa in due parti; nella prima parte di questo componimento si realizza il procedimento anaforico della triplice ripetizione del sintagma Vestito così: in questa composizione costituita da versi veloci e rarefatti, ci si interroga sul senso della vita e dello stare al mondo. Pare che il poeta voglia farci intendere il senso di un esistere, nel quale, anche il modo di vestire può influire nella considerazione che si riceve dagli altri e nella semplice vita di ogni giorno; il discorso tende a farsi misterioso e non privo di fascino e ogni riferimento al modo in cui l’interlocutore è vestito rimane taciuto; non sappiamo nulla di come sia vestito (potrebbe anche portare una divisa). In ogni caso il modo di vestire di questo misterioso personaggio lo porta a fare delle buone esperienze nel mondo e ad essere felice:-//Vestito così potrai dare un corpo alla vita che va/ verso dove quando/ senza sapere nulla dell’asintoto non euclideo/ di una morte che non appare mai// se non nel tempo che va scemando/…” Sognante il versificare di Vetromile, pervaso da una trasparenza e da una nitidezza notevoli. Come dice lo stesso autore nella presentazione, non accetteremmo in via “ufficiale” ragionamenti e filosofie di peculiare importanza sulla vita e sulla morte, sull’amore e su Dio, sul nostro divenire, sul nostro essere, se non ci venisse, almeno un poco, in aiuto la poesia. Poesia che possa in qualche modo ammorbidire, diluire, mitigare, raccordare e depurare i grandi temi della nostra esistenza: per poi trasfigurarli e innalzarli a ranghi artistici. Gli Inventari apocrifi costituiscono un personalissimo, recente tentativo di raccogliere, e in qualche modo riconoscere, catalogare e intabellare schemi di domande sui grandi quesiti dell’esistere.

http://www.poiein.it/autori/000_NeWS/elenco.htm

La poesia premiata al Concorso Carmelina Spada

2010-07-02T04:27:00.000-07:00

Il sogno del domani

Trema d’ombre la terra stasera. Tu mi racconti
ancora dei caseggiati sparsi nel riverbero lunare,
fantasmi di pietra nera con occhi di gatto,
immobili nello sciamare dei gridi notturni
in attesa di un nuovo palpito di luce dall’est.

No: il sogno del domani è ancora smorto,
insipido d’ore e d’avventure, e tu non vedrai
le mie vele issate, pronte al recupero d’un viaggio
verso un altro porto di speranza: è qui, mia cara,
l’acuto stridio del dolore sulla pelle della sera,
ed io non rimango che attonito, aggrovigliato
a questa preghiera che tutto innalza a metà
cielo. Trasfigurato in pietra d’attesa come
quei neri fantasmi di cemento abbandonati
sul cuore stanco della terra. No: non dirmi, amore,
della materia di conforto che interi ci racchiude
in un guscio indissolubile di aria: la morte è qui
– comunque – aggrappata a me senza pretese
di vedermi riciclato in un atomo d’azoto,
quantunque turbinoso, avventuroso… Ed io,

mia cara, sarò guardingo nel chiedere la vita:
un passo dopo l’altro, in silenzio, attento

a non dissolvermi nel cielo.

La motivazione della Giuria:

E’ una poesia fatta di un’eco continua, Il sogno del domani. Riverberi, visioni, prefigurazioni oniriche, trovano spazio in una scrittura piana, pacata, piena di rimandi pascoliani (dalle Myricae ai Canti di Castelvecchio) e di un’attenzione particolare rivolta all’atmosfera notturna, colta nell’attesa di un nuovo giorno.
Le due tradizionali categorie di spazio e tempo vengono qui emendate in una definizione metafisica, eterea. Essi si sposano in un’unica nuova dimensione, l’uno emanazione dell’altro; lo spazio serale pare essere sospeso, proiettato già nell’Attesa di un nuovo palpito di luce dall’est, da un Oriente fatto di sembianze mitiche e misticheggianti.
Ma quest’Attesa è talmente dilatata da essere rarefatta: è un sogno ancora smorto, che non ha vissuto il sapore dll’avventura e dello scorrere del tempo; è un sogno ancora lontano, come un ignoto porto di speranza verso il quale il poeta presto vorrà riprendere il viaggio (e come un’eco suggestiva, sembra di sentire l’Ulisse di Kavafis…). E infatti, dalla dimensione fantastica del sogno, dall’attesa il poeta ripiomba drasticamente e drammaticamente nella realtà, in una realtà dove il Dolore si fa stridente, acuto, lancinante. Quel dolore è qui: l’avverbio locativo così netto, chiaro e preciso, lega il senso angoscioso della sofferenza alla consapevolezza della morte. E così il Dolore finisce – com’è ovvio – per contrastare con il desiderio, e la coscienza della fine annulla addirittura la possibilità di quel conforto che ci avvolge come come un guscio indissolubile di aria: anche la consolazione di indicare un’amata (segnalata dagli epiteti “amore” e “mia cara”) diventa un’illusione inutile.
A questa smaterializzazione di sé il poeta può solamente opporre, come sua estrema ratio, un ideale di vita più guardingo, meno esuberante e più misurato, consapevole della precarietà della vita e dei suoi sentimenti che vanno vissuti un passo dopo l’altro, senza pretese arroganti. Il sogno del domani a questo punto rimane un sogno irrealizzato, ovvero realizzato solo a metà: concretizzatosi magari, ma dopo aver perso l’iniziale innocente speranza.

Premio di Poesia “Carmelina Spada”, Ceccano (Fr), 18 giugno 2010.
Per la Giuria: Alessandro Liburdi

Una recensione di Sergio Saggese

2010-06-29T10:02:00.000-07:00

RUBRICA FABULA RASA a cura di Sergio Saggese

Il signor Cindramo... e altri perdenti
Il signor Attilio Cìndramo… e altri perdenti di Giuseppe Vetromile (Kairòs edizioni, 2010), euro 14.

Il nucleo attorno al quale ruotano tutti quanti i racconti di questa raccolta di Vetromile è la condizione dei perdenti. Ma c’è pure in essi - se ne sente la presenza costante e discreta - una poesia superiore che tiene unite le vicende narrate nobilitandole.
Le parole di Vetromile fanno scorta di poesia prima di mettersi in viaggio. O forse sarebbe più giusto dire che la poesia li accompagna in maniera virgiliana questi racconti, spronando il lettore certe volte, in altre frenandolo, ma soprattutto dando a tutto quanto un senso.
Si parla di esclusi, di emarginati, di incompresi, di impacciati. Personaggi che Osvaldo Soriano, che pure si è occupato di perdenti, definiva “sognatori che deambulano come fantasmi nelle periferie della città”.
Teniamoli bene a mente questi due termini: “deambulare” e “periferie”, perché rappresentano le condizioni estreme, richieste e necessarie per chi, obbedendo a una sorta di ordine interiore, più che isolarsi, si piazza separatamente a guardia.
La solitudine è un timone.
Quelle che sembrano vite di sconfitti, diceva Pontiggia, sono semplicemente esistenze di uomini non illustri.
I protagonisti di questi racconti di Vetromile sono in fondo dei vincenti, ma intrisi di una vittoria talmente sommessa da sembrare sconfitta.
Si tratta di personaggi strani e malinconici ma fortemente dignitosi, perché la loro sconfitta nella vita deriva dal fatto di non aver voluto vendersi del tutto, per mantenere intatta la capacità di meravigliarsi e di emozionarsi.
Se ne stanno per lo più in solitudine e in silenzio. Ma anche qui non è detto che, come per la sconfitta, la solitudine e il silenzio siano effettivamente tali.
Molti perdenti, riguardo alla solitudine, si appartano non perché non riescono a condividere le proprie pene con gli altri, ma perché lo richiede una sorta di loro assegnata postazione. Sono dei baluardi, alla fine, appostati ai margini della società per meglio vigilare come sentinelle sulle mura della vita. È questo il motivo dei loro gesti stereotipati, le loro fisime, le loro smanie per le precisazioni, le loro aritmetizzazioni. Essi sono tutti sovrapponibili al viavai ripetuto, comandato e misurato dei piantoni.
Pare che, dopo averle provate tutte, dopo aver provato cioè con le trombe, coi tamburi, con i fuochi, Maometto abbia constatato che per richiamare a raccolta i fedeli alla preghiera, non ci fosse nulla di meglio della voce umana, dell’urlo del semplice muezzin dall’alto del minareto.
Ebbene, di contro al vano fragore di certe arroganze, si potrebbe dire lo stesso, paragonandola a quella del muezzin, della voce silenziosa di certi perdenti, scelti per richiamare a raccolta noialtri loro simili attorno alla Morale coi loro silenzi in fondo urlanti, in qualità per l’appunto di baluardi o, come meglio diceva Tolstoj, “in qualità di volontà sempre a guardia della nostra tranquillità spirituale” .
Di silenzio, riguardo a quello, Vetromile ne sa qualcosa, visto che transita con assoluta leggerezza nelle vite dei suoi personaggi anch’egli silenzioso di sé, senza intromettersi, tenendosi esterno ai fatti a vantaggio del realismo.
Egli entra nel mondo di persone normali e normalmente perdenti, che difendono i propri ideali senza scendere a compromessi e accettando con tenacia ed umiltà i colpi bassi del destino. I suoi perdenti sono dei donchisciotte di cui noi tutti siamo probabilmente, con le nostre mostruosità, i mulini a vento.
Viene da chiedersi, leggendo questo libro, che cosa significhi in realtà perdere. Perché se è vero che i perdenti sembra che non si godano il mondo e siano precari di questa vita, è altrettanto vero che dal canto loro, come diceva Bufalino, “I vincitori non sanno quello che perdono”.
La prosa di Vetromile procede pur essa in punta di piedi. Il linguaggio è semplice e immediato, di una semplicità che non è né povertà né asciuttezza, ma forte capacità di sintetizzare.
E poi c’è una saggia follia che zigzaga tra le parole.
Ci si chiede perché questi personaggi sembrano tutti folli.
Ebbene, forse perché, come diceva Alexander Pope, “I folli bazzicano dove neanche i santi osano”.
La follia di tutti questi perdenti è in certi casi saggezza agli occhi di un Dio ordinatore. E in qualche maniera i protagonisti dei racconti di Vetromile sono tutti quanti maniaci, dove però la mania è sì un demone che sconvolge la mente, ma al tempo stesso anche una modalità estrema della conoscenza.
Devo dire che personalmente ho una predilezione per questo genere di storie. Storie in cui i protagonisti scelgono i tunnel alle strade, e che non la spingono come tendono a fare tutti quanti gli altri la vita ma ci stanno sotto, semplicemente perché da sotto, lì dove vogliono stare, assumono il compito ben più importante di sorreggerla.

Tratta da: http://www.isoladellevoci.it/public/home/index.php

Il signor Attilio Cindramo: la presentazione presso HDE

2010-06-16T13:29:00.000-07:00

Presentazione del libro "Il signor Attilio Cindramo e altri perdenti" presso l'HDE, in Piazzetta del Nilo 7, Napoli, mercoledì 16 giugno 2010. Relatori: Nando Vitali, Maurizio de Giovanni e Sergio Saggese. Presente in sala anche il famoso attore Alan De Luca.

Alcune foto dell'incontro:

Riflessioni su "Inventari apocrifi", di Giuseppe Napolitano

2010-05-08T03:41:00.000-07:00

Un itinerario fuori per stare meglio dentro.
Questo piccolo ma corposo libro di Giuseppe Vetromile – è lui stesso che lo dice (quasi scusandosi o per lo meno rammaricandosi per aver compiuto “un inventario complicato e forse alla fine inconcludente…” ) – è comunque (sono sempre parole sue) “un inventario necessario, almeno per tentare di capire dove potrebbero stare le mie vere cose nascoste sotto la polvere del mondo”. Come se poi davvero servisse a qualcosa cercarsi “sotto la polvere” e non bastasse e non fosse anche soverchio quanto c’è sopra la polvere del mondo, cioè alla luce (e cioè noi), che a volte è già insopportabile da essere, o semplicemente da vedere, da descrivere e denunciare!
E forse non c’era bisogno di fare tanta fatica – e costringere l’ignaro innocente lettore a farne altrettanta… Questi Inventari apocrifi sono costati certo all’autore un impegno inconsueto e supplementare, per cercare – scavando in una sua “vita parallela” – di mettere ordine nel “palinsesto segreto” nel quale il tempo ha depositato le scorie di sogni e lusinghe, idee private e domande senza risposta. Fatica infine inutile – come appunto confessa l’autore stesso – poiché alla fine si accorge di essere sempre all’inizio (le grandi domande sulla vita e sulla morte, purtroppo, rischiano di portare a grosse delusioni, se non ci si affida più o meno consapevolmente alla dimensione divina – e rivolgendosi continuamente ad una “mia cara” interlocutrice, forse maschera o figura di un altro sé, di quella sua “vita parallela” oppure della sua anima, Vetromile chiama spesso in causa, apertamente, il Dio con la maiuscola); l’orizzonte di un’indagine in se stessi, la pretesa di inventariare l’essenza dell’esistenza spesa e da spendere ancora, è impossibile a delimitarsi.
Si riesce a malapena a scorgere l’angusto confine dei giorni, confusi come si è in un ambiente nel quale “in una nebbia anonima me stesso vado ricercando”, e lo sforzo appare deludente, inappagante.
Fatica apparentemente inutile anche perché la stessa poesia normale, quella del quotidiano descrivere e rappresentare, dell’abituale colloquio con un lettore disponibile, è comunque scavo, è comunque inchiesta e testimonianza, comunque pone domande o propone risposte. Tanto varrebbe contentarsi – e si fosse capaci di cogliere anche solo la polvere del nostro mondo. Emerge infatti spesso (e non sai bene quanto rassegnato o – sotterraneamente – compiaciuto) un senso da carpe diem: cogli almeno e godi quel che riesci a riconoscere. Come in “un morso di libertà presa di sfuggita”, perché “se conti il questo e il quello se ne va a ritroso l’attimo”, e “un sorso di vita va preso d’un fiato / senza ragionarci su”.
È l’autore a dire nella presentazione quali intenti abbiano animato e quali modi abbiano condizionato la costruzione del suo libro. Che può essere inteso come un vasto poema composto di 13 poemetti (di varia composizione, da tre – per lo più – a sei testi – uno solo); soltanto quattro le poesie di misura diremmo normale. “Il verso di Giuseppe Vetromile si tende – scrive Rega nella sua nota – fino a lacerarsi per accogliere, raccogliere quanto più possibile della ridondanza del mondo che il poeta continua a investigare, a interrogare intrecciando la propria esistenza con quella della realtà che lo circonda e, in uno slancio disperatamente panico, dell’universo stesso”.
E mi viene da citare: Scivola il tempo delle stagioni attraverso le mie mani / fino a diventare un nunc raggrumito / un attimo che ha tutta la passione dell’universo racchiuso / in un immediato così sia… [in “Angoli reconditi e altri rifugi interni”]
Si può concordare con le parole di Rega – certo la tensione all’indagine universale è forte e cattura l’espressione poetica in un poliedrico e polemico farsi tensione di linguaggio, difficile a seguirsi, chi non abbia orecchie per intendere. E difficilmente ci si aprono le orecchie, se il discorso da intendere ci mette un po’ paura o – peggio – ci sembra privato. L’indagine compiuta in questo inventario, dichiarato per giunta apocrifo a confonderci le idee, è un percorso nel quale ci si potrebbe riconoscere? L’uomo Giuseppe che qui si racconta nel suo crescere e credere, nel suo vestirsi di vento investigando verità nascoste (o inconoscibili, se non per fede), che vuole da noi? Come pretende che lo possiamo seguire?
Chi ha conosciuto l’autore – premiato in tanti concorsi per la sua scrittura piana e densa, fluida ma ricca e articolata nella scansione classicheggiante, qui rimane un po’ perplesso e non trova subito l’orientamento (anche se certi stilemi, certe immagini, appartengono al Vetromile ben noto ai suoi lettori abituali: c’è il suo “vecchio cuore deluso”, c’è “un sorso di vita preso d’un fiato”, c’è pure una dannunziana “ora che s’annera” in un “lieve tocco della sera”… e si potrebbe citare ancora). Ma il disegno è chiaro: questa fluviale confessione di ricerca, lanciata nello spazio della coscienza e fuori di essa, ha bisogno di espandersi – anche fisicamente, visivamente – in un dettato che a volte rasenta e rischia la scrittura automatica… ma il controllo si avverte ed anzi a volte è scoperto; si capisce che l’autore ha tutto squadernato in sé e si adopera caparbiamente a sistemare, a inventariare ad uso e consumo di chi leggerà e – forse, se altrettanto caparbio – saprà poi leggere in se stesso alla ricerca, eccetera…
In questi Inventari apocrifi si gioca “l’assurda lotteria del vivere”, come scrive Nando Vitali nella nota di copertina a Il signor Attilio Cìndramo… e altri perdenti, il libro più recente di Giuseppe Vetromile, una raccolta di racconti (la prima nella sua produzione) in cui lo scrittore si chiede “come può essere la vita quando chi gioca usa regole del tutto personali”. E risponde con quindici casi limite, quasi tutti mortali o di grave disgrazia umana: i perdenti sono tutti coloro, e sono tanti, che nella vita fanno finta di volere fortemente qualcosa e poi si accontentano oppure vengono stroncati quando stanno per ottenerla, o se la vedono scappar via proprio quando hanno trovato la forza di acchiapparla (questo, per esempio il caso del “caffè di Ermelinda”).
Ma alla fine la paura di finire come il signor Attilio Cìndramo c’è, di volersene restare chiuso (protetto) in casa timoroso di ogni contatto esterno; anche se si può correre il rischio di crearsi un alter ego troppo pesante da sopportare e condividerci la fine dei sogni (come il “doppio” Saverio “manducatore”); meglio magari il curatore di macchine Espedito Colajanni, che si immobilizza sulla “poltrona-robot” e la comanda solo con la voce… Sono tutti casi di “ordinaria follia”, scriverebbe qualcuno? No, sono amare considerazioni su quali binari pericolosi stiamo preparandoci a seguire, fagocitati dal male di vivere, che è spesso semplicemente la proiezione della nostra impotenza.
Ma l’alter ego di Cardamone il poeta gli rinfaccia: “Tu e i tuoi amici poeti siete tutti degli illusi, credete di scacciare i fantasmi evocandoli, ma poi quelli comunque si abbattono su di voi. E alla fine vi distruggono, vi fanno uscire di senno” – i fantasmi di Cardamone sono forse le aspettative del poeta Vetromile, “una carezza di vento sul manto aspro della terra”; se il poeta non è un illuso e “gli basta un tozzo di pane e un’ala di poesia per volare alto su tutto l’universo”… Importante, in fin dei conti, (anche se a volte sembra che “tutto affonda sopra questa scrivania / e le mie parole stancano il foglio”), quel che importa è sapere di essere semplicemente quel che si è, ma farne tesoro e farsi tesoro.
Così, “per noi che ingenui ancora cerchiamo dove possa essere la via”, si aprono orizzonti nuovi fuori di noi, e magari sappiamo anche come rag-giungerli… e poi ci troviamo davanti a noi stessi, alla maschera che avevamo indossato l’ultimo carnevale per fingere di essere altro, di tendere altrove… È la solita storia: siamo capaci di tutto, pur di affermare di essere capaci – quel che conta invece (ma è sempre più difficile) è sapere quale compito ci è stato assegnato, e svolgerlo al meglio.
Il libro dei racconti di Vetromile, scritti probabilmente, a giudicare dalle date, insieme al libro degli Inventari, andrebbe letto a completamento di questo, per le affinità tematiche visibili e forse anche per quanto c’è ma è invisibile – eppure l’autore sa bene, poiché inevitabilmente (inconsapevolmente) ha parlato di sé, ha raccontato e proposto ipotesi di vita alternative in entrambi i suoi libri, leggendo dentro e fuori di sé e dentro di noi, proteiforme ingegno abilissimo mistificatore, ma inguaribilmente poeta, generosamente poeta: e nemmeno la possibilità di “appendere i fantasmi nell’armadio” lo salva dalla consapevolezza della loro presenza, dall’urgenza del loro essere lì, pronti a fargli compagnia ma pronti ad accusarlo di averli traditi, qualora dimenticasse che sono loro – i suoi ricordi e le sue illusioni – la sua salvezza, e la nostra speranza.

Giuseppe Napolitano
1° maggio 2010 – Sangiuseppe lavoratore

Una recensione di Raffaele Urraro al libro "Il signor Attlio Cindramo e altri perdenti"

2010-03-24T13:59:00.000-07:00

Quindici racconti. Quindici personaggi arrampicati su una scala perfida e perversa, da cui facilmente si cade per finire in un abisso disperato. Sono uomini “perdenti” (come si dice nel titolo), che attraversano l’esistenza a fari spenti, afferrati alla gola dalla solitudine, dalle manie incorreggibili, dalla rassegnazione, dalla monotonia di una vita incolore, dalle trappole tese dagli altri, dalle fissazioni, dal lavoro alienante, dal fallimento di un’attesa o di un sogno, dalla pazzia, dall’incapacità di trovare un senso alla propria vita, dall’estraneità alla vita, dalle manie sconfortanti. Sono campioni, questi, di un’umanità sofferente, che si agita in uno spazio senza luce, senza prospettiva, senza speranza.
Perché Vetromile abbia posato il suo sguardo su questa umanità tragica e angosciante non è facile spiegarlo. Certo, il piacere di raccontare, il gusto di costruire storie, il divertimento intellettuale nello strutturare la psicologia dei personaggi sono evidenti. Ma la scelta di quella parte di umanità che lo attira come una calamita e lo stimola alla rappresentazione forse è dovuta a diversi fattori: al suo sentimento di fratellanza e di solidarismo concentrati nella sua coscienza di uomo di questo nostro tempo perverso e malandato, alla vita trascorsa in fabbrica e alla lotta continua sostenuta con se stesso per sottrarsi ai rischi di un’alienazione sempre incombente, alla sua partecipazione alle battaglie sindacali che hanno ravvivato la sua coscienza civile. Già nei testi poetici Vetromile non si risparmia nel lanciare i suoi strali contro questa società egoista ed escludente, né si sottrae ad evidenziare i rischi di alienazione e di abiezione che comporta il lavoro in fabbrica. Ma qui, nei suoi racconti, il suo sguardo si fa più acuto invasivo: sente il bisogno di vedere e di comprendere che cosa si agiti nei recessi dell’anima degli uomini, in quel territorio dove si germinano drammi di cui in genere è visibile solo la parte emergente, solo ciò che appare, ciò che si vede, cioè ciò che non può consentire mai di leggere la vera realtà delle cose. E Vetromile proprio lì vuole scendere, là dove si scatenano pulsioni incontrollabili e sfuggenti, là dove si consumano le vite. Ed è costretto a prendere atto delle assurdità dell’esistenza, di una sorta di mondo surreale e inquietante: i suoi personaggi vivono una vita inutile, scandalosa direi, una vita deviata; e l’autore li segue nelle loro peregrinazioni verso la morte o verso la follia. È un mondo di disperati che rappresentano certamente un campionario di umanità verso la quale pochi rivolgono il loro studio o la loro attenzione.
L’atteggiamento di Vetromile verso questo mondo così appartato denota, come si è detto, il suo interesse di uomo, la sua intima partecipazione al loro destino di tragedia.
Ma la scrittura è un’altra cosa. Rappresentare un mondo tale comporta due possibili atteggiamenti: o aderisci intimamente e simpateticamente a quel mondo facendoti intravolgere in quella ragnatela di follia e di disperazione, o poni tra te e quel mondo una distanza che ti consenta di descrivere lucidamente quella realtà. Qui l’atteggiamento dell’autore è connotato da una sua evidente distanza dalla quale egli guarda, con curiosità e interesse, a quei personaggi. Voglio dire che il suo sguardo piuttosto distaccato e disincantato è ironico e bonario, nel senso che l’autore non si lascia coinvolgere nel destino di quegli individui, ma li osserva e li studia per cogliere le più profonde motivazioni del loro agire disperato e senza senso. Di questo coglie le fisime di una vita inutile, appartata e solitaria; di quello coglie il dolore e la disperazione per essere stato – come un personaggio di Pirandello – calato in una forma, quella del “selvatico”, che sente non appartenergli, e “rassegnato si lascia trascinare dalla corrente” dopo aver salvato la vita a una ragazza; di un altro coglie la tragica vicenda di morte sotto le ruote di un treno che doveva portarlo a casa dove avrebbe consegnato alla sua bambina il regalo da lei richiesto; in un altro la morte voluta e attuata dopo un gioco, uno scherzo, una maligna e sconvolgente “scommessa”; in altri coglie atteggiamenti surreali come in Pascale che cerca il senso dell’esistenza e pensa che gli sia stato svelato finalmente dall’ingrato destino del suo cane; in un altro ancora coglie il senso del lavoro avvertito come meccanico comportamento che sprofonda l’individuo in un aberrante stato di alienazione tanto da fargli sentire la morte come liberazione dal dramma dell’esistenza; in un altro ancora coglie il tentativo di uscire dalla non-vita cedendo al fascino imperioso dell’amore e la frustrazione della sconfitta che conduce alla morte; in altri coglie il senso di smarrimento e di confusione, o la perdita della ragione, o il fallimento di una vita causato dall’amore per le macchine e la tarda scoperta del vero valore dell’esistenza che però sta “al di là della finestra”, o il comportamento asfissiante e surreale dell’individuo che inseguendo la precisione a tutti i costi cade nella pazzia, o la filosofia di strada che si sposa con il culto della solitudine in una vita senza luce, o la mania del raccoglitore di punti-premi che conduce alla pazzia, o la vita scandita dagli impegni cui la società costringe senza pietà, o il mondo alla rovescia di un poeta votato all’ottimismo in contrasto con l’interlocutore pessimista. È un mondo in cui regna la solitudine e l’incomunicabilità, la chiusura in sé, nelle proprie fisime o nelle proprie inquietudini, che l’autore si guarda bene dal giudicare o dal condannare.
Sono campioni di una vita che Vetromile tratteggia – come si è detto – con distacco e fine ironia, a volte con il sorriso bonario di chi si sente non complice dei personaggi, ma osservatore comprensivo delle tragedie e dei drammi altrui. E in questo è facile notare lo stesso atteggiamento tenuto da Giacomo Leopardi – non per niente esplicitamente richiamato in un racconto – nelle Operette morali. Ma si sente aleggiare nelle pagine di questo libro anche la presenza di Pirandello, soprattutto là dove i personaggi sono rappresentati come vittime di un gioco surreale, di una trappola che ne sconvolge l’esistenza, della frantumazione di un equilibrio. Vetromile rappresenta i protagonisti di questo mondo tragico con cura meticolosa e con strutture narrative sempre diverse, rapportate all’identità del singolo personaggio: qua facendo ricorso al soliloquio o al monologo interiore, là seguendo o inseguendo il flusso di una coscienza malata, qua adottando il discorso indiretto libero come nel racconto di Don Felice Omodeo (p. 69), là mettendo in atto un processo di sdoppiamento dell’io con in Saverio & Saverio (p. 77). Ma sempre strutturando una lingua narrativa piana e garbata. Al garbo espositivo non nuoce l’irruzione nel territorio della lingua napoletana nel primo racconto, quello eponimo, Il signor Attilio Cìndramo, agorafobo, misantropo, o in quello della lingua latina in Don Felice Omodeo, in saecula saeculorum, artifici che arricchiscono il mondo espressivo di Vetromile rendendolo ancor più personale e piacevolmente fruibile.

Raffaele Urraro

Una recensione di Raffaele Urraro su "Inventari apocrifi"

2010-03-15T15:10:00.000-07:00

Gli Inventari apocrifi di Giuseppe Vetromile

Questa raccolta di versi di Giuseppe Vetromile (Inventari apocrifi, Bastogi, Foggia 2009) si svolge intorno ad un’indagine sul senso del mondo e della vita, e quindi anche sul senso di sé, sulle curve di un cammino che si snoda tra soste, voglie e speranze di partenza. Quindi dialettica tra un io che sta e un io che si sente proiettato verso avventure dello spirito e dell’anima, ma anche dialettica tra l’io e il mondo, tra l’io e la società, tra l’io che rivendica il proprio essere libero come condizione inalienabile per la piena realizzazione del progetto di sé, e la società che tende ad operare condizionamenti insopportabili.
Intanto è l’io di un poeta che solo di sfuggita riguarda dietro di sé, nella sua storia, anche perché consapevole che il passato non può essere rivissuto se non sul piano della memoria: a volte basta un raggio di luce, un attimo di luna, il conforto delle stelle per riacciuffare un momento o il senso di una storia (p. 2). Ma poi la poesia si raccoglie intorno ad un io che si dibatte sul significato della vita, svelando le trame all’interno delle quali si svolge l’esistenza del poeta.
Analizziamo dapprima quello che potremmo definire l’esistenzialismo di Vetromile, indicando con tale termine non una condizione ontologica dell’essere, ma proprio l’esistenza nel suo farsi, esistenza che pone problemi e condizionamenti concreti, hic et nunc. Ebbene una metafora ricorrente, quella della casa, contiene in sé il senso dello “stare”, e quindi della condizione esistenziale vera del poeta. Essa rappresenta il luogo che, con la sua storia, indietro lo tratterrà (p. 8), salvandolo dai salti nel buio, dalle avventure nel mare dell’ignoto, e lo preserva dal cadere nell’abisso (p. 8). E in questo senso è metafora di una condizione dello spirito assuefatto ad un vivere che non ammette scosse, anche se lo spirito freme e vagheggia altre vite e altri mondi: :qui in questa casa detersa d’ogni avventura lo stare / è ormai giro d’orologio scialbo mentre tramo voli di sghimbescio / sul far dell’alba / verso un’Itaca opportuna (p.13).
Si tratta, ovviamente, di un’Itaca dello spirito, dove ci si possa liberare dalle pastoie incatenanti di un’esistenza scialba e ripetitiva: tutto è ancora acquietato e inerte / e nei bagagli pronti per la solita spesa quotidiana / non c’è ricambio d’abito” (p. 13).
Tutto questo perché la vita è vista come una sorta di condanna che costringe l’uomo a vegetare nei suoi sogni e nelle sue attese senza sbocco: Andremo quindi di nascosto verso un fiore mai sbocciato / senza dire più nulla né ascoltare di traverso / la voce dei loro petali sfoltiti (p. 13).
È una condizione esistenziale che oscilla tra il soggettivismo autobiografico, che è evidente nell’uso di pronomi di prima persona e che costringe il poeta ad auscultare le sue ragioni, e la dimensione universale che s’intravede in tutti i testi di questa raccolta.
In questa dialettica ora scontrosa e ora drammatica, il poeta consuma la sua esistenza costretto a registrare, e facendo registrare, un chiaro inappagamento delle sue richieste di vita e, di conseguenza, una insoddisfazione esistenziale costante, perché egli si dibatte tra lacerazioni dolorose e aspirazioni inconcluse, scontando così la propria incapacità a recidere quelle reti che lo tengono invischiato nella sua immobilità.
Ma, come abbiamo detto, vi è un’altra dimensione della dialettica che connota l’esistenza di Vetromile, ed è quella che lo vede scontrarsi con la società e i suoi meccanismi condizionanti. Dialettica disseminata anch’essa in tutta la raccolta, ma più evidente nella sezione Reliquiario. Qui il poeta si ribella con scatti più vigorosi e polemici. Egli nota, un po’ sorpreso e molto infastidito, che la giornata è tutta una routine di televidenti consumatori imboniti.
Il problema è che sono altri a dirci – o a pretendere di dirci – che cosa dobbiamo fare e come dobbiamo vivere: penseranno loro a ricucirmi tutto il significato della vita. È tutta sciocchezza televisiva, sì, e neppure possono immaginare, quegli “altri”, i nostri problemi: il grande fratello non mi vede mentre sto a farneticare / con uno spicchio di sole rimasto inficiato nel tiretto (p. 11).
Non capiranno mai, quegli “altri”, la nostra sensibilità. E allora non resta che celebrare la propria dimensione di uomini liberi, giocando con quello spicchio di sole che ci è rimasto, rifiutando i tentativi di costrizione e opponendo la nostra forza intellettuale e morale, consapevoli che unica saggezza / vivere del proprio / senza che nessuno ti dica niente / o che ti affascini con bionde estorsioni di eros (p. 11).
E la forza è tutta in quel “reliquiario” del proprio io, dove si conserva ancora intatto il patrimonio di valori e di certezze. È lì la forza dell’uomo, la corazza che lo difende dagli strali quotidiani. Perciò il poeta può dire apertamente che non ha nulla a che fare con i giocolieri della vita, con quelli che egoisticamente e in modo truffaldino non hanno scrupoli di servirsi degli altri e delle ricchezze del mondo: tutto / è gettato ai mangioni ed agli ingordi che ingoiano imperturbati / le molecole d’oro del pianeta (p. 26).
Questo in rapida sintesi il mondo poetico di questi Inventari apocrifi che appaiono soprattutto come una vera e propria confessione, un aprirsi di una mente e di un cuore che puntano dritto verso orizzonti sconosciuti e ignoti.
Confessione connotata anche da una evidente cifra di autobiografismo, come si è venuti dicendo prima e come appare dal linguaggio (inventari – rubrichiere – azzeramenti – ripristini – riepiloghi – sommari – repertorio – scaffalature – schedario) indicante le varie sezioni della raccolta e che rinvia al lavoro espletato da Vetromile nella sua vita.
Ma scendiamo più a fondo nel mondo espressivo del poeta.
Intanto è da notare che tutti i testi della raccolta presentano versi piuttosto estesi, il che, da un lato, significa che Vetromile considera – e usa – la poesia come un’operazione conoscitiva che gli permette di scandagliare nel proprio animo e nei propri sentimenti, ed anche di cogliere il senso vero della realtà e delle risonanze che essa esercita in lui, e dall’altro è segno di chiara volontà del poeta di esplicitare compiutamente il proprio pensiero confessivo. Tuttavia, però, essi sono connotati da una interna armonia fonica e ritmica. E si succedono con fresca continuità, quasi frutto di una germinazione spontanea, cosa che sembrerebbe dar ragione al poeta quando afferma che le parole vengono così d’improvviso sulla punta della penna sconfinata / a dirci com’è il mondo come lo sentiamo nascosto / dietro una volta di stelle inespresse indicibili (p. 4), ma in realtà le cose non stanno propriamente così. Infatti, ad un occhio critico attento non può sfuggire l’intelligente lavoro di selezione e combinazione dei segni che denotano, oltre ad una vasta ricchezza lessicale, una indubbia forza espressiva.
Voglio dire che il linguaggio di Vetromile presenta una energia semantica di indubbio fascino e sia quando il poeta si abbandona ad un lirismo descrittivo coinvolgente, come in Dio è apparso stamattina sullo scaffale numero nove / a dirmi le cose come stanno in un segreto che scorre / come acqua di ruscello limpido ed evidente come / il grano delle stelle in una notte affamata di luce (pp. 34-35), sia quando è chiamato ad esprimere concetti che richiedono un linguaggio più vigoroso e fonicamente duro, come in Mia cara le vene hanno ormai un vuoto di linfa percorrono / strade senza corpo vanno dove vomita il sangue un veleno / di cristallo come immobile è il nostro sguardo qui / di fronte all’impossibile soqquadro, sempre i versi risultano connotati da intensa efficacia.
Insomma la forza semantica dei segni, insieme alla fluidità dei versi e alle moltissime studiate pause, fanno della poesia di Vetromile un prodotto da gustare con cura, da centellinare con pazienza, perché si tratta di un prodotto di non facile decodificazione per cui richiede di essere maneggiato con vigile attenzione, di essere letto e riletto, per poterne scavare tutta la ricchezza, che spesso si nasconde sotto la dura corteccia dell’esteriorità sicché, per scoprirla e portarla alla luce, c’è bisogno di scendere fino alle profondità dell’espressione anche se esse appaiono insondabili. Ma ne vale la pena.

(Articolo tratto dalla Rivista Letteraria "Secondo tempo", Libro Trentottesimo, Marcus Edizioni, Napoli 2010)

Kairos Edizioni Napoli

2010-03-12T10:02:00.000-08:00

Kairos Edizioni Napoli

SANT’ANASTASIA, IL CLA CELEBRA LE SUE MUSE - ilmediano.it - l'informazione online

2010-03-10T10:59:00.000-08:00

SANT’ANASTASIA, IL CLA CELEBRA LE SUE MUSE - ilmediano.it - l'informazione online

Il Premio Letterario "Donna" di Fasano

2010-03-10T05:50:00.000-08:00

La XXII Edizione 2010 del Premio Letterario “Donna”, organizzato dal Centro Italiano Femminile di Fasano, ha i suoi vincitori: 1° premio sezione “Giovani” a Serena Rosati di Fasano per il racconto “Delirio da maturanda”; per la sezione “Adulti” il terzo premio è stato assegnato alla scrittrice Elisabetta Liguori di Lecce per il racconto “Imparare dalla terra”; secondo classificato Giuseppe Vetromile per la poesia “Lasciami dire”, primo premio alla poetessa Chiara Pinton di Mira (Venezia) per la poesia “Donna a San Servolo”.
La cerimonia di premiazione, condotta magistralmente dal giornalista Rai Vito Giannulo, si è svolta lunedì 8 marzo 2010 presso il Teatro Sociale di Fasano, una bellissima struttura recentemente restaurata e sede di numerose attività artistiche, teatrali e culturali.
In occasione della cerimonia di premiazione è stato anche presentato l’ultimo interessante libro della scrittrice Giorgia Lepore. Sono intervenuti l’Assessore alle Attività Culturali e il Sindaco di Fasano, mentre la signora Maria Martellotta, presidente del C.I.F., ha rivolto i suoi saluti al numeroso pubblico presente ed ai premiati.

Lasciami dire

Ascoltami, il mattino è ancora fatuo di promesse
ma va ricominciato. In bilico di tremori
lascio usati pianerottoli e facili caffè
in punta d’alba. Un velame di speranze sussidiarie
potrai trovarlo, mia cara, in questi righi
incontaminati dal blabla del condominio
(recitano un’avemaria forzata e routinaria).
Quel che mi resta dei dintorni
è un riassunto di sogno chiuso in cuore.
Sono un quaderno addolorato. Se vuoi,

puoi usarmi, amore, come bianca lavagna,
carta riciclata, taccuino intonso.
Puoi scrivermi addosso la tua rassegnazione
nascosta ora dalla penombra
della tua luna storta in viso. Assorbirò
il tuo progressivo intristire: in città
non siamo che parole di passaggio,
un ridire cose senza ascolto. Ma ora,

lasciami dire, questo mattino è già
una conca di sole abbacinante. Veleggia
nel lucido splendore ogni nostro verso,
e l’abisso è diluito in mille gocce di sorrisi
sul cuore delle bocche. Andiamo,
non mettere fretta ai passi nel mattino,

lasciami dire, amore: forse stamani
avremo cieli più felici e terre meno ruvide
sui cui iscrivere raggi di sole e nuove storie.

Motivazione:
La lirica è costruita su un impianto "circolare". Si apre con l'invito ad ascoltare un mattino fatuo di promesse e si chiude con la speranza di un mattino soleggiato e carico di nuove storie. In mezzo la modernità fastidiosa dei pianerottoli di un condominio e la routine della città a stridere con le immagini romantiche di un amore intristito, nella penombra di una luna storta in viso. La lirica è impreziosita dall'uso sapiente di tecniche retoriche, anafore, enjambement, onomatopee e un'accurata aggettivazione.

Una recensione di Rina Pandolfo su "La Gazzetta del Sud"

2010-02-28T14:26:00.000-08:00

In "Inventari apocrifi" Giuseppe Vetromile si interroga sul "senso del vivere"
Nel libro di poesie "Inventari apocrifi" di Giuseppe Vetromile (Bastogi editore) è la confidenziale, arrovellata voce di un autore che rivolge una sequela di domande a se stesso, assillato, nel frastornante mondo contemporaneo, da un fardello pesanti di dubbi: sulla consistenza del reale, dei sentimenti, della verità intesa come significato e senso del vivere. Il poeta trae allora dal luogo segreto dell'interiorità esperienze mentali e spirituali, le cui problematiche inquietanti, rimosse sin dall'età giovanile per conformità alla cultura dominante del relativismo e ancora insolute, sono realtà apocrife, non riconosciute. Domande sull'assoluto, sull'amore, sulla morte, sui valori, sul tempo... riflessioni fondamentali sulla umanità che l'uomo-poeta, la cui vita è "un canale limaccioso d'ombre e segmenti di silenzio" dove egli procede in una inconclusa ricerca di identità: ("in una nebbia anonima me stesso/ vado ricercando") deve recuperare con un'immersione del pensiero in un crogiolo rovente di esperienze di ogni genere, tutto un coacervo psichico nascosto, occultato cone disdicevole in una società dal frastuono ludico e smemorante.
Non ci sono parole adatte a bucare la noncuranza collettiva, né spazi dei media in cui esse trattino problemi di spiritualità riflessiva sul sentimento della vita, sul destino umano, sul dolore, sulla morte... solo di notte si può parlare di questi argomenti ormai inusuali a un esiguo numero di ascoltatori... Il poeta per questo porta alla luce e analizza il suo mondo interiore, il magma di essenza circoscritto nello spazio segreto dove è nascosto e ne rivela tutta la ricchezza umana, anche quella negativa, ponendolo nel luogo privilegiato dell'arte poetica. La magia seducente della poesia-verità è parola indagatrice, ripensamento, revisione, ripercorso esistenziale per conoscenza e inventario di un vissuto carico di segnali indicativi.
Vetromile inizia i suoi inventari apocrifi con una poesia sulla propria identità incerta per immettere nel catalogo conoscitivo quest'uomo-poeta che volendo riscattare la propria umanità ("Che si dica che io vivo") con questo presupposto inizia il suo viaggio espressivo su due binari paralleli, esteriore e interiore: il quotidiano con il suo bagaglio di bene e di male e il nascosto, l'apocrifo che rivela come sia necessario consultare l'inventario dell'io segreto per liberare il cuore dalla oppressione del nonsenso e la propria anima dal mutismo indotto dal "vociare dell'universo". Con uno stile ricco e coinvolgente che bene esprime "il profondo mistero di sé" si snoda la voce del poeta travolto dall'inarrestabile scorrere dell'esistenza.La sua voce franta da una visione negativa del mondo che dice di amore caduco, ricordi, delusioni, un tutto aleatorio, dove il tempo "sgretola calce e ricordi", ha una dizione personalissima che, per catturare la realtà inafferrabile nelle distonie coscienziali, per comunicare a un "tu" presente e complice l'orrore del nulla, la nausea del mondo, diviene glossolalia, affascinante, fluire ondoso di parole. Parole dall'intensificazione espressiva dovuta a metafore, simboli, allusioni... I versi sono lunghi e ben cadenzati, dal passo ora lento pausato da dubbi e stupori, ore senza limiti metrici per estro contestatario; versi dalla mutevolezza di toni e ritmi legati alla sfera dell'emotività sferzata da un pensiero implacabile, attraversati dalle vibrazioni di un dolore profondo.
La strategia espressiva con cui il poeta vuole trovare un equilibrio tra il registro dei sentimenti, della memoria e il registro criptico delle trame segrete venute alla luce, rende il discorso poetico di Giuseppe Vetromile originale e ricco.
http://www.gazzettadelsud.it/NotiziaGiornale.aspx?art=56234&Edizione=27&A=20100228

2010-02-28T13:31:00.000-08:00

La Spezia, pomeriggio del 27 febbraio 2010. Presso il Centro Allende si è svolta la cerimonia di premiazione della quarta edizione del concorso di poesia “Canta il sogno del mondo”, istituito nel 2006 in memoria del giovane Andrea Di Canosa.

Si tratta di un concorso molto interessante e serio, che ha ottenuto il patrocinio del Comune della Spezia ed è organizzato in modo impeccabile dalla signora Maria Conversa.

La cerimonia è iniziata con la declamazione di due poesie di Alda Merini, recitate dall’attore Luigi Camilli accompagnato dai maestri Egildo Simeone e Livio Bernardini, i quali hanno poi eseguito alcuni brani musicali negli intervalli della premiazione e, alla fine, due brani dedicati al grande Fabrizio De Andrè.

La Giuria, composta da Ester Avanzi, Valerio Cremolini, Johnatan Marsella e Pier Gino Scardigli, ha assegnato premi a ragazzi e studenti per la sezione “giovani”, e poi, per la sezione “adulti”, ha proclamato i vincitori: 3° premio alla poetessa Maria Natàlia Iiriti, 1° premio ex-aequo ai poeti Paolo Bassani e Giuseppe Vetromile.
Molto curate le motivazioni, lette dalla professoressa Avanzi.

Un concorso da elogiare per l’imparzialità delle valutazioni, per la competenza della giuria e per la qualità e l’impegno profusi dall’organizzazione. Anche l’accoglienza degli autori premiati è stata ottima, in un’atmosfera di familiare e serena ospitalità.

Un articolo sul Premio: http://www.cittadellaspezia.com/La-Spezia/Cultura-e-Spettacolo/Successo-del-Premio-Canta-il-sogno-del-58112.aspx

I risultati del Concorso Letterario "Il Presepe"

2010-01-06T13:37:00.000-08:00

Si è svolta mercoledì 6 gennaio 2010 a Pesche, in provincia di Isernia, la cerimonia di premiazione del Concorso Letterario "Il Presepe", nell'ambito della più ampia manifestazione artistica "Il Presepe nel presepe". Oltre ai testi poetici, di ottima qualità, come ha affermato il presidente di Giuria Amerigo Iannacone, sono stati premiati anche numerosi presepi allestiti da noti maestri ed anche da giovani e studenti; le tecniche di allestimento andavano dal "presepe vivente", al modello classico tradizionale, per finire a quelli realizzati con le tecniche ed i materiali più svariati.

Pesche è già di per sé un "presepe": il centro storico del paese è un aggregato di case abbarbicate alle pendici della montagna, e dalla valle lo spettacolo che offre è magnifico, sembra di trovarsi davvero dinanzi ad un antico presepe!

Per la poesia sezione adulti, il primo premio è stato assegnato ex aequo a Domenico Cipriano e a Giuseppe Vetromile; il secondo è stato assegnato a Pasquale Di Nitto (Gaeta) e il terzo a Vitantonio Boccia (Terzigno).

Nella prima foto: il poeta Giuseppe Napolitano, componente di giuria, con Giuseppe Vetromile; nella seconda compare anche Amerigo Iannacone, presidente.

natale di un tale

2009-12-16T13:36:00.000-08:00

natale letale di un tale nato di lato
ritratto d’un tratto da tutti
clandestino destinato ai clan

natale sornione col panettone
natale tale e quale
o diverso con versi di conversione
natale papale fastoso festoso
con poveri vituperati e miseri
semiseri nel baccano del mercato

natale di un tale che non vale
una cicca nel mondo tremendo
e partendo per l’alba s’aspetta
speranza ma gli danno soltanto
scadenza e ripugnanza

natale banale di un tale latore
di pace fasulla che fa sulla torre
un’orgia di giare d’oro
e in basso la guerra ancora
fomenta

natale di tutti e di pochi
natale di vita e d’amore
natale di manicomio
di malati e di tali ignoti

natale nel fango e nel freddo
nell’arido clima che fonde
natale che sfonda le porte
natale che un tale
iniziò

natale di un tale venale
che tutto per sé e nulla per te
consumò

natale di un tale lontano lontano
che qui con noi abbracciarsi
ora può

16/12/09

Tre poesie

2009-12-13T11:01:00.000-08:00

Di tempo in tempo

Di tempo in tempo lo stare qui convesso nel giulivo scorrere del giorno
mi ricuce addosso l’involucro dell’amen stabilito Tento
una parola di riscossa ma nessuna mia voce àltera
le pietre del pianeta né la casa si scuote dall’ultimo riverbero di luna
(promessa inventata sul bordo asciutto della scrivania)

Amore :le parole che grido stanno bene su uno scaffale
asincrono dove giacciono perenni e scombinate in attesa
che si riversi da questa parte lo scopo il mito la speranza
il parto dell’anima che traspare in sordina nel silenzio
della struttura anonima e carnea che sa d’abbandono
e di assenza preliminare

Siamo vuoti di quelle e non ci basterà tutta l’età per pronunciarle
stentoree e rigeneranti

E dunque rimaniamo come l’acqua senza fluido elemento
come vento senza potenza di soffio
come ala senza sostegno di cielo

ma ci aggrappiamo alla lista della spesa mia cara e ai falsi
repertori per non dirci l’assoluto
né i sorrisi del cuore in un amplesso di stelle :nel vademecum
quotidiano c’è scritto comunque il dafarsi preciso ed incalzante

Di verità immani abbiamo ormai tedio e poco spazio
da intercalare tra una vita e una morte

indeterminabili

(Da: “Scaffalature asincrone”, I , in “Inventari apocrifi”, Ediz. Bastogi, 2009)

Dio è apparso stamattina

Chi di voi apostoli della buona novella blatera nel sottoscala
parole inusitate che scuotono gli addormentati nella casa opaca
e bidimensionale
?

un sussurro che s’avanza sulle ali dei passeri fino a
questo davanzale di marmo grigio un inedito grido
che sovrasta l’informe parlottio dei condòmini un sibilo
e guizzo di suono che s’incarna nel cuore bypassando
lo sgretolio dell’animo che cade in un limbo di piattezza
insensata
?

Dio è apparso stamattina sullo scaffale numero nove
a dirmi le cose come stanno in un segreto che scorre
come acqua di ruscello limpido ed evidente come
il grano delle stelle in una notte affamata di luce

Bisognerà credergli e andando verso l’orizzonte non portare
monili e altre cianfrusaglie e rumori molesti pietre
di materia contaminata dal tocco impuro del desiderio
o dal conto degli atomi impossibile da accettare

Proseguire nudi e senza soste verso Damasco
incontro ad un fulmine che la parola rinnovi
ad altre possibili speranze

quella che ultima si dirà prima che tutto taccia
in un unico silenzio che si consuma fra le stelle

Ed io starò attento a questi passi :uno dopo l’altro
affinché venga tutto compreso lì al confine

dove spesso il pianto si confonde col sorriso

(Da: “Scaffalature asincrone”, V, in “Inventari apocrifi”, Ediz. Bastogi, 2009)

Un perpendicolare ago di luce

Attraverso un millimetro di tempo
(contato con le gocce di luna cadute ormai da ogni universo amabile)
intravedo l’introvabile
e

: un perpendicolare ago di luce apre spiragli improvvisi stamattina
dissolvendo l’anonimo grigio impasto di cielo
e biforca il risveglio

(di qua l’indispensabile speranza
di là il ripiegato orlo del domani sul cuore)

Bisogna uscire da questo pandemonio presto!
lasciare la casa così come sta (grave o ìlare)
mia cara

andare sulle ali dei passeri cinguettando la nostra inanità
di tetto in tetto
come scarnati dal vecchio tessuto che ci rilega
inesorabile
alla superficie dolorosa della terra

andare a conficcarci nel cielo senza una ragione motoria
e stare lì piatti ad ascoltare tiritere e altri blablà
da tutti i diritti uomini
e che ci credano folli indicibili e imprendibili

senza più fissa dimora

(Da: “Anditi cunicoli e altri recessi sghembi”, I; inedito)

-----------------------

Un commento di Eamonn Lynskey:

Caro Pino,

Mi sono piaciute molto le poesie che mi hai inviato qualche settimana fa, specialmente 'Un perpendicolare ago di luce'. Questo tipo di poesia chiamiamo in inglese un 'aubade', cioe' (forse questo lo sai) un poema che descrive l'aprire del giorno. Trovo questa forma molto attraente io, e scrivevo qualche esempio nel corso degli anni. (Incluso un esempio sotto, che era scritta verso la pasqua, qualche anno fa). L'ispirazione per questo tipo di poesia e', per me, sempre il senso di una 'nuovo inizio' con la nuova mattina. Come e' magico il silenzio presto all'alba!, a parte sempre il 'cinguettando' degli uccelli. E' molto' giusta la tua parola per il chiacchierio di queste creature, ed e' un' imagine che mette in mente San Francesco e il suo dialogo con i suoi 'amici'.
La frase 'un perpendiculare di luce' e' molto evocativa e mette nella mia mente il ricordo del mio libro di catechismo nella scuola elementare (molti anni fa!) nel quale un raggio di luce sempre accompaganava una visita in terra di un angelo o un santo. Specificamente, sto pensando a un'immagine di San Giovanni Battista, lui e Jesu' alla riva quando le nuvole si sono aperte con una visione di Dio. La tua poesia ha risucitato in me ricordi religiosi che non avevo per molti anni! Anch'io torno sempre, spesso inconsciamente, a questi racconti quando 'intravedo l'intovabile'. Le narrative che avevamo assorbito da bambino restano sempre nella mente, non e' vero? Anche l'immagine del poeta, e il suo amore, che devono 'andare a conficcarci nel cielo' mi colpisce molto e mi piace il modo che arriva nell'ultima stanza. Da' al poema un finale forte e drammatico e, per il lettore, un senso di liberazione.
Trovo molto commovente anche il tuo 'Dio e' apparso stamattina' con le immagini degli apostoli. La tua 'Di tempo in tempo,' trovo un po' difficile, perchè non e' così esplicita come gli altri.

Eamonn Lynskey

Una nota critica di Gerardo Santella per "Inventari apocrifi", su "Il Pappagallo"

2009-10-03T04:29:00.000-07:00

Nello sfogliare il volumetto di poesie “Inventari apocrifi” di Giuseppe Vetromile (Ediz. Bastogi), il lettore si troverà di fronte a composizioni ampie e distese, in cui i versi si dilatano fino ad occupare tutto lo spazio orizzontale, per contrarsi, ad intervalli, in sintagmi-immagine: come una pausa di sospensione, prima di riprendere a scavare nelle “segrete gallerie dell’anima” (è questo il senso di Apocrifi) per portare in superficie pensieri non risolti, memorie sbiadite, risonanze misteriose, moti nascosti dell’animo.
I fantasmi materializzati sulla pagina si confrontano con una realtà esterna dall’aspetto disumanizzante e in cui la natura stessa si mostra ambigua: come la luna che “riapre ferite bianche sulle crepe dei muri / inonda di candore le quattro fette di pane a cena”, o come il mare che “trastulla le barche nella culla morbida e sguazzante (…) ripreso in questo pugno (…) cola a goccia a goccia fino a diventare pianto”. Il poeta vede intorno a sé un “reliquiario” in cui il significato della vita è ricucito da altri e anche la morte, che si vede alla TV, viene registrata “accanto alla nota della spesa di domani / sicuri che ci abbandonerà / non appena avremo acquistato tutta la provvista di carne / per una settimana”. Non rimane che enumerare “granelli d’aria e gocce di sale”. E’ questo “il vago bagaglio del mondo da portare appresso”: un inventario minimo che forse può sbrogliare la matassa aggrovigliata e scoprire le proprie “vere cose nascoste sotto la polvere del mondo”.

(Da: Il Pappagallo, nr. 189, aprle 2009)

Enigma e poesia

2009-09-05T05:23:00.000-07:00

Enigma e poesia

La motivazione della Giuria al Premio Prata 2009

2009-08-02T12:39:00.000-07:00

“Inventari apocrifi” è un poema denso e ininterrotto, con un canto genuino e limpido che tende a organizzare e a costituire l’altra versione dei fatti. Quella di Giuseppe Vetromile è una poesia visionaria e realistica al tempo stesso, dove un lessico articolato e forbito ci dà il senso di un’esistenza come ferita, abisso, vertigine. Le parole vigorose e possenti, le intuizioni fulminanti, le ardite immagini che incalzano, ci offrono la delicatezza di un giardino, ma pure l’incandescenza di un magma che si riversa copioso in rivoli segreti, in arcane venature. Un registro dove vengono riportati misfatti ed enigmi; un taccuino che annota lampi di conquiste e appagamenti, ma anche tormenti, disillusioni, derive.
L’autore, in questa sua arte maieutica sofferta e problematica, sembra andare oltre il vuoto delle parole stesse, il limbo delle promesse monche, oltre l’imbroglio, la contraffazione, l’infingimento e l’imbonimento generali, per far scaturire una scintilla dal buio, per svelare un mistero, per aggrapparsi ad una voglia di paradiso che dia smacco al dolore e all’orrore. E’ un corpo a corpo con l’assurdo che si consuma sul ring dell’anima, l’atto di una sfida , apparentemente impari, che lascia intravedere non tanto vani sogni di gloria, ma quanto l’urgenza di autenticità e di dignità, il bagliore di una forza, se volete anche di una resistenza, che va comunque al di là della nostra povertà, della nostra stessa indigenza.

Cosimo Caputo, motivazione per il “Premio Prata 2009”, sezione Poesia.
Prata di Principato Ultra (Av), 1 agosto 2009

Una recensione di Pasquale Matrone

2009-07-30T13:14:00.000-07:00

Giuseppe Vetromile è un poeta intollerante degli schemi e delle appartenenze letterarie: è un artista libero dalle astuzie di chi è vissuto e continua a vivere nelle accademie e nelle cattedrali della cultura; è genuino come sa esserlo un uomo che ha radici solide nella terra e nell’autenticità di un mondo non condizionato dai lenocini e dalle ipocrisie dei critici mestieranti; è una voce pulita e degna di essere ascoltata e capita, perché intensa e ricca di potenzialità.
A motivare e a dare forza a questo convincimento è la sua nuova raccolta di versi, edita da Bastogi e intitolata “Inventari apocrifi”.
Vetromile ha alle spalle un lungo itinerario artistico che gli ha visto esplorare l’umanità e il mondo con umiltà e con l’intento di non lasciarsi incantare dalla fittizia e precaria superficie delle cose, di andare oltre gli angusti orizzonti della quotidianità, di proiettarsi verso dimensioni metastoriche e metafisiche. Questa volta il suo canto scava più a fondo e si leva più in alto: si stacca dalla superficie, per avvertire l’ebbrezza degli abissi e quella delle galassie più lontane. Il suo scopo è quello di capirsi e di capire: al di là delle favole, oltre la banalità dei luoghi comuni e delle pseudoverità trasformate in melense frottole consolatorie…
Il poeta campano, più di quanto non abbia già fatto nelle precedenti raccolte, riflette sul tempo che sempre più rapido gli scivola dalle mani, per farsi grumo, polvere, nulla. Gli anni gli si fanno macigni sulle spalle, mentre sospeso al cielo del campanile, attende i colpi dell’orologio inflessibile, e, tradito da una ragione inadeguata, tenta ancora una strada impossibile verso la certezza del non ritorno…
Nulla gli uomini sono in grado di capire del senso di un viaggio quasi sempre penoso e difficile; invano ciascuno cercherà di lasciare almeno un segno del proprio passaggio destinato, purtroppo, all’oblio… Il poeta lo sa; lo dichiara senza lamentarsi, con virile consapevolezza e con ammirevole dignità. Ne dà prova incisiva con quanto dichiara nei versi conclusivi della raccolta: “Scriverò di me / che sono stato un soffio di vento pellegrino / nel regolare fermento del creato”.

Pasquale Matrone, su “La Nuova Tribuna Letteraria”, nr. 95, 3° Trimestre 2009

La presentazione di "Inventari apocrifi" a Sant'Anastasia

2009-06-24T10:13:00.000-07:00

Il verso di Giuseppe Vetromile si tende sempre più, fino a lacerarsi, per accogliere, raccogliere quanto più possibile della ridondanza del mondo che il poeta continua a investigare, a interrogare intrecciando la propria esistenza con quella della realtà che lo circonda e, in uno slancio disperatamente panico, dell’universo stesso (Enzo Rega). Questa nuova raccolta di versi di Giuseppe Vetromile si svolge intorno ad un’indagine sul senso del mondo e della vita, e quindi anche sul senso di sé, sulle curve di un cammino che si snoda tra “soste”, “voglie” e “speranze di partenza” (Raffaele Urraro).
Sono questi alcuni passi tratti dalle “Note critiche” riportate alla fine del nuovo libro di poesie di Giuseppe Vetromile, “Inventari apocrifi”, edito da Bastogi, e presentato con successo venerdì scorso, 19 giugno, presso il Salone del Circolo “IncontrArci” di Sant’Anastasia.
In questa sua recente pubblicazione, il nostro prolifico autore, organizzatore tra l’altro di numerosi eventi letterari sul territorio con il suo “Circolo Letterario Anastasiano”, e coordinatore del Concorso Nazionale di poesia “Città di Sant’Anastasia”, giunto quest’anno alla settima edizione, raccoglie i suoi ultimi testi poetici, che si avvalgono di una originale struttura poematica densa e indicatrice di una approfondita ricerca del senso di sé e del mondo sempre immerso nella nebbia del mistero.
Applauditi i due illustri relatori, i poeti e critici letterari Enzo Rega e Raffaele Urraro, i quali hanno ulteriormente sviluppato e approfondito con altri interessanti passaggi e particolari quanto già esposto nelle loro note critiche in chiusura del libro. Prima di loro, Maria Angela Spadaro, presidente di “IncontrArci”, ha dato il benvenuto al numeroso pubblico in sala, presentando la conduttrice della serata, la scrittrice attrice e manager Amalia Vetromile, sorella del poeta, e introducendo l’intervento del Sindaco di Sant’Anastasia, Carmine Pone, e dell’Assessore alla Pubblica Istruzione, Cultura e Cittadella Mariana, Luigi De Simone.
Amalia Vetromile, autrice tra l’altro di un interessante saggio dal titolo “Molto management per nulla”, edito da Guerini & Associati, ha poi coordinato i vari interventi, recitando in modo impeccabile alcuni testi dagli “Inventari apocrifi” del fratello poeta.
Qualificati e attenti i numerosi convenuti, tra i quali parenti, amici, poeti, esponenti sindacali (SPI CGIL Lega di Sant’Anastasia, Camera del Lavoro di Nola) e di altre associazioni del territorio (Centro Anziani Madonna dell’Arco, Federcasalinghe, Xeniart di Mario Apuzzo, Metart di Gaetano Romano).
Al termine, un gustoso buffet offerto dall’Autore nel giardino del Circolo IncontrArci, per festeggiare i suoi 60 anni.

Qui di seguito alcune foto della serata

Una recensione del poeta Salvatore Violante

2009-06-02T13:28:00.000-07:00

“Inventari Apocrifi” questo il titolo del nuovo libro di Giuseppe Vetromile edito da Bastogi (Foggia), in edicola al prezzo di 8 euro. Sarà presentato venerdì 19 giugno a Sant' Anastasia nella sala del circolo IncontrArci alle ore 18,00. La conduzione e la recitazione saranno curate da Amalia Vetromile mentre i relatori saranno Enzo Rega e Raffaele Urraro.
Già il titolo la dice lunga sull’intenzione del poeta. Cercare attraverso la parola la dissimiglianza dal e nel quotidiano. Infatti, Giuseppe Vetromile è convinto che esiste una sensibilità dell’uomo e delle sue parole, capace di prospettare verità diverse da quelle convenzionali. Basta liberarla dalle inibizioni della società, cosiddetta, civile e riportarla all’origine, quando rendeva l’uomo, di fatto, simile al suo Fattore. Colgo l’occasione per dichiarare che in questo libro di Vetromile, c’è sempre un’ordinaria presenza di divino che soffia su una scontata, pacifica accettazione dell’esistente. È strano, la struttura del verso lungo, colloquiale, farebbe subito pensare ad un linguaggio ben inserito all’interno del dettato di quelle cooperative poetiche fiorite nei movimenti, nelle scuole e nei manifesti della seconda metà del Novecento. Porterebbe ad immaginare un nipotino di quei poeti interscambiabili. Niente di più falso: la poesia di Vetromile insegue un linguaggio che tende al bello e che indaga l’esistenza cercandone la chiave. È una poesia che cerca di mettere in ordine, aborrendo il caotico, che realizza una sua struttura armonica rifuggendo dalla “confusione destrutturante”, che cerca di dire per farsi ascoltare e che, di fatto, rinnega l’ingiustificata ermeticità di certi testi moderni. Non cade nella trappola del racconto minimale e se pure è il vivere che si consuma intorno alla sua poesia, esso mai diventa un racconto banale ma l’ombra che serve a dare più corpo alla luce.
Ascoltate questa lirica a pag. 37:

Il luogo non c’è mia cara dove stare certi
pieni di esistenza
e noi siamo chiusi in un pugno d’aria incolore
o in una stanza circoscritta dove nel silenzio
Dio grida un’impossibile porta
Verso uno spazio di luce asintotica.
Ti dico il luogo non c’è che ci rassicuri dal nulla
e il continuo rabbocco di felicità al nostro cuore
(mai distratto dall’incantesimo del cosmo)
si fa sempre più urgente
e avanti il cammino è imperscrutabile
nebbioso e senza alcun breviario.
Un punto non ci sarà che ci dia alleluia
nel momento del transito oscuro
e il lascito di materia sarà solo
flebile traccia di memoria nel petto del mondo
Oh mia cara ma il luogo è qui e ora
la nostra voce che tremola d’orrore e vibra
di speranza
il nostro canto impossibile
le nostre mani che dicono
un permanente gesto d’amore e nulla più!
C’è, in Vetromile, come si vede, una sapienza tipica da poeta vero: i suoi versi raccontano di un mondo, ritmando invenzione, immaginazione visionaria ed impasto, in modo così particolare da farsi immediatamente riconoscere.
Salvatore Violante

La motivazione per il 3° premio "Saturo d'argento"

2009-05-25T03:28:00.000-07:00

Per svelare tutto ciò che è tenuto nascosto, oltre l’ufficialità, l’autore redige un inventario di ipotesi, utopie o verità altre, che svolgono parallelamente la rilettura dei misteri, non solo in rapporto alle vicende narrate, ma soprattutto alla rilevazione dei dati riflessivi, interpretativi, ai dubbi, alle domande, alle risposte, alle indagini critiche e all’assoluto riscontro del motivo letterario indagato. La parola allora fluvialmente si prolunga nel rigo o si restringe nel verso breve, stabilendo all’interno dello stesso, distanze bianche, entro le quali inciampare per sfuggire o evidenziare il pensiero che si rende fluido o perentorio a secondo i casi.
Una ricerca innovativa che gioca nello slalom della pagina e nella direzione del pensiero “apocrifo”, tutto da svelare, da apprendere, da discutere, nella eterna domanda della concavità o della convessità, opposte e convergenti, tra stile, ritmo, continuità, frammentazione, segnaletica, combinazione, concettualità.

Prof. Giovanni Amodio, Giuria della XVII Edizione 2009 del Premio Letterario “Saturo d’argento”.
Leporano (Ta), 24 maggio 2009

Alcune immagini di Leporano e del Castello Muscettola, nel quale si è svolta la cerimonia di premiazione:

Una recensione di Armando Saveriano

2009-05-02T07:05:00.000-07:00

In fondo siamo tutti legati al mistero nostro individuale, che diviene un interrogarsi e un perscrutare in crescita da se stesso. E dalla grotta privata è inevitabile cacciarsi nella strettoia che conduce alla caverna universale originaria da cui il cominciamento ha avuto origine, per noi, per gli altri. Scaliamo senza sosta il versante della conoscenza interiore illudendoci che ci sia una vetta ove ogni domanda e ogni dubbio troveranno risposta, aspettandoci un pianoro ove sostare, in quiete, con la soluzione del senso di vivere stretta nel pugno. Ma l’Unbekannte è impraticabile, il Mysterium solùto contraddirebbe la sua essenza; nessuno agirebbe, estinta ogni spinta; il pulsionale non avrebbe né scintilla né miccia; l’intelligenza denutrita imploderebbe. L’ipotesi generale di un mondo privato del rovello di sapere e di capire suggerisce immediatamente la visione di una sterpaia. L’invalicabilità del perché e l’inestinguibilità dello stimolo a penetrare, a analizzare, a capire, a risolvere conchiudono un cerchio perfetto. C’è pertanto chi si affida alla scienza, chi alla fede, chi alla filosofia. E c’è chi procede spedito nell’involucro delle sue certezze, consultando il breviario o il ricettario del proprio catechismo; chi, viceversa, muove i suoi passi fra le persistenti nebbie del dubbio, socialmente penalizzato a causa dei suoi tormenti, delle sue esitazioni, dei suoi scrupoli.
Il viatico di Giuseppe Vetromile è la poesia: ma, attenzione, la poesia non fornisce alcuna risposta, né l’autore ne cerca in essa. La funzione della poesia è piuttosto quella di far risalire sul pelo dell’acqua quel che dalle profondità abissali si annida quasi impercetto/impercepibile fra la mota, fra l’inconscio verheimlichen (sempre considerando la teoria della relatività). Da buon socratico, Vetromile ha rispetto per i quesiti, asseconda la ricerca, anela allo scioglimento, eppure contemporaneamente è consapevole che la verità è uno spettro metafisico.
Allora la poesia assume il valore di catalizzante del pensiero emotivo, è di fatto un percorso analitico suppletivo, rende merito al potenziale traènte dei tessuti intimi individuali con connotazioni collettive. Se le proprietà dell’uomo sono la capacità, l’energìa e la fantasia di procedere per simboli e metafore, e dato per certo che maggiore è il metalinguaggio, più genuina, formidabile è la poesia, ecco che strade, viottoli e mulattiere del verso contengono e nutrono l’humus ideale, primèvo, ancestrale per sussumere e qualificare il cogito attivo e reattivo: non trascurando l’intrinsecità di metafora e di simbolo del linguaggio.
Gli Inventari apocrifi, contenendo essi stessi nell’etimologia (dal greco apókryphos) il significato puro di nascosto, segreto, marciano per apparente contraddizione contro le dissimulate/occultate contraffazioni e le deformazioni del fantasma della verità, la quale, tra gli inesauribili aggettivi prevaricatòrii e particolaristici che di volta in volta le si affiancano, ne rigetta il più assurdo per antonomasia: assoluto. Cancelliamo dal nostro dizionario privato il concetto (arrogante) inesprimibile di: verità assoluta.
Il Vetromile degli Inventari si lascia andare a una poesia strumentale che faccia (o possa tentare di fare in embrione) luce su presenza e sostanza del mistero negato o censurato o rimosso o inconosciuto (e non già sull’impossibile scioglimento), e da buon intelletto, fa leva sulla collaborazione titillata di un lettore disposto a confrontare particolarismo a universalismo, pronto a rispecchiarsi in un’identità non dissimile dalla sua, vis-à-vis con inquietudini, spasimi, crucci e puzzle esistenziali improvvisamente riemersi, con una implacabilità che ha del fatale.
Parallelamente gli Inventari affermano, ri-evidenziano il codice etico del compositore e la sua dichiarazione di poetica, che coincidono, mentre non coincidono affatto, poiché sinonimici ma divergenti per non trascurabili sfumature, i concetti di verità, di veracità, di inveramento laico, quando fanno capolino dalle pagine.
Potrebbe sembrare che la lezione della poesia di Vetromile voglia indurre il fruitore a rassegnarsi a considerare inaccessibile il mistero, insondabile la verità, con buona pace di ogni sforzo, con le dimissioni di ogni tentativo di scardinare la serratura inviolabile. Al contrario: quantunque la verità oltre il mistero fosse irraggiungibile, come è, nessuno di noi dovrebbe/deve rinunciare né a priori né in itinere a esercitare lo strumento euristico, ovviamente senza accomodamenti sleali, scorretti, manipolatòrii, in offesa alla coscienza.
Partitura psicanalitica, connessioni antropologiche, epistola sociale, quotidiana confessione dello sgomento, burrasche interiori orto ed eterodosse, psellismo morale, scrupoli arrancanti, confusioni teoretiche, intuizioni rasentate, introspezione che porta alla ribellione e che deplora, lontano dalla solennità della requisitoria: l’ultimo parto letterario di Giuseppe Vetromile è una sorta di taccuino lucido e teso, che non si sottrae a una lieve indulgenza ma non allarga spazio a astrazioni molto al di là dell’umana Sehnsucht di “superare” il proprio essere. Un’opera complessa sui conflitti e sulla Spannung ad ammetterne la radioattività e a scongiurarne gli effetti, tenendo conto che umanamente siamo così disumani.
Giuseppe Vetromile è uno dei pochi poeti che indulge a colloquiare con il suo lettore, senza farsi di lato per lasciar parlare esclusivamente il critico pre o postfatore; e si espone senza tergiversare. Inoltre il suo dire/dirsi non si ripete, non incappa in una monotematicità, che quando in altri (e tanti) esempi anche illustri e ‘intoccabili’ eccede, indispettisce, appiattisce il testo, denuclea l’opera, dequalifica l’autore.
Vetromile non fornisce (né può farlo: anzi, se ne guarda bene) chiavi; lascia intatta la difficoltà interpretativa per lettore e critico: ogni sua parola è centro semantico, e come tale va trattata. Ogni sua raccolta è una sfida a sé, con se stesso e l’altro da sé, anche nei tratti palilogici/palinodici.
Quanto alla vita, essa si scompone e si ridistribuisce nelle tessere del verso: e preme, palpita, respira nell’inframondo di detto e sottotraccia, di dichiarato e suggerito, di cutaneo e subcutaneo: nascondere l’impronunciabile dietro i righi della biro/ o sotto la lingua come se fosse una pillola indeglutibile.

Armando Saveriano

Inventari apocrifi

2009-03-31T10:36:00.000-07:00

"Inventari apocrifi", Edizioni Bastogi, 2009

Presentazione:

E’ noto a tutti il ritrovamento dell’ultimo vangelo gnostico di Giuda, che va ad aggiungersi a tutti gli altri vangeli apocrifi, cioè non considerati canonici dalla Chiesa. Per antonomasia, il termine apocrifo, letteralmente “ciò che è tenuto nascosto”, sta ad indicare tutto ciò che esula dall’”ufficialità” in una qualsiasi documentazione. Uno scritto apocrifo è dunque qualcosa di misterioso, o che ispira e suscita mistero e sconcerto proprio perché è al di fuori della storia normalmente e universalmente stabilita e accettata. E’ in altri termini una documentazione parallela ma non riconosciuta veritiera, autentica e coerente alle norme e ai principi sui quali è invece basata la documentazione “ufficiale”.
Possiamo dunque costruire delle storie “apocrife”? In realtà, come afferma anche un mio caro amico e collega poeta, in poesia è permesso esprimere liberamente le proprie idee e i propri sentimenti, oserei dire “paralleli”, e cioè da manifestare eventualmente accanto a quelli che, più o meno ufficialmente, si esprimono nel normale “menage” della quotidianità, ma che sono forse più superficiali o più legati agli eventi, belli o brutti, del vivere giornaliero. Ogni poeta si costruisce dunque un proprio palinsesto segreto, su cui andare di volta in volta a iscrivere il proprio moto segreto, il proprio arcano irrisolvibile e intraducibile con parole, proposizioni e ragionamenti alla luce del sole, ma che può manifestarsi ed emergere proprio con la poesia.
Non accetteremmo in via “ufficiale” ragionamenti e filosofie di peculiare importanza sulla vita e sulla morte, sull’amore, su Dio, sul nostro divenire, sul nostro essere, se non ci venisse, almeno un poco, in aiuto la poesia. Poesia che possa in qualche modo ammorbidire, diluire, mitigare, raccordare e depurare i grandi temi della nostra esistenza: per poi trasfigurarli e innalzarli ai ranghi artistici.
I miei “Inventari apocrifi” costituiscono un personalissimo, recente tentativo di raccogliere e in qualche modo riconoscere, catalogare e intabellare schemi di domande sul se e sul forse, sul dove e sul perché, squarci e dubbi, speranze, orizzonti e quant’altro contribuisca al fermento intimo, profondo, che sommuove il mio esistere: un algoritmo segreto insomma, che possa risolvere il mistero di sempre, o che perlomeno aiuti a imboccare la strada di una possibile risoluzione. Il canto non è ufficiale, è appunto apocrifo, nel senso che ho cercato di esporre prima, e cioè proveniente da sorgenti assai remote e non riconoscibili nell’immediatezza e nella praticità superficiale del quotidiano andamento omologato. Un canto apocrifo perché rinvenuto quasi di soppiatto, alla luce di un mondo cosiddetto normale anche nella sua anormalità, nelle sue esagerazioni e sovente nelle sue deviazioni verso l’obbrobrio e l’orrore, verso l’annichilazione; un canto apocrifo perché emerso quasi inatteso alla superficie di un cuore troppo impegnato a dare un senso razionale al mondo anche quando ciò non è possibile.
Ho utilizzato una struttura poetica a mio giudizio consona e aderente alla ricerca della mia sorgente segreta: un verso a volte lungo e scarno, parole asciutte e distanziate, come ad indicare la fatica del ritrovamento, la difficoltà di emergere in superficie.
Un inventario complicato e forse, alla fine, inconcludente e inservibile, perché: “ho enumerato granelli d’aria e gocce di sole: è il vago bagaglio di mondo che mi porto appresso. Il resto o anima o illusione o colore del vuoto”.
Ma un inventario necessario, almeno per tentare di capire dove potrebbero stare le mie vere cose nascoste sotto la polvere del mondo.

Note critiche:

Il verso di Giuseppe Vetromile si tende sempre più, fino a lacerarsi, per accogliere, raccogliere quanto più possibile della ridondanza del mondo che il poeta continua a investigare, a interrogare intrecciando la propria esistenza con quella della realtà che lo circonda e, in uno slancio disperatamente panico, dell’universo stesso. Qui come nelle altre raccolte lo vediamo muoversi fra il “grigio condominiale”, “il popolo dei supermercati” e “la leccornia appena vista alla tivvù”, nell’habitat proprio del “beneamato consumatore”. Ma, rispetto alle raccolte precedenti, l’atmosfera sembra diventare più rarefatta, nello sforzo di cogliere l’essenza, l’universale nel concreto, aprendosi ad atmosfere metafisiche alla Dalì: il “silenzio degli orologi deglutisce pure la luna / e i sogni reinventano antiche nenie sprimacciate”. La nausea per questo mondo spinge a veder sollevarsi il sole da un parco cementificato e a cercare nella fine il nuovo inizio, chiedendosi: “Ma come puoi tu rinascere da questo groviglio di rumori”? La domanda rimane aperta, né la parola può dare risposte definitive (“Non chiedermi dunque significanti”, scrive Vetromile aggiornando semiologicamente l’esclamazione montaliana), né tantomeno modificare la realtà (“ma nessuna mia voce àltera / le pietre del pianeta”). Né il nostro approdo appare garantito: su Dio, e sul nostro andare verso di lui, grava un “immane dubbio”. Qui e ora, comunque, dice il poeta alla persona cui costantemente si rivolge, tocca giocare i propri destini in una concentrazione nell’attimo dell’universo intero. Di fronte al grigiore d’asfalto e cemento che ci circonda si riapre la speranza d’una rinnovata natura: “Gusterai il dolce del sole sulle labbra arse / e l’amaro della luna sulla pelle bianca / e sentirai l’odore dell’amore”. Questo, per un “di/sperato bene”. E anche la scrittura non si rassegna al codice ristretto della chiacchiera quotidiana, ma si arrampica sul ventaglio aperto delle possibilità date o ne conia altre, in un furore linguistico “tuttofago”.
Enzo Rega

Questa raccolta di versi di Giuseppe Vetromile, Inventari apocrifi, si svolge intorno ad un’indagine sul senso del mondo e della vita, e quindi anche sul senso di sé, sulle curve di un cammino che si snoda tra “soste”, “voglie” e “speranze di partenza”. Quindi dialettica tra un io che sta e un io che si sente proiettato verso avventure dello spirito e dell’anima. Ma anche dialettica tra l’io e il mondo, tra l’io e la società, tra l’io che rivendica il proprio essere libero come condizione inalienabile per la piena realizzazione del progetto di sé, e la società che tende ad operare condizionamenti insopportabili.
La struttura artistico-formale è caratterizzata da testi che presentano, nella loro totalità, versi piuttosto estesi, il che, da un lato, significa che Vetromile considera – e usa – la poesia come un’operazione conoscitiva che gli permette di scandagliare nel proprio animo e nei propri sentimenti, ed anche di cogliere il senso vero della realtà e delle risonanze che essa esercita in lui, e dall’altro è segno di chiara volontà del poeta di esplicitare compiutamente il proprio pensiero confessivo. Tuttavia, però, essi sono connotati da una interna armonia fonica e ritmica. E si succedono con fresca continuità, quasi frutto di una germinazione spontanea, cosa che sembrerebbe dar ragione al poeta quando afferma che le parole “ vengono così d’improvviso sulla punta della penna sconfinata / a dirci com’è il mondo come lo sentiamo nascosto / dietro una volta di stelle inespresse indicibili, ma in realtà le cose non stanno propriamente così. Infatti, ad un occhio critico attento non può sfuggire l’intelligente lavoro di selezione e combinazione dei segni che denotano, oltre ad una vasta ricchezza lessicale, una indubbia forza espressiva.
Voglio dire che il linguaggio presenta una energia semantica di indubbio fascino sia quando il poeta si abbandona ad un lirismo descrittivo sempre coinvolgente, sia quando è chiamato ad esprimere concetti che richiedono un linguaggio più vigoroso e fonicamente duro.
Raffaele Urraro

La concavità del cielo

2009-03-23T14:09:00.000-07:00

La concavità del cielo contiene il mio stare qui
combaciato al mondo
in un incastro solidale che si fa motore unico delle cose
ed io procedo come il tutto collegato inscindibilmente
poiché intorno al sole non c’è più tempo né sospiro
che mi trattenga al cogito ergo sum

Sono quindi complemento all’uno
io zero di materia granulo indeterminato e
frazione di momento che appare nella storia scialba
del condominio
insignificante rabbocco di vita centellinata
mentre abbriva e s’accresce l’input iniziale
(va verso dove e quando ma nessuno lo sa)

Se il sole mai m’abbandonasse o il cielo o le stelle
sarei dunque concavo o convesso?

Ma la domanda non ha singola faccia e la verità
non ammicca solo da una parte
:si sa che il diritto ha sempre un altro lato indesiderato
come la luce il buio
la speranza la fine
o la vita la morte

ed io
non posso che permanere
in questa incerta oscillante complementarietà

Quando lui morì

2009-02-24T13:47:00.000-08:00

Quando lui morì c’era ancora un attimo di luce sul tavolo di cucina
lento a ritirarsi oltre l’oceano infinito
del mondo qualunque ed appiattito

sembrava il pallido sole non voler più estinguersi
dietro i monti asciutti e distaccati
così come per scusarsi di quella morte inopinata
che era entrata di soppiatto a disordinare
il regolare fluire delle cose
nel corso di anni regolari

e il tempo pure sembrò annichilirsi sospendersi
tra un tic e un tac del vecchio orologio bianco
appeso accanto al lunario scolorito

Eppure sentimmo il vento respirare più disteso
e i profumi e gli aromi e tutte le forme del cielo
entrarci fino al centro del ventre :serenità
che placava ogni grido di tempesta

così pure il silenzio e il vortice dell’intero pianeta
che continuava il suo giro ineluttabile
attorno ai confini del creato

sanciva la fine e l’inizio concentrici

ed io dall’abisso ricominciavo l’ennesima salita
con un minimo abbrivio di speranza

Planimetria del Natale riciclato

2008-12-22T12:03:00.000-08:00

Planimetria del Natale riciclato: dappertutto è un pezzo di festa luminoso
ma nell’insieme pare più fragoroso più caramelloso più ossequioso
più fumoso più fruttuoso più indecoroso più sontuoso

Nell’addobbo scintillante la nostra mano è più carezzante
più salutante più augurante più badante più noncurante

Ma nel vocìo che s’approssima alla mezzanotte santa
tanta è la baldanza l’arroganza la supponenza l’avvenenza
la sopportanza la dimenticanza

E’ solo un momento: giusto il tempo o un segmento
di un fermento di un lenimento di un pentimento

Guardiamo il mondo come sta: scrolliamo le spalle
e auguri comunque giù esorbitanti fino a valle

Planimetria del Natale riciclato: mosaico di cuori
sempre fuori sempre acri sempre pigri

Quel tanto che basta alla nostra cesta:
di quel primo Natale nulla più resta

***

Si vedrà come pregare Iddio che ci porti tanta fortuna
: nel domani scialbo e insapore si ripone il cuore
dolcificato e glissato

Baraonda di spettri sulla nostra fame di gloria
:si vedrà domani
come aggiungere altro cielo al nostro firmamento
come addizionare altra farina all’impasto molle
della nostra pappagorgia

Oggi Natale
:è qui la nostra possanza innalzata
ostentando orrori di lapislazzuli sulla veste di carne fasulla
miriamo a troni di similpelle imbottiti di bambagia

Oggi Natale
è svanito per noi in capanne extrasensoriali

dove la luce rinasce ancora dal profondo

comunque la nostra barriera di buio

22/12/08

CANTICO DEL POSSIBILE APPRODO

2008-12-02T11:17:00.000-08:00

Giuseppe Vetromile, CANTICO DEL POSSIBILE APPRODO, Edizioni Scuderi, Avellino, 2005.
Prefazione di Enzo Rega. Postfazione di Armando Saveriano. Copertina di Carmina Esposito.

Un libro complesso e sapientemente costruito, questo Cantico del possibile approdo, che non nega l’urgenza di dire, semmai la pone sotto il controllo dell’arte: un testo che, pur nel forte impegno etico, si pone come letterario e non come mero pamphlet. Vetromile continua con coerenza la propria ricerca che, a partire dal 1979, ci ha consegnato almeno una quindicina di titoli. Anche qui, come altrove, ci troviamo di fronte a “un discorso poetico di ampio respiro” (Giorgio Bàrberi Squarotti), condotto con un linguaggio personale, nel quale “non manca certo la liricità”, anche se “la struttura poematica sa metterla in crisi” (Maria Grazia Lenisa).
Appunto, il controllo con il quale il poeta modula il proprio urlo d’artista.
Nel forte connubio fra impegno etico e poetico, in questo libro, forse più ancora che in altri, Vetromile si confronta con elementi, personaggi e vicende delle Scritture, cercando nella dimensione religiosa il possibile approdo che ci sottragga all’insensatezza di quel veleggiare senza ormai alcuna bussola che è diventata la nostra vita. Il poeta, per guardare dall’alto alla nostra realtà, sale, come suggerisce il sottotitolo, Poesie dal sicomoro, sulla gigantesca pianta africana, sulla quale appunto era montato l’esattore Zaccheo per vedere Cristo, prima della conversione che lo portò a spogliarsi delle ricchezze accumulate con il suo lavoro per darle ai poveri.

I riferimenti biblici fanno da controcanto ai resoconti della nostra triste e squallida quotidianità, in una interessante commistione di temi e di linguaggi, fra un codice basso della vita e un codice alto di un’altra possibile esistenza. Già all’inizio vediamo “Pietro raccogliere anime / in grembo ai grigi caseggiati”. O possiamo seguire il poeta nella sua ricerca di Dio a partire dalla cornice che inquadra i gesti quotidiani: “ché io possa fuori dal condominio cercarTi”. Leggiamo di “asfodeli bianchi” in contrapposizione a “laterizi abbandonati”, di “quartiere”, di “balconi” o di “finestrini delle auto” e di domeniche calcistiche. Tutto un armamentario lessicale della quotidianità e dell’ovvietà viene messo in campo a rappresentare l’insignificante srotolorarsi delle nostre giornate. Come accadeva ad esempio nel precedente Il vaso di Pandora, dove si delineava l’universo di un modesto impiegato alle prese con il proprio lavoro e il pendolarismo in un inferno cittadino di spazzatura e traffico i cui echi ritornano anche qui (per le code d’auto veniva lì fatto di pensare a Week-end di Jean-Luc Godard, film del 1967, in cui l’iperbole paradossale del traffico era in riferimento non ai momenti del lavoro ma, come dice il titolo, del fine settimana e del tempo libero).
Il “canto minimo” del poeta, in questo deserto della quotidianità, sa solo di “pochezze e di incertezze”, riesce a scorgere appena un “cielo contingente”. Si tratta di “frammenti di parole” che registrano lo “smembrasi dal cuore della terra”. Il linguaggio frammentato è stenografia di una straziata realtà. Dunque, accanto alla stanca ripetitività dei gesti quotidiani nei quali affogano le nostre giornate (“l’asintotico aspettare” disegna questa curva sempre uguale nel grafico della vita), Vetromile dà la stura, come nel libro precedente ricordato, al vaso di Pandora con i suoi mali: “Scorre l’acqua nei pantani dell’odio e delle guerre”. La prospettiva diventa planetaria, usciamo dal nostro condominio e dal nostro quartiere: “Chiuso in intercapedini di network / non ho che da suddividermi in bit / onde essere presente in idee e numero sull’intero globo”.
In questo trascorrere da privato a pubblico, da micro a macro-cosmo, anche per un mercatino rionale si usa il termine planetario e ipertecnologico di “rete”. E non tanto nel significato di ciò che collega, quanto piuttosto per indicare ciò che imbriglia e chiude: “Nella rete del mercatino rionale non ho trovato / smagliature per fughe oltre questo mio stare / dentro, disperato d’altre possibilità…”. Dove l’enjambement (il “dentro” posto a capo) esprime la volontà di svicolare e sottrarsi, vuoi alla piccola realtà cui nella poesia in questione più specificamente ci si riferisce, vuoi alla stessa prigione planetaria della rete – informatica e non – cui si allude.
Rinascere, quindi. E, allora, il riferimento a Nicodemo: “guida me che sono Nicodemo interrogante: con acqua / e soffio di vento mi segnavi la giusta strada per la fonte // ed io sarò di nuovo goccia d’acqua riformata, / riunita nel tuo diluvio d’amore universale”. Al fariseo Nicodemo, dottore della legge, capo dei Giudei, che lo interrogò di notte sulla rinascita, Gesù rispose. “In verità, in verità ti dico: chi non rinascerà per acqua e Spirito, non può entrare nel regno di Dio… Il vento spira dove vuole e ne senti la voce…” (su Nicodemo, vedi Giovanni, 3,1; 7,50; 19,39). Con Giuseppe di Arimatea, Nicodemo preparò il corpo di Cristo per la sepoltura. Presunto autore di un vangelo apocrifo, vi narra il processo e i dibattiti nel Sinedrio, del quale era membro, dopo la resurrezione. Questo riferimento a Nicodemo è centrale, se nei passi neotestamentari relativi si trova il riferimento al battesimo con acqua come strumento di rinascita alla vita spirituale. Vetromile insiste particolarmente sull’acqua, riprendendo, attraverso il centrale riferimento cristiano, uno dei quattro (o cinque) elementi fondamentali (acqua aria terra fuoco – e etere) delle mitologie, sia quella greca che quelle orientali: quell’acqua che per colui che viene considerato uno dei sette sapienti nonché il primo filosofo, Talete di Mileto, era l’arché di tutte le cose. L’acqua, nella quale, sul nostro pianeta, è nata la vita; quell’acqua nella quale, nel grembo materno, viviamo prima della nascita.
Dalla condensazione di questi riferimenti, Vetromile trae spunto per la creazione del proprio mito della rinascita, quello di una “partenza nuova”, che ci porti finalmente a un approdo sicuro, e che ci impedisca di dire: Com’è lontana Gerusalemme, come invece recitava il titolo di una sua raccolta del 1996 (anche lì alla base un mito giudaico-cristiano, ma ricordiamo che quella città è anche una capitale arabo-musulmana, riunendo – o talvolta dividendo – le tre grandi religioni monoteiste). A Dio quindi si chiede di “Darci un segno, una parola, una formula finale… Darci una luce sui pantani”. Tale parola non è facile ascoltarla e metterla in pratica: “Ma la nostra pesantezza qui ci àncora sul masso…”. Occorre allora ricordare anche il miracolo di Lazzaro, richiamato in vita dalla parola di Cristo, Lazzaro di nuovo “Vivo. Come una stella rigenerata”.
Al “bailamme delle communications”, a quella che molti anni addietro un filosofo tedesco chiamava chiacchiera quotidiana, vanno sostituiti “silenzi colmi di preghiera” o una “parola santa”. Se la seconda poesia della raccolta è intitolata Mattutino (a indicare i momenti delle pratiche religiose; un’altra è intitolata Compieta, con riferimento all’ultimo degli uffici religiosi che chiude la giornata liturgica, con preghiera e confessione delle colpe), l’ultima è Verso l’oriente: guardando e andando dunque nella direzione in cui sorge il sole, da cui comincia la giornata. Qui incontriamo Saulo sulla via di Damasco, per una nuova Pasqua nella quale tornare nudi alla vita: “ma nella Pasqua non v’è vestiario, non occorre altro indumento se non la forza / di andare: di morte in morte, di vita in vita”.
Questa parola nuova, in un colloquio continuo con la persona amata (“mia cara”), spetta anche al poeta, “perduto anacronista”, coglierla e restituirla. Ciò che viene tentato in questo libro, dove toni crepuscolari e dolenti, passando attraverso il caos del mondo tardo-industriale, post-moderno e iper-tecnologico, nel confronto desueto con i testi sacri, si dispiegano in un discorso che cerca nella luce delle origini il porto da ritrovare, verso cui fare rotta e a cui finalmente approdare. Perciò l’oriente è il compimento del percorso, ciò che ridà senso ai nostri passi, ciò che ne orienta il senso di marcia. C’è oggi anche una filosofia laica – ma non laicista – che riconosce, anche da parte di non credenti, la legittimità di una riflessione sulla trascendenza che individui, oltre questo mondo, la possibilità di un mondo diverso da quello nel quale siamo gettati, perché questo non ci sembri, con i suoi orrori, inevitabile, immutabile e quindi non più redimibile.

Enzo Rega (Prefazione)

Note di critica:

La sua è una poesia permeata di uno spirito religioso profondo, niente affatto alla moda, e questo la fa apparire fin da subito una poesia che occorre meditare. Il lessico mi sembra sostenere senza sforzo ma anzi con grande adeguatezza un simile impegno. Siamo dunque lontani, per nostra fortuna, da quel tipo di poesia egomane oggi circolante con tanta malagrazia.
Giampiero Neri

Il suo poema, costruito così sapientemente nel ritmo ampio e solenne che è tipicamente suo e arieggia l'andamento biblico, è davvero bellissimo: ha ricreato la poesia del sacro, rinnovando nell'attualità eventi, situazioni, personaggi del Nuovo Testamento (ma anche dell'Antico) e, al tempo stesso, ha rinfrescato mirabilmente paesaggi, stagioni, occasioni della vita, che si trasfigurano subito in emblemi decisivi ed esemplari.
Giorgio Bàrberi Squarotti

Il suo volume sorprende per la sofferta ricerca spirituale espressa lungo un viaggio poetico popolato di transiti segreti di fronte ad una quotidianità, effimera e marginale.
Lei ci ha abituati da anni ad una poesia nella quale l'omogeneità del significato costituisce la cifra costante di un percorso umbratile e luminescente, sotterraneo e liberatorio, per scindere il dubbio dall'umile certezza. Tutto questo si trova nel volume "Cantico del possibile approdo, poesie dal sicomoro": una vera e propria biografia umana e culturale, realizzata con similitudini e contrapposizioni. Poesia, senza dubbio, riflessiva e anacoretica, vivificata dagli impulsi della coscienza e da una linea sinceramente fideistica. E qui bisognerà anche rilevare la forza figurativa con la quale si formalizzano i testi, che sembrano epistole poetiche indirizzate oltre l'effimero. Ciò potrebbe sembrare un rischio o un azzardo in tempi di negazione nicciana; eppure non si può negare che questo suo viaggio, à rebours verso l'Oriente, abbia momenti di forte fascino e suggestione.
Mario M. Gabriele

---------------

Cantico del possibile approdo

Ai giorni del possibile approdo,

alleluia.

Gaudio del confine valicato oltre i gradini della notte,
attento ai soffi, ascoltando Pietro raccogliere anime
in grembo ai grigi caseggiati, depurarle
e poi diffonderle pietre nel creato,
movibili per fede stentorea,
affamate di dinamica luce,
alleluia.

Mi si doni o buon Padre samaritano
la speranza delle tue mani tese ai crocicchi
scendendo giù lungo i giorni degli ennesimi
annuali rivedersi agli scranni del mestiere,
indebiti e slacciati come falsi imbonitori.
Mi si doni vigore e abbrivio per l’altro viaggio,
all’allegria del possibile Dio mio,
alleluia.

Mi si metta un sole tra le braccia,
ché io possa fuori dal condominio cercarTi
nell’oscuro sottoscala dove io tremo o mio Signore
nel vedere così abbandonato nel lontano cielo
le perdute perle dell’amore
racimolato lungo la via dei giorni secchi
vissuti a gustare il sapore grasso dei contorni:
ai giorni della possibile avventura,
alleluia.

Ai giorni del possibile nome nuovo,
alleluia:

per non nominarTi invano come ora,
sostegno improduttivo alle mie parole lorde,
canto il silenzio delle nuvole bianche
sopra la polvere dei sì,
diffusa dai martiri nelle antiche e nuove arene
o sopra il grigio odierno dei raffermi
avvelenati da sé per la grande carne
che mai si sazia…

Ai giorni del possibile impossibile Dio mio,
alleluia.

------

Risveglio

Tu vuoi inseguire la parola del sogno invertebrato,
scevro d’ogni ragione e condimento di materia, evanescente:
al mattino hai risvegli sfumati e languidi sul sussidio d’un primo
raggio di sole, e ti resta nelle mani una preghiera interminata,
un cuore ancora aperto a raccogliere favole e incantesimi fatati.
Nei tuoi occhi già risplende un barlume d’amore,
la voglia d’avventura lungo il dedalo dei sì e dei no ripetitivi…
Ma hai luci sghimbescie, di traverso, dal fornello di cucina
fino all’angolo del letto: tragiche, nello scuoterti di dosso
la nuvola d’ovatta che ti prese lungo il silenzio della notte!

Di me e del mondo hai immagini di repertorio, solo scene:
né nuove né vecchie in questo telefilm di quotidiana rappresentazione.

Vedi: non è che un mondo senza sogni e senza fiabe, questo durare così
nel giorno come un automa, pronto a compiacere il fato, a divertire
la macchina che trascina la tua bocca e le tue mani
fino al culmine delle ore, qui, su questa breve pellicola di terra.

Ma tu ancora vuoi inseguire parole dal limbo scaturite, che non sanno
di che razza è questa carne, questo pensiero, questo contagio,
questo ingranaggio che ti porta alla dissipazione … E non saprai, tu,
giunto sull’orlo della notte – quanto mai impreparato a raccogliere
fiori di morte – cos’altro inseguire domani dopo il risveglio

se non l’incommensurabile follia del tempo che declina.

-----

Sul sicomoro, atto II°
(nel quartiere dei qualunque)

Qui, col ventre fracco e gli occhi bassi sulla terra,
fra le pietre certe del tempo, incredulo,
stando a vedere, stando a sentire.

<>

E tu, ingordo Zaccheo, incapace di udire altro,
godi al solo tintinnio del tuo tesoro,
contando e ricontando ad una ad una
le monete del tuo giorno mangereccio. Tu,
placido e contentabile di poco pane
– purché continuo e ben dosato –
e con un largo pomeriggio disponibile
di pantofole e vestaglia. Non udrai mai
i passi della tua morte sul pianerottolo,
e neanche ti chiedi quanto lontana
o vicina ora sia.

<>

Raccogli i tuoi dati in fretta, o tecnico Zaccheo.
Sai che la vita è un giro d’affari, buono ad ingrossare
occhi e tasche (il cuore hai chiuso in una bisca).
E che altro potresti desiderare
in questo stabile regolare paradiso condominiale?

<>

Salirai ancora sul sicomoro, o curioso Zaccheo,
per vedere meglio cosa sia questa voce e questa luce
che rompe l’ordine del mondo e la quiete,
regalando alternative, amore e nuova vita
a destra e a manca, qui nel quartiere dei qualunque?…

-----

Del che rimasi attonito

Del che rimasi attonito, rimettendo ogni cosa nel cassetto.
Nascosi pure l’alba imminente, uno stuolo di grilli
all’arrembaggio del mattino, così, tanto per abitudine.

Il grasso sole spuntò da dietro i fumi d’ottano e l’immondizia
del quartiere si sublimò in tremore di cielo, quando
il cielo fosse stato d’un inutile celeste. A picco sul giorno
avvenne una meteora di folla saliente sugli autobus
della fabbrica, lontano dai girasoli e dalle fontane di porfido
rosa. Nella mente già acuiva il senso di rilascio, ma
l’abbecedario recitava termini perentori: così va il mondo,
e la sequela di parole al vento non ha che un termine

nella morte dell’orologio appeso in cucina.

Andai oltre i lucernari, a vedere stelle come muovevano
il creato, a sentire una fantasia di folletti in guardinga
processione, perché non procurassero disturbi ai paralleli
mondi della serietà in giacca e cravatta (professori
non hanno mai detto niente del sottobosco!). Poi

Orfeo mi tenne le braccia alzate, ricordandomi che
non si può dormire se non morendo, andando via da
questa terra.

Del che

rimasi a gozzovigliare, ignorando il tempo e la morte
che si accavallavano intransigenti. Non volli neanche
sognare (e sì che ce n’era bisogno!): ma nessuna materia
– mi dissi – sarà mai più forte di questo neurone
creato dalla madrepatria (che fu, in origine, un atto
nell’inventario dell’universo), e così debbo resistere.

La morte mi tenne le braccia alzate, la vita del mattino
mi socchiuse in faccia la porta del tempio: che si dica
– mi fecero capire – sempre disponibile ogni traccia
di mistero, lì, sulla pista verso Gerusalemme nuova,

per non annullare la credenza. Cresco senza sapere:
ora è il martirio, ora è la baldanza:

del che,

mi lasciai andare oltre la casa, oltre il vento, oltre
ogni im/possibile speranza.

CUORDILEONE NELLA CITTA' AUTOMATICA

2008-11-30T10:49:00.000-08:00

Giuseppe Vetromile, CUORDILEONE NELLA CITTA' AUTOMATICA (Rapsodia di un giorno qualunque), Ediz. "Presenza", Striano (Na), 1990. Copertina: "La città automatica", disegno originale di Antonio Labriola.

Prefazione di Anna Gertrude Pessina

IL DESERTO

2008-11-11T12:25:00.000-08:00

Giuseppe Vetromile, "IL DESERTO", Ediz. Presenza, Striano (Na), 1979

Con questa silloge poetica, che è anche l'opera prima, dal titolo fortemente emblematico, Giuseppe Vetromile ha vinto il 2° premio ex-aequo al "Città di Pompei" 1979. Il riconoscimento costituisce un atto testimoniale di fede verso il poeta meridionale, il quale continua ad accostarsi al mondo della poesia in punta di piedi, con una sorta di leggerezza interiore, fino a riversare in essa - alieno da falsi pudori - la grandezza della sua anima spesso intristita dalla delusione della contemporaneità, ma sempre soleggiata dall'alone della speranza che ci sorregge nella vita di tutti i giorni.

(Dalla Prefazione di Luigi Pumpo)

LO SCAVO

Solitario, in silenzio,

sotto questa remota terra dell'universo

a cercare oasi di pace

una volta perduta

e di tranquillità,

scavo.

Ma la sabbia fine

come acqua

scivola

granello su granello

e ricopre la terra,

irrimediabilmente...

RESURREZIONE 88

2008-11-05T12:47:00.000-08:00

Giuseppe Vetromile, "Resurrezione 88", Ediz. Presenza, Striano (Na), 1990.

1° Premio "Primavera Strianese" 1990

Potremmo dire, parlando della lirica di Giuseppe Vetromile, che essa, anzitutto, non nasce dal desiderio di far poesia, e tanto meno dal desiderio di fare bella poesia (la vanità dei poeti, si sa, non è mai da sottovalutare): essa nasce da un autentico desiderio di parlare da uomo con gli altri uomini, di stabilire con loro un colloquio costruttivo, di fare un discorso serio. I contenuti sono dunque in essa preminenti, per non dire che sono tutto.

Dalla prefazione di Luigi Pumpo

Copertina:

"Dio Noi", studio di Antonio Labriola

Da "Resurrezione 88":

Immensa la città esiste di rapide impellenze

Accantonato tutto il dolore del giorno
a sera ti raggiungo
amore diluito tra queste mille cene regolari

Perché non precipi dalle stelle?
Perché non entri nella mia carne?
Perché non mi riveli cosa c'è
oltre il sacro tavolo di cucina
al di là di questa periferia?

Sconvolgi o Dio la trama fissa
di questa storia esistenziale
regalami la novità dell'assoluto
l'eternità d'una passione
un desiderio forte di vita che non sia
la voluttà d'un dentifricio
comandato dallo sponsor!

Domani io fuggirò oltre questa morte
a cercare i multiformi aspetti della felicità

Signore
d'improvviso
mostrami il vero senso della resurrezione!

***

Dal profilo del vento assumere tutto il necessario

non da altre sostanze come
il pullulare di luci ambigue della città
il rassicurante curriculum d'opere da fare

Ma in fondo che altro la vita? certo
a pochi passi il mare immenso tranquillizza
innammorati sulla riviera al tenero tramonto
si scorda facilmente tutta la materia circostante
così in un balzo d'amore si è presto nei ricordi
d'amore - unici a tenerci attenti
in questo piccolo cammino
ad un po' di felicità

***

Poi la grande sera articola ultime sensazioni buone
sul davanzale
così la notte del mondo m'appartiene
in un solo impeto di gioia repressa a lungo
fuggevole nella discrepanza di queste fiamme casalinghe
che reclamano l'attenzione del sopravvissuto

L'inconsistente ombra della vita! dentro di me si rivela
s'ingigantisce fino a raccogliere per un attimo Dio
dalla periferia contrita del cuore
e poi defluisce in facili blaterii condominiali
(apparentemente assente il necessario mistero
latente in follicoli di rassegnazione)
frastornato è il mio stare qui
attendendo notizie dall'alba nuova

Oh dove andrò oltre l'esistere meschino!
se qui già Napoli e tutto il creato intorno
è nebbia
nonostante senta il da farsi
in mille sogni rivelatori

I NAUFRAGHI

2008-11-02T13:11:00.000-08:00

Giuseppe Vetromile, I NAUFRAGHI,

(Versi di Mare, di Cielo e di Terra)
Tommaso Marotta Editore, Napoli, 1984 . Copertina di Enzo Marino

Sono immagini suggerite da Giuseppe Vetromile con uno stile ora denso, ma scabro e stringato, ora vivace e levigato, talvolta provocatorio e vibrante, sempre sobrio ed efficace nel rendere l'immediatezza delle emozioni che affiorano dal profondo e si materializzano davanti ai nostri occhi in quell'itinerario di libertà chiamato Poesia. Certo, spesso è una poesia che sembra tenersi in disparte, quella del Vetromile, quasi uno stratagemma per potersi scegliere finalmente e liberamente le forme della propria anima, la dimensione più adatta a riconoscersi, a raccogliersi per trovare il contatto con la verità del cuore. In realtà, solo allora, e con trasparenza comunicativa sorprendente in una natura così schiva ed introversa, egli realizza la sua intesa con gli altri. E' allora che l'addensarsi di soluzioni espressive supera la parola e, nel trepido lirismo soggettivo, si indovina una vera e propria esplosione di sentimenti, di stati d'animo dal respiro universale...

(Dalla Prefazione, di Erminia Romano)

Da "I Naufraghi":

Una striscia di spiaggia

separa due mondi.

Naufrago,

supino come in croce

sul letto di sabbia

sotto il sole di mezzodì,

in equilibrio

fra la terra e il mare,

vivrai di dubbi.

***

Il mare è solitudine sacra:

lontane terre sono

barbagli di speranza.

Noi naufraghi

sulle nostre zattere

fatte di dio

con le nostre reliquie

fatte di dio

cercheremo il giorno.

Ogni alba

sarà un segno dell'eternità.

Il tramonto

la nostra sconfitta.

***

I gabbiani volteggiano sul mare e stridono.

La loro vita è un volo biancogrigio

un planare dolce graffiando l'acqua

un rincorrersi tra le onde.

Ancora stridono.

Noi abbiamo voli sui relitti delle nostre croci

e stridiamo violenti

la nostra pace.

Mare

---

Ma poi l'eterno vola via nel tempo.

Se ne va, lasciando un acre senso d'inquietudine.

A sera, alzeremo al cielo preghiere di speranza:

si sa che le stagioni tornano,

ogni anno una clessidra muore

e si rigenera. Così torniamo a risalire

questa china ispida,

rabboccando l'anima di fede...

Chissà poi se la vita ha pure un'altra luce.

Fosse tutto piatto,

aspettare zitti nel silenzio

che ci cada dio tra le braccia...

E poi cosa fare senza gioie e senza affanni,

inutili pietre del mondo?

La felicità ce la portiamo addosso

come una croce,

mai vedremo il suo volto radioso

sorriderci la meta:

offriremo proprio qui il nostro olocausto,

nel nostro tempo e con le nostre mani

desiderose di vita...

Rifluiremo tutte le angosce.

Cielo

---

Sentirsi preciso robot

all'ombra d'una vita squadrata,

pignolo ad ogni atto del giorno:

arido cristo industriale.

Distrussi la linearità delle cose

quando m'accorsi della varietà dei colori

e dell'armonia delle luci.

Cancellai una progressione di bit

quando vidi che natura

ha un continuo nel cuore

e non pesa quantità definite.

Questo tempo specializzato

non fa per l'uomo:

con il suo corteo di sì e di no

uccide la libertà del mondo.

Non può essere che Dio

racchiuso in elettroni di filo

giochi col bene e col male

al monitor del minicalcolatore.

Terra

(Disegni interni del Maestro Enzo Marino)

IO SONO ZACCHEO

2008-11-01T14:40:00.000-07:00

Giuseppe Vetromile, IO SONO ZACCHEO (Il canto dell'automa), F. Pagano Editore, Napoli, 1987

Dalla prefazione di Pasquale De Orsi:

Se dovessimo dare una collocazione alla poesia di Giuseppe Vetromile, per stabilirne il sottofondo culturale, dovremmo indicare in Ungaretti e Montale i due poli tra cui essa cerca di inserirsi, pur senza dimenticare la lezione quasimodea, non tanto dei modi quanto della poetica, volta all'irrinunziabile contenuto, specie se sociale.

Da "Io sono Zaccheo":

Abbindolato dall’urgenza dei giorni
qui al riflesso del lago immutabile
dei sogni,
trasalisco.

Sono l’essenza del mio mistero
ma
ho polvere di terra nelle mani.

Io sono Zaccheo
e cerco
quel che si dice intorno:

la vuta
è forse a due passi da qui

INTERNI VESUVIANI

2008-10-16T09:32:00.001-07:00

..

Giuseppe Vetromile, INTERNI VESUVIANI, Bastogi, Foggia 1998.
Collana di Poesia "Il Capricorno"; prefazione di Maria Grazia Lenisa.
Pagine 68, Lire 15.000; ISBN 88-8185-116-4
Copertina di Antonio Labriola.

Note di critica

Questa raccolta è un esempio non secondario di narrativa e ritrattistica lirica. Lo testimonia il pregevole medaglione dedicato al personaggio Colasanto Gennaro, mirabile sintesi lirico-drammatica di vicenda esistenziale e modello letterario; e lo testimonia pure il poemetto dedicato a Gioele e Martina che spicca per il suo eccezionale groviglio metaforico, per la sua scansione ora narrativa ora teatrale di ambienti e figure di una Napoli tutta favolosa e reale.

Giuria della XXIV edizione del Premio Internazionale di poesia "Città di Marineo", 13/9/98

La poesia vetromiliana è contemporaneità vissuta in una estrema acuità di una appassioanta esperienza conoscitiva del nostro tempo: con il "suo" Gennaro Colasanto - attore degli "Interni" - si immedesima con la vita delle classi, degli ambienti, delle situazioni.

Nuccio De Maina, su "Talento", luglio/settembre 1999

Da "Interni vesuviani":

COLASANTO GENNARO

1.
Indica ora il sole Colasanto Gennaro
un tutt’uno di calore luce brivido
gioia di vedersi infine alto quanto
un uomo qualsiasi desidera
e grande leggero aperto ad ogni
soffio d’amore che promana da lassù
Senza calma si distende subito
possiede la terra bacia la cenere le case
l’anima dei tram ora che è libero
avendo frutti di luce a fiotti da berne
a sazietà

Chiude quindi il lavoro in una
scatola debole di cartone pensando
forse di riprenderlo chissà domani
(ma urge il nutrimento di poveri
computers automatismi lì in fabbrica
a produrre programmati vani
astigmatismi di mercato)
Libero dunque adesso su questa
piazza gremita di silenzio di estranei
amici fratelli colleghi in connubio col
sorriso del benessere a pensare
qualunque migliore morte da darne
a questi suoi altri mille uguali
Schiavo sei stato da sempre Colasanto
Gennaro due gradini alla volta
affannato per raggiungere il tetto ma
sei rimasto sempre nell’atrio
(qualcuno da millenni allunga
all’infinito la scala) Oh malignità
malignità e tu piccolo corpo
non potevi combattere tutto il mondo
stringendo i denti prima che la miseria
dalla bocca nel cuore dilagante
ti soverchiasse fino al cielo degli occhi ?
Non potevi piccolo sangue frammento
di passione amare finalmente da solo
imparare la vera poesia e le favole
senza alcun computer alle calcagna ?
E non potevi infine Colasanto Gennaro
vivere dentro la tua famiglia che schizza
da tutte le parti verso ogni periferia
in un casino di guai in un garbuglio
d’idee strapazze ma poi in fondo
giusto che si sopravviva così ?...

2.
Guai a te Colasanto Gennaro
che stai amando sotto la luce del sole
il filo d’erba il fiore innocente persino
i binari del tram che corre diritto nel
cuore della città sventrando immondizie
e sferragliando oscillando anticamente
nostalgicamente lungo la marina
Guai a te che stai amando tutto e
in silenzio e con la forza di Dio che
ti prende bevendo l’acqua della fontana
di casa semplice fresca pura come
mettere un dito nella colpa di sempre
<>
hai lasciato fuoco e ardore dentro
nell’alba della tua morte
scrivendolo invano sulla targhetta
ben avvitata alla porta di casa
Ora che divampa quel fuoco devi
arginarlo in uno schema di parole
crociate incazzate ma che ti perviene
in fondo arrabbiandoti ?

3.
Sissignore sempre e amen così via
eccetera nella tua piccola dimora
piatta sbiadita rovesciata livello
d’ogni ardore

Sissignore sempre piccolo Colasanto Gennaro
le tue remunerazioni i tuoi soldi la tua spesa
i tuoi spiccioli per una sopravvivenza
innumerevolmente spicciola ma
l’apogeo di dentro è capirti
perché sei nato proprio così
Colasanto Gennaro già con i vestiti
della gente addosso a giusta misura
ma fastidiosi impaccianti ingombranti
così sempre abbiamo celebrato noi
la tua vecchiaia in questa casa sfitta
e se dicessimo tutti no adesso
saremmo poeti veri di quelli che
non stringono le mani a nessuno
né sorridono né abbracciano assassini
ma ammazzano con tutta l’anima
ogni storta disumanità
tu invece scrivi parli poco
la città cresce fuori e dentro ti rimane
questa piazza di squallore estraneo mentre
tutta la terra desidera un tuo abbraccio
tu camminando in cielo tra mille sogni
le neghi questo affetto sensuale
giusto il tempo di nascere e morire
poi si vedrà

4.
Di queste cose parlane ora Colasanto Gennaro
che sei disteso al sole il mare di fronte
il lavoro nel cartone ben chiuso
ogni pietra dimenticata e l’amore
sacrificato all’altare delle impossibilità
Alimèntati di pane e stelle Colasanto
Gennaro ogni tua passione ti proviene
dal fondo del bigbang oppure
da quell’ostrica di donna aperta
a tutti i desideri inconoscibili
e la tua memoria si fa vela
verso lidi orizzontali senza
il minimo dubbio che siano mai
esistiti
Parlane parlane al vento alle emozioni
fruscianti vibranti sul litorale
alle note di una chitarra mai suonata
ai colori di un quadro mai dipinto
parlane sottovoce sussurrando al tuo
cuore suddiviso in frattaglie di pochezze
urlalo al tuo camice bianco tecnico
appeso alla gruccia lì in ufficio
in attesa della tua deportazione
in quella oscurità giornaliera
senza prezzo urla la tua tristezza
infinita alla città balorda tutta
la tua pazzia fuori luogo dille
che vuoi tuffarti nel mare di Mergellina
ancora una volta alla tua ricerca
per trovarti per ritrovarti
insano germe di mistero nato non
per caso da una tua madre che non
sentiva ma sapeva sa a modo suo
amarti forse sola lontana dea
della tua fantasia

5.
Misericordia per te Colasanto Gennaro
Napoli è ormai sfatta sgualcita sbollita
inutile tenersela dentro da nutrirne
solo i ricordi e tu sei Napoli Colasanto
Gennaro muori e rinasci con lei quando
vi abbracci le vie il mare le case ma
in altri cieli celesti dovrai ora cercare
i tuoi sassi il tuo mare la tua spiaggia
il tuo globo il tuo cibo la tua passione e
ogni gloria che ti viene dal salire
le scale delle stelle
Ascolta allora presso il nido
delle voci segrete da un volo
all’altro del rondone i mistici
subbugli dell’anima aprendo
ogni alba inerte il tuo comò grigio
laccato per riporvi perle di sudore
tecnico lì nella pena che sfalda
l’allegria dai lunari appesi
alla bacheca aziendale
Ascolta attento Colasanto Gennaro
non udrai che dolori provenire
dai cassetti sparsi della tua scrivania
grigia sbiadita e dagli abissi del tuo
natale errando per mille strade
giungesti a questa Mecca ma
è su questa scrivania il tuo definitivo
destino di sacro fantasma d’ossa
e nel riepilogare tutti i tuoi capitoli
un’altra barca è trascorsa lenta
maestosa da lontane nebbie gremite
di sogni proveniva solo solo per te
invano che sulla punta estrema del molo
hai lasciato scivolar via per sempre
la poppa nella placida corrente

6.
Senza di te morirò sussurrasti
in una sera di pioggerellina sotto il
lampione fioco arabescato del borgo
marinaro ed era un’affettuosa follia
ma negli occhi e nel cuore c’era
il canto eterno dell’amore altissimo
sopra il bofonchio della città assente
solenne più delle luminose antiche
chiese e più romantico delle
infinite stelle immaginate
nell’umidità nebbiosa e antracite
di quel cielo velatamente nascosto
Ricordasti poi Colasanto Gennaro
di essere solo un atomo fra tanti
bisognoso come altri di pane e
soldi per navigare in queste acque
incerte e burrascose a volte nei
pantani e negli stagni
dove la luce dell’amore è solo
una lampada sopra il comodino
da spegnere alle ventidue e trenta
per dar luogo ai rassicuranti sogni
di stagioni a venire calde e
sensuali fino a rimanerne solo
E solo sei sempre Colasanto Gennaro
solo nel contare i tuoi libri i tuoi versi
le tue ore i tuoi perché e anche
parlando e riparlando non dici che
superficialità programmate mentre dentro
s’ingigantisce il tetro vuoto del tuo
mistero
Dicesti senza di te morirò ma
non sei morto veramente sopravvivi
sagomato appiattito al tuo lavoro
come fosse una zattera slegata
abbandonata alle correnti

O camminando per via Caracciolo
sorprendendo la tua origine lì
al numero due casa d’altre dimensioni
ormai sepolta sotto una maceria
di ricordi forse mai esistiti
ti piacerà per un poco essere più forte
sentirti sollevato fino alla luna
e provare nascoste vibrazioni
d’amore

7.
Lontano da quel mondo ora che è tutto
un enorme meccanico scherzo di quelli che
ti combinavano piccoli dispettosi
negli androni dei palazzi benestanti
quando ignaro delle verità dei forti
correvi verso le braccia aperte
di un grande protettivo genitore
Lontano Colasanto Gennaro ora
che è notte da televisione sprimacci
il tuo guanciale prima dell’addormentarti
poco soddisfatto del tuo creare vano
fra una traiettoria d’automa e
una valvola che perde il suo fluido
goccia a goccia in un mare di pvc giallo
come la tua angoscia
Lontano quel mondo che non è tuo
acquistato con mille sacrifici
calpestando il tuo sorriso ogni
minuto freddo e vuoto e non
ti piacerà domani ingoiarlo dopo
colazione farne comunque monumento
di orgoglio agli occhi del resto del mondo
che sa che non combini niente di buono
chiuso stretto lì tra il fiato d’una
scrivania collega e l’altro tra
un armadietto grigio ed una sorridente
banale autorità parallela alla pazzia
dell’organigramma inconsultato
(tu che sei fatto segretamente di spirito
stridulo hai l’inerzia di un cuore
analogico che realizza solo schedari e
digitali eventi) scheletro tu Colasanto
Gennaro alla vita che immagini
volare sull’azzurro mare e sopra i campi
verdi i fiumi placidi e i boschi solo nei
sogni dopocena avendo se possibile
mezz’ora da pensarti così come
angelicamente vorresti (sai poi conoscerti
pezzo d’anima sfangata fuori
dal trastullo dei giorni sempre
sempre uguali ?)

8.
Una croce prima di dormire e prima
di partire è sempre la stessa tre volte
mormorata a mezzavoce chissà che il
miracolo non sia questa improvvisa
morte e rinascita senza tutto il peso
della superficie del mondo ? Colasanto
Gennaro la tua preghiera è già questo
inventariato vivere da una parola
all’altra senza sorrisi né
pianti in equilibrio perfetto sulla cresta
del campare quotidiano ultima storia
tu di questa puntata radiotelevisiva

9.
Hai costruito invano uno specchio
tutta la vita riflettendo e volando
all’orizzonte l’immagine del tuo cuore
aperto ma le parole uscivano piccole
incerte glabre e non avevano il glamour
dell’altissimo mondo che progetta i giorni
il tempo e le carezze da farteli indossare
sopra il pianto e l’allegria e tu mai
sei allegro portando a spasso
la tua voce e i tuoi occhi nessuno
saprebbe di che viverne lì nella
città degli ordini perfetti
Mai puoi essere allegro Colasanto
Gennaro neanche adesso che sei qui
dentro le tue quattro pareti pronto
a spegnere il tuo giorno numero
17155 sul comodino senza aver
raccolto una luna un cielo un minimo
fiore un frammento di calore né
l’amen proveniente da lontane
Ricordando le tue preghiere di essere
in fondo al campo estremo piccolo
grumo di polvere e amore cerchi
d’annientarti nelle braccia della tua
compagna vesuviana in un cratere che
ti dia almeno un poco di conforto
familiare e poi dormi russando
appagato

10.
Ripidità della notte rapidità d’un sospiro
nell’arco breve indolore del buio paura
angoscia tremore misericordia padre
e madre della tua pochissima terra
ed è così l’improvvisa consumazione
delle tue ali Colasanto Gennaro
ogni cosa ricomincia ora scialba
e il sapore è uguale a ieri bisognerà
togliere tutto il dolce dalla bocca
cedere questi sogni gratis e
guadagnare la tua porzione
d’amarezza e salario aprendo
il lavoro partire ancora una volta
verso l’antica disaffezionata
fabbrica del pane

NAPOLI CORE 'NGRATO

2008-08-02T12:47:00.000-07:00

Giuseppe Vetromile, NAPOLI CORE 'NGRATO,
pubblicato in Cofanetto "Riscossione degli accenti", Scuderi Editrice, Avellino, 2003,
insieme a: Antonio Masilotti ("S'attarder dans le cirage"); Gerardo Pepe ("Rosso percussivo"); Enzo Rega ("Ishtar").
Prefazioni di Armando Saveriano.

Nonostante tutto, debbo molto alla mia città, se non altro per avermi dato i natali e per avermi impresso nel cuore le prime indissolubili emozioni, sentimenti che fanno di un uomo un uomo sensibile e quindi attento. Ho dunque dentro di me questa napoletanità. Ma cos’è una napoletanità se non la quintessenza di un fervore di vita che affonda le sue origini negli abissi del tempo greco–bizantino, e che si prolunga fino ai giorni nostri? Quella creatività, quel modo di sentire la natura, di parteciparvi con tutto l’essere, quel modo di avvertire il senso estetico delle cose, la bellezza, la gaiezza, la spensieratezza, la nostalgia, la passione, l’amore!: è tutta dentro la teca preziosa di questa napoletanità. Che è anche, invero, l’espressione sintetica di valori eterni che cerchiamo in modo quasi disperato di conservare e di riconsegnare a tutti, testimoniandone la profonda e densa verità di vita. E se inconsapevolmente applichiamo la regola del tirare avanti come meglio si può, meglio un uovo oggi che una gallina domani, nella segreta speranza che le cose cambino a nostro favore, è vero tuttavia che in cuor nostro ci riferiamo sempre a quei valori accumulati nelle anse del tempo, tesoro insostituibile del nostro patrimonio genetico.
E noi che facciamo poesia stando in vetta al monte, in modo che per primi possiamo osservare quello che accade giù (abbiamo questo privilegio ed è nostro dovere onorarlo), nel groviglio di questo mondo arabescato, ci agitiamo malamente dando segnali di allarme, o richiamando i buoni sentimenti e i buoni costumi ad “incasellarsi” con giustezza nei meandri del nostro cuore, e fornire così un modello di vita esemplare.
Perché dunque Napoli core ‘ngrato. Ma perché Napoli è tutto questo “cuore” che ci ha lasciato con l’amaro in bocca, con la rabbia dentro, con la disillusione negli occhi. Napoli traditrice, ora, di quei valori che rappresentano il nostro tesoro, la nostra vita. Napoli core ‘ngrato perché non è più la stessa di prima, pur rimanendo il nostro punto fermo, il nostro riferimento, la nostra scaturigine di vita segretamente amata e difesa fin nelle nostre più recondite cellule del cuore e dell’anima.
Ecco dunque come penso questa napoletanità: dieci quadri visti dal “di dentro”, cercando di far emergere il segreto sentimento e tutta la densità di vita che sta in ciascuno di essi racchiusa: uno spessore di vissuto che si origina nella notte dei tempi, quadri che sembrano statici nel loro immutevole dramma di vita ma che in realtà narrano di questo lungo sofferto, prezioso, magistrale itinerario di retaggi tipicamente napoletani.
Ma Napoli è in fondo questo mondo intero, questa età, con tutto quello che ne consegue: male di vivere, ansia, fretta, economia, fredda tecnologia, benessere di mercato. Per questo non mi sono espresso nella lingua napoletana direttamente, come forse avrei dovuto. La poesia deve seguire le cose del mondo, deve capirle per poi meglio tradurle e renderle al pubblico: deve usare, in fondo, le stesse “armi” della quotidianità. I miei ricordi, nel riportare i vari “prospetti”, sono forse eccessivamente nostalgici e duri, forse troppo asciutti per poter essere resi nella solare e sorridente espressività napoletana. Però ho ritenuto opportuno inserire qua e là alcune parole, alcuni termini che sono propriamente napoletani (vascio, vrenzola, appiccecata…), “italianizzandoli”, per non elidere del tutto il legame con l’antica e nobile parlata nostra.
Non cerco di attuare in questa sede un nuovo sperimentalismo linguistico; se mai si tratta di un tentativo di legare il vecchio al nuovo, sempre nello spirito di tenere alta questa nostra benedetta napoletanità, che è luce di vita e di sentimento appassionato da mostrare a tutto il mondo.

Giuseppe Vetromile (dall'"introduzione")

Rettifilo

Inguaiato di smog il Rettifilo delle facciate antiche
canta rauco dai Quattropalazzi alla Ferrovia
il suo bailamme marocchino. E in noi
– ciurma oppressa alle vetrine dei saldi –
improvvisi s’aprono varchi
agli scalpiccii dei più frettolosi, mentre
un senegalese alto e notturno
dispone chincaglie sul suo metroquadro
preso ad usucapione. Mediamente
un grumo di folla ondula, si spande,
si dissolve, si rapprende, si sventaglia
e poi rifluisce lungo le corsie. Membri estremi
circumnavigano auto in brutta sosta.
S’incastrano a frequenza regolare gli andanti
con i ritornanti, come nodi inestricabili
al grande pettine stradale.
Al banco degli sfizi ristà indeciso
un paio di guaglioni di periferia:
con le millecinquecentolire sarà
una margherita fritta
o un sacchetto di dieci zeppoline?

Questo è oggi il mondo, il cuore della terra:
core ‘ngrato, affumicato, affamato di fretta, furia
e noncettèmpo per pensà.

Appiccecata

Di Napoli milionaria ne è piena l’aria del vicolo
e il largo di cemento – interruzione alla fretta di case
accalcate nel cuore della spagnoleria. Ora
è un viavai di odori e di lembi di volti smargiassi,
di spicchi di sole e d’ombra – striature galere
di vita e di morte sul tessuto raggrinzito
della città antica.

Io vedo
– oltrepassando chioschi e barbacani di supponta –
un improvviso teatro sul ciglio del vascio:
le donne stanno in resta con gli artigli laccati
e la bocca grave di parole panoramiche,
pronte a colpirsi d’immagini blasfeme
per un tozzo di soldi, di contrabbando
o d’amore tradito.

L’appiccecata
dura un attimo lungo una vita: questo
è tutto il motore che tiene bene in viaggio
il carro prezioso dei sentimenti.

E quanto vale l’esistere
senza sentirsi ogni giorno la pelle tremare di dubbio
e di paura, nei rifugi più profondi del cuore
e della città ingrata?…

Il numero quattro

Giù a via Marina ansima, provoca sibili e clangori
discendendo la lieve china verso il porto
il numero quattro glorioso (non ancora è pronto
per il museo dei trasporti).

Lascia l’alba a San Giovanni e nel silenzio scivola
dirimpetto alla Vigliena, antica porta di mare
consumata da transiti e arrembaggi.

E’ grave sui basoli, trema la terra sotto le rotaie,
cannuccia al vento la flemma del vecchio trolley,
fende la farragine l’eroe metallico enorme e solo
tra i trabiccoli, le mezze scarpe a ridosso dei porcili
– scogli di spazzatura sull’argine sinistro dell’andare –

Va’, vecchio numero quattro, infrequente e scanzonato, va’:
prima del tunnel della Vittoria, sotto gli avvizziti giardini litoranei,
diremo requiem di deposito – se approderemo
al breve capolinea – per i tuoi cinquant’anni di giri,
un bislacco pesante tintinnare sui binari, qualche volta
vestito di verde, così, tanto per sberleffare!

Alla fermata del tram

Capa ‘e fierro avanza stridendo ballonzolando
sul suo enorme addome a ottoruote.
– Che numero è?–
La vecchia piegata sulla sua borsa della spesa
ha da raggiungere Barra, ma non ha occhi sufficienti.
– E’ ll’uno, ‘a zì’: va a Poggioreale! –
Il vecchio dal volto bianco ha occhiali d’aquila
e corpo di coyote digiuno da tre mesi.
Commenta così chiudendo la serata
nel suo impermeabile marrò slacciato.
– No, non è buono pe mmè… Chi sa
quando passa ‘o quattro! E’ già mezzora c’ aspetto.–

Sera d’ottobre che accende luci in via Marina
ancora tiepida di smog e di salmastro. Dal fondo
una di quelle luci aumenta, avanza.
– Che numero è? –
La vecchia, stanca, ancora più reclina, ancora
più perduta, non ha occhi né orecchie ormai
che per il suo caminetto.
– E’ ll’uno, ‘a zì’: va ‘o cimitero! –
Il giovanotto spiritoso vive d’ironia e di sarcasmo.
Scherza fumando la sigaretta
appoggiato al palo della fermata.
Non conosce pietà.

– E mmò me piglio chisto.–

Non tutti i caminetti stanno a Barra.
Non tutti i giovani lo sanno.
E non tutti i vecchi possono prendere il tram
senza l’aiuto di un’anima buona: core ‘ngrato!

In città spesso si muore con una parola storta.

Borgo marinaro

Tiene le quattro barche ancora buone
raccolte a grappolo nell’ovile di mare
sotto alla Ziteresa. Picchia ‘o sole mio
arroventando il molo grigio, l’acqua salsa
e il volto raggrinzito dell’antico marinaio:
don Luigi l’affittabarche ancora vive, sorride
con i remi in pugno e battaglia coi giovani clienti
il prezzo d’un giro dietro al Castello.

Narra favole aragonesi il vecchio scoglio
abitato da Megaride, ora è un’ansa di cemento
con finte vele al vento di ponente.
Come pure le sue cozze: scomparse
dall’allegro ondulio dei bidoni allineati
al di là dell’Eldorado. Ma ancora vi sarà
una storia d’amanti ritornanti
alla vecchia trattoria sotto il pontile,
o il dipinto d’un artista senza quadri
o il canto d’un poeta senza ali:

vi sarà la vita che alligna da millenni
nei ricordi più tenaci dell’infanzia.

Posteggiatori alla Ziteresa

Si scatena ‘o sole mio dalle mandole tzigane
e dalle viole ondule dei quattro posteggiatori
giù alla Ziteresa. Pilastri di musica maestra
in giro per i tavoli affollati di souté, vongole,
cozze, gamberi e vermicelli sciué sciué.

Maestri d’allegra compagnia volano discreti
tra piatti e calici fumé, cantando Napoli
e ‘o sole a scacciar miserie, angherie
(chisto è ‘o paese addò tutt’ ‘e guaie
s’affogano dint’ all’ ammore!…)

Ma dolcetriste è la nota che vola sui contorni,
torna a Surriento, famme campa’
non commuove né s’attacca
alla pelle dei distratti commensali. Uno solo
langue in fondo all’accumulo di scorze:

ha il basco capovolto sul palmo della mano
e niente dentro, se non le quattro note
dell’antico munasterio ‘e Santa Chiara.

Pignasecca

Pignasecca sghimbescia affoga ogni metrocubo d’aria
ai passanti scartocciati dal fagotto di Natale: a iosa
le facce variopinte cosmopolite a lungo andare
si mischiano si rimettono in fila. Stentano macchine
reclamando un varco di diritto clacsonando intermittenti
insistenti come la voce querula di Fortunato ‘o tarallaro
che passa e spassa davanti ai Pellegrini (di tanto in tanto
uno strazio di sirena che scotenna di brividi la pelle
e recita automatici rosari di rinforzo
in superficie di labbra alle vecchiette della spesa…)

Più in là – tenebrosa – la ruvida funicolare risale
nel suo antro oscuro, un biancore a malapena
s’intravede lassù alla fine del lungo budello,
sarà una vita che salescende, una vita che
arriva e riparte, nasce e muore. Infatti
se una sta giù l’altra sta su per forza,
e come ogni cosa ha il suo contrario,
anche noi che stiamo qui a Montesanto
abbiamo i nostri fantasmi su al Vomero, gente
appena leggera, vaporosa, appena dolce e lieve:
come angeli d’aria nel paradiso dei terrestri.

Fortunato ‘o tarallaro

Spunta all’angolo del vico la sua voce
mentre ancora si stiracchia don Nicola
alla prima vrenzola ‘e sole. Per tre volte
ripete la cantata Fortunato ‘o tarallaro
ricamando la sua robba chiena ‘e ‘nzogna
nel carretto che staziona speranzoso
ogni venti basoli di strada. Qui
è tutta Napoli che canta, racchiusa
in un tarallo chino ‘e pepe,
dove le disgrazie volano sulle ali
di regginelle liberate da cajole
e l’ammore s’affaccia alla finestra
nell’argento della luna a Marechiaro.
Qui nasce il cuore della terra,
il suo fuoco, il suo vigore.

Sono nato da quest’aria antica,
da questo mare gaio. Aspiro nelle vene
le note d’un sassofono prezioso,
– lontano nei ricordi – d’un ambulante
senza cieli e senza stanze: puntuale,
come il richiamo di Fortunato ‘o tarallaro.

Assunta acquafrescaia

Dimmi che hai sete, sete di passione,
d’acqua e di vita, tu che precipiti di corsa
sui lati della strada: fermati!

Io non sto nel tempo, immersa
in questo anacronismo duro ancora
nonostante lo spiccio frettoloso
di aranciate e cocacola dal sapore
costruito a tavolino.

Sono Assunta l’acquafrescaia
pasciuta e rubiconda all’angolo
del Chiatamone, dimoro qui
nel vecchio chiosco restaurato,
monaca dell’antica acqua suffregna.
Ancora sogno la bella Napoli
limpida e fresca, improvvisa
come le bibite che preparavo.

Core ‘ngrato: m’ha tradito
la città nuova e confezionata.
Resto qui nell’angolo di marmo
a guardare chi passa e beve ora
con gli occhi del passato
il ricordo saporoso e frizzante
d’un bicchiere d’amore
che solo io sapevo dare!

Piazza Vittoria

Ciò di cui nacqui appartiene ora ad altre realtà
e il tempo è forse un parallelo mai più contabile
dalle mie labbra attuali. Trascorso è un movimento
indefinito, che mentre accarezzi la pelle dell’amore
è già memoria l’emozione. Il ricordo
non è fatto di materia eppure s’incarna qui
– è possibile! – se m’affaccio al cuore balaustrato
rivedo la scogliera e il mare di Partenope
ricco di salmastro e di nafta proprio sotto
la Rotonda. Ondula ancora la barca scalmanata
di Totonno ‘o piscatore, ribelle al doppio nodo
marinaro, e più su odora la Ziteresa di frittura.
Sguscia il vento in agguato dietro il Castello,
scompiglia le vele le sparpaglia per la rada.

O mio amore migratorio, transito ora per altri
porti, nuovi e precisi come d’accademie, ma
non resta niente attaccato alla mia carne. Se

l’aldilà è ancora da venire, mi sarà bagaglio
confortevole quel cantico fantasma e parallelo
che sempre s’agita nella mia sera progressiva.

---------------------------------

Note di critica:

Con Napoli core ’ngrato, Giuseppe Vetromile si rivolge al mondo esterno della sua Napoli, di cui ci mostra diverse inquadrature; un esterno molto diverso da quello che potrebbe offrirci una ingessata città del Nord, e che trova rispondenza nello spirito della napoletanità. In cosa consista, questa, ce lo spiega lui stesso così: “… la quintessenza di un fervore di vita che affonda le sue origini negli abissi del tempo greco-bizantino, e che si prolunga fino ai giorni nostri”; fervore che riguarda la “creatività”, il “modo di sentire la natura, di parteciparvi con tutto l’essere”, “di avvertire il senso estetico delle cose”, assieme a bellezza, gaiezza, spensieratezza, nostalgia, passione e amore… Tutte caratteristiche presenti, nella “teca preziosa di questa napoletanità”, come valori eterni che cerchiamo disperatamente di conservare, e che la Napoli d’oggi tradisce, perché anche lei assorbita dal consumismo, dai processi economici e tecnologici; ecco perché, spiega il poeta nella prefazione, la chiama core ’ngrato, e credo non si possa certo mancare di essere d’accordo con lui e di aderire alla sua stessa “rabbia”. Egli parla di Napoli, ma il suo discorso è estensibile a tutte le civiltà degli antichi centri, e Oswald Spengler fu chiaro, al riguardo: è un destino che le grandi civiltà volgano al tramonto, trasformandosi in musei all’aperto, mentre dalla Kultur si è già passati alla Civilisation; e l’affannoso tentativo di salvare le differenze indica in maniera inequivocabile come il globale appiattimento sia già penetrato ovunque. Anche nei luoghi un tempo selvaggi, noi troviamo la differenza (tanto più disturbante ogni genere di pianificazione, quanto più è marcata), ma appunto residuale e spesso unicamente nelle forme di un folklore da agenzia di viaggi, scisso dalla vita, quindi falso. Rimane la memoria, e il poeta può avere l’incarico di informare e testimoniare ciò che ha visto e sentito. Anche nel Nord Italia c’è chi ricorda la canzone Brianza bella, sì, perché tanta bellezza di boschi, prati, fontanili, coltivi e armoniosi centri rurali fu spazzata via da un altro modo di produzione e da ben poco commendevoli sviluppi: il tessuto sociale è ora molto diverso da un tempo, centinaia di fabbriche hanno invaso i fondi agricoli, né si coltiva più il baco da seta, occasione di sostentamento per molte famiglie; anche i vecchi gelsi sono scomparsi, e con loro il paesaggio, bene prezioso riconosciuto come valore culturale e artistico a tutti gli effetti, e attorno al quale già da anni si discute nelle università, nei convegni e in centinaia di opere, specie allo scopo di identificare i più opportuni criteri di recupero e conservazione, evitando il rischio di una sua trasformazione nell’opera morta del museo all’aperto.
Le poesie di Vetromile sono la testimonianza del disagio, di esistenze e professioni che resistono, come quella di Fortunato ’o tarallaro, nella cui canzone “è tutta Napoli che canta”, di Assunta, l’acquafrescaia tradita dalle moderne bibite (molto bella, questa poesia in cui l’acquafrescaia sogna la bella Napoli e ricorda “il bicchiere d’amore” che solo lei sapeva dare), di chi “Tiene le quattro barche ancora buone / raccolte a grappolo nell’ovile di mare / sotto alla Ziteresa”, mentre “Narra favole aragonesi il vecchio scoglio / abitato da Megaride…”. Lo spirito di Napoli resiste, l’allegria, l’arte di arrangiarsi, l’inventività: “Maestri d’allegra compagnia volano discreti / tra piatti e calici fumé, cantando Napoli / e ’o sole a scacciar miserie, angherie (chisto è ’o paese addò tutt’ ’e guaie / s’affogano dint’all’ammore!…)”, ma “torna a Surriento” non commuove più.
Silvio Aman (su "Sinestesie", maggio 2006)

NOTTURNI TECNICI

2008-07-24T12:29:00.000-07:00

Giuseppe Vetromile, NOTTURNI TECNICI" (Un itinere intentato), Edizioni Cannarsa, Vasto, 2002
Silloge di 10 poesie vincitrice della XVII Edizione del "Premio Nazionale Histonium"

Con l'andamento di una prosa ritmata, ma con accensioni poetiche di vasto respiro, l'autore disegna l'accidentato percorso di un'anima che si trova " a metà strada tra una vita affannata / e un vago sentore di Dio". Linguaggio nuovo e forte, con un messaggio di dura protesta contro una società tecnocratica, dove la durezza della quotidianità si incarica di alimentare i sogni.
Questa la motivazione della Giuria, per il primo premio, che è stato attribuito alla silloge di Giuseppe Vetromile.
Un significativo riconoscimento, da parte dell'"Histonium", ad un autore che riesce mirabilmente ad usare la scrittura in modo moderno e incisivo per scavare dentro il significato dell'esistenza contemporanea ed approfondirne le trame di disagio e di vuoto interiore.
Vetromile sottolinea, infatti, fin dalla prima lirica l'ambiente in cui si trova a vivere, come uomo della società tecnologica. Non gli resta allora che la notte per partire e per sentirsi anima sottile, gentile fantasma aleggiante, "che naviga nel silenzio / appena rischiarato da un esile raggio di luna".
Un itinere intentato, per rinascere fuori dalla ridondanza della materia e per navigare in un infinito mare senza spazio né tempo.

(Dalla prefazione di Luigi Alfiero Medea)

NOTTURNI TECNICI

1. Un itinere intentato

Ecco: ora parto da questo rifugio in cima alle scale,
alto sul manto della terra quel tanto che basta
a sentirsi più vicini alla trasparenza del cielo.
Raggomitolato qui, vedo comunque il cuore della città,
ancora immersa nel clangore degli automatismi,
nei rancidi effluvi dalle colonne d’auto in fila disordinata.
Una città di squallore nudo.

Parto. Un itinere intentato, sognato, notturno.
Nel silenzioso stupore assorbo luci di stelle
sussurrando melodie analogiche ai miei assassini digitali.
Non sono più che un gentile fantasma aleggiante,
una sottile anima a metà strada tra una vita affannata
e un vago sentore di Dio.

Non ho con me bagagli né attrezzi di vita.
So di miraggi che appaiono solo di notte, quando
ogni materia cala di tono e gli angeli portano fiori alla mente,
stanca del blaterare di pensieri amorfi.
Vivrò sulla sfera del sogno, se ogni andito di questa dimora
rimane sacrificato agli elenchi del giorno
distribuiti nel frastuono opaco delle vie.

2. In idillio, aspettando

Andando, rimetterò ogni debito a coloro che reclamano giorni su giorni di fremiti industri,
chiuderò la porta del cuore a chiunque insista sul da farsi.
Distante da ogni alba e da ogni tramonto, in idillio, conterò silenzi e rosari
in tranquilla indifferenza al centro del condominio,
aspettando.

Un attendere che non ha fine, non ha un nome né un orizzonte.
Un attendere l’attesa che ritorna sempre meditata,
ogni volta che sto in quest’angolo raccolto,
e passa il tempo, e il cuore invecchia, e l’anima s’assottiglia,
e ogni pensiero è inerte:

non va oltre il possibile confine della vita.

3. Salire sui tetti

Sono già fuori. Ma non ho dove andare stasera,
se non per i corridoi incerti di questa casa,
in queste quattro stanze di periferia
dove l’aria è provinciale e l’eleganza delle vie è quella spartana del paese,
senza pretese e con un po’ di vecchie mura sgretolate.

Abbiamo racchiuso ogni bene di questa porzione di terra entro questo vivere così,
senza alcuna meraviglia.
Unica libertà è salire sui tetti, guardare il mistero della luna ascendere la volta buia
come il baratro della mia origine.

Felice allora sarò se a tendermi la mano sarà qualcuno come me,
senza più un senso reale,
qualcuno che proceda lungo il tempo pensando a come fare una poesia
che riassuma tutta la luce del creato in un solo verso di disperato amore.

Neanche la morte potrà quindi convincermi
che la vita è in fondo solo una vela che va dove il vento vuole
su un mare libero da correnti:

la rotta da seguire è comunque scritta nelle pieghe della notte.
Sono allora quel fantasma che naviga nel silenzio
appena rischiarato da un esile raggio di luna.

4. Nel clangore mattutino delle lamiere

Una goccia e un’altra, il tempo racchiuso qui d’una vita.
Notte su notte, silenzio dentro silenzio
e mai vedere la fine, mai vedere la luce.
Solo questo infinito attendere (la morte
non è cosa risaputa: bisogna sempre imparare tutto daccapo). Basta:
non merito addii. Lasciatemi solo a soffrire nel clangore mattutino delle lamiere,
qui in fabbrica,
al ronzio molesto dei robot lavoratori, al deflusso di carte ridondanti negli uffici esatti,
al ticchettio inesausto delle stampanti.

Lasciatemi patire tutto questo, all’alba di ogni giorno immeritato,
si’ che io possa sperare sull’orlo delle tenebre un risveglio improvviso:

alla fine di chissà che cosa.

5. Partire, evaporare

Partire in questo silenzio innaturale di un’alba qualsiasi che rimette
sulla vetta dell’esistere ogni piccola cosa di questo quartiere staccato,
anche il più vago svolazzare di foglie e di cartacce
o il sommesso mormorio delle fabbriche frenetiche, laggiù,
oltre il muro d’alberi in fondo alle ville decadute,
dove le tute e i camici lavorano stretto e forte,
per rendere più vera la speranza…

Partire come scordarsi, evaporare…

Ma una morte è morte e basta, nessuno osi dire di più e meglio.
Solo un tormento d’amore potrà alla fine dare un senso
a questa vita che si sfila dalla terra come un rosario spezzato.

Oppure una preghiera intensa, recitata all’improvviso, così,
mentre cammini sotto il creato.

6. Nessuno sa dove finisce la strada

Terra da cui nacque il mio notturno itinerario:
questo semplice caseggiato così normale,
anonimo tra i molti in cui dimorano uomini dalla vita spicciola
e che non hanno tempo di fare un sogno
né di volare nei cieli dove Dio attende un minimo sguardo
o un amore qualsiasi che scompigli
il senso ordinato delle cose.

Terra tutta dentro il cuore
da riempirne pagine di tristezza scolorita
se il cielo è lontano da ogni tentativo d’avventura
e il sole inutilmente ogni giorno
inizia il suo spettacolo di vita.

Terra di duro lavoro quotidiano:
questo andare e ritornare come una risacca,
come un avvicendarsi muto di stagioni
tra un sorriso casalingo e un dolore,
e noi mai attenti, mai pronti, mai origlianti
a questa vita che ci sovrasta…

Terra da cui non saprò mai staccarmi…

Ho chiesto la via. Ma nessuno sa dove finisce la strada,
nessuno sa che cosa sia veramente l’orizzonte
se non l’immagine fittizia d’una verità locale.

Così, tutto ha un termine all’imbrunire dopo il lavoro sacrosanto
nella sicurezza delle quattro mura,
mentre fuori al buio infinite stelle attendono d’esser raggiunte,
pregate, amate…

7. Chiedermi se avrò albe

Padre: non posso che rivolgermi a Te, ormai.

Ho suddiviso i giorni in tante piccole porzioni d’affari,
meditando molto sui numeri e sui denari.
Ma tutto questo è polvere: ho contato solo materia e grani di dolore,
una sofferenza mal riposta nel cuore e che non dà più frutti.

Se ancora debolezze ho commesso inconsapevolmente,
è perché giro tuttora nel vuoto, Padre, sperando di trovare aperto l’uscio,
una via sicura che conduca al centro di me,
per vedere finalmente com’è fatto il centro del creato.

Chiedermi se avrò albe domani da rischiararne giorni di fabbrica crudele:
è questa sola preghiera mia sommessa compagna delle ultime vicende serali.

Ma temo che domani sarà di nuovo un attrezzare di parole fatte,
sul piano della scrivania grigia, come un quadro già dipinto, un libro già scritto,
un mosaico già composto.

Finché non udrò al tramonto rosso il grande lamento di questa terra asciutta,
così ancora incatenata, così ancora calcolata:

m’hanno dato numeri esatti per contare le meraviglie del creato, ad una ad una.
Ma sotto le stelle nessuna quantità è opera di dadi.
E quand’anche fosse, non basteranno cifre a contare tutto l’odio del mondo.

O tutto l’amore, Padre.

8. Dividere i sogni tra favole e fabbriche

Dove hanno luogo albe di speranze nel volo celestiale delle rondini a primavera,
e la sera è un mare disteso di pace: lì è il mio asintoto lontano.
Qui non posso che raggomitolarmi in fondo alla mia casa
e attendere il distendersi della notte sui miei misteri
pregando.

Se altre vie ho attraversato nel frastuono confuso del giorno,
mi rimane in extremis l’ultimo colpo di clacson,
l’ultimo sbuffo d’una valvola che chiude il suo ciclo di lavoro
(un robot ritorna sempre al suo punto di riposo).

Dormirò ipso facto dividendo i sogni tra favole e fabbriche
e in questa dicotomia produrrò voli di angeli e armoniosi
notturni tecnici.

Ma nessuno distragga l’angelo che in me dorme:
nella culla dell’anima
si ritorna nel grembo latteo del creato:

noi atomi d’amore provenienti tutti
da un’unica grande
misericordia.

9. Arlecchino di molti numeri

L’Arlecchino dei molti numeri digitando sulla sera improbabili sequenze
e meccaniche storie al quadrare del bilancio quotidiano,
resta
con l’immane vuoto in un cuore anelante grandezze
al di là dell’esattezza tecnica:
più un incommensurabile arcobaleno di passioni
tenderebbe a colmargli i tramonti
sulla soglia della sua notte decadente.
In questa stanza di silenzio piatto dorme ora
decantando cianfrusaglie e simili materie,
residui di ataviche manie tecnologiche.
Il respiro sinusoidale è per lui un armonico diritto al sogno:
che almeno sia vita e spicchio d’altri mondi più virtuosi.

Non sia mai detto che l’uomo muore
sognando fiabe e celesti sponde,
non stralci tecnici del suo esatto nudo
giorno!

10. Di nuovo tutti i numeri, tutta la materia

Parto?
E’ stato tutto un sogno.
Domani l’alba le speranze i colori i profumi.
Melodiose le campane della parrocchia di periferia.
Tritura le immondizie un camion molesto.
Rachitico e stantio il solito gallo.
Svogliato l’acciottolio delle prime stoviglie.
Stridulo il richiamo angoscioso del rigattiere.
Giù un cane abbaia e ringhia.
La fragranza del pane e delle stalle.
L’alba i desideri i palpiti le attese, le nuove attese,
il sole o la pioggia?…
La notte intentata, lasciata sul comodino, ancora tranquilla,
ancora calda, ancora sensuale, ancora buia, assente,
riposata, sognata, amata…
Domani l’alba la prima luce sul vecchio caseggiato vesuviano.
Un giorno nuovo come tanti come sempre come tutto
come niente come grande come bello come deludente
come freddo come dentro come sentire come sentirsi
come vedersi come parlarsi
come amarsi…

Allora ecco di nuovo tutti i numeri e tutta la materia,
tutti gli atomi tutto il tempo e tutti i contratti. Ecco:

la notte si dilegua si scioglie si ritira a poco a poco,
come d’incanto sancisce la fine dei sogni.

Ed io ora non sono che un brivido intenso di terra.

MESINVERSI

2008-07-23T12:55:00.000-07:00

Giuseppe Vetromile, MESINVERSI
Pubblicato nella collana "IL CROCO", i Quaderni Letterari di Pomezia-Notizie, ottobre 2004

I° Premio "Città di Pomezia" 2004

Giuseppe Vetromile scavalca a piè pari tutte le insidie che il tema potrebbe presentargli e con i suoi "Mesinversi" ci dona invece un calendario poetico, fantascico e nuovo, non convenzionale, inedito nel vero senso della parola, con immagini assolutamente inusitate anche se immerse in sentimenti e malinconie antiche. (Per es. in "Ottobre", si noti quell'universo sconsolato "come d'un bimbo che gli viene smesso / l'allegro suono del carillon", dove l'anacoluto ancor meglio della sintassi corretta sa rappresentare il senso di una improvvisa e delusa meraviglia; oppure in "Agosto", là dove fra gli scogli "sta un granchio di sghimbescio e mormora / alcune litanie al bianchiccio andirivieni / della spuma"; o ancora "Giugno", che con bellissima metafora è detto "vergine che inondi d'azzurro le brevi coltri della terra", ecc.).
L'unità tematica evidente è in realtà superata da un'altra, più profonda omogeneità: la tensione lirica che investe in pari grado ognuna delle dodici poesie stringendole in un solo fascio, dove, inoltre, i contrasti fra le stagioni sono temperati, nei mesi solitamente più vivi e gioiosi della primavera e dell'estate, dalla memoria ancor presente del gelo invernale, e nel contempo da un nascosto preludio al declino che seguirà.

(Dalla prefazione di Marina Caracciolo)

Gennaio

Resta un opaco quartiere smontato: ristagna
nelle lunghe noie fredde d'inverno.

Nel doponatale
abbiamo staccato la via di Betlemme
dal sughero d'oriente, incartocciato i re magi,
deposto il popolo di creta (riserva di speranza)
nell'oscuro scantinato. Il giorno è melenso.
Come l'asciutto cuore dell'accontentato.

Il nostro occhio fariseo
- assuefatto a pagane lune d'argento -
ammicca infastidito al riverbero
d'una perduta lontanissima novità/cometa.

Giugno

E' il mio sogno che rievoca l'inizio della vita,
vergine che inondi d'azzurro le brevi coltri della terra:
giugno è la ciliegia matura che si stacca
ad una ad una dalla madre albero
per un viaggio nell'icertezza della carne.

- Oh delimitata stagione di amplessi fugaci! -
io mi ricordo di quel balcone fiorito
e degli usignoli che spargevi nel cielo
come messe d'alati desideri: acerbi,
ancora colmi di proposte e di costruzioni aeree.

Lontano da quel giugno, amore mio in fiore,
ho intravisto il ritorno d'un vecchio padre:

il mio chicco di materia che s'apre e s'abbandona
lungo il solco dell'andare.

Novembre

Si sente quasi finito il tempo
in questo fagotto di freddo pesante.
Entra nella pelle l'idea della morte,
smorto anche nella pronuncia: novembre,
antonomasia di morte.

E un pallore tenue copre i giorni
indifferenti e frivoli, cadenzati.

Basta un nonnulla
e il brivido d'una sera diaccia
s'insinua nei ricordi: talvolta
una lucentezza di stelle immobili
addolcisce le tenebre
dissolvendo disperazioni a venire
(misterioso il domani e quasi alieno)
quando l'età è ormai albero
che distacca le sue foglie vecchie
per risorgere ad un nuovo ciclo.

COM'E' LONTANA GERUSALEMME

2008-07-17T13:52:00.000-07:00

Giuseppe Vetromile, "COM'E' LONTANA GERUSALEMME" (Fuga da Omega), Edizioni Ripostes, Salerno, 1996. Prefazione di Francesco D'Episcopo.

Giuseppe Vetromile conferma e sviluppa in questa nuova raccolta i motivi ispiratori di un'avventura poetica, carica di rabbia per un mondo decomposto da assillanti veleni e avida d'amore per un universo capace realmente di ricomporre l'armonia umana. Il grido si leva alto e tocca i vertici della coscienza per poi inabissarsi nei sussulti di una confidenza cosmica. Tornare ad essere totalmente uomo, liberando i fardelli di un'omologazione sempre all'erta; rivivere la totalità di una vicenda assetata di infinito; recuperare le latitudini incommensurabili del nostro destino oltre i simulacri delle finzioni, sono, queste, solo alcune delle molteplici pulsioni di una parola, che rivendica un ruolo non periferico nell'indicare una via di salvezza e non di sopravvivenza.

(Dalla Prefazione di Francesco D'Episcopo)

Primo Tratto

Dalla Città Omega è un infinito ovattato vegetare.

Frammentarsi in così poco tempo !
Dilagare in uno sperperio uniforme !
E’ dispersa la mia polvere inerte
indefinitamente...
La mia unità è perduta.

Misericordia Padre per le mie quotidiane pochezze.
Barcamenarsi sopra un indistinto mondo di luce !...

Lasciami ancora vedere la terra
racchiusa in un calice di sole
si’ che possa ricompormi
bevendone gocce d’amore
e richiamare dal buio infruttuoso
tutti i miei brandelli di vita...

------

Solo una grande polvere il nostro parlare aperto
qui nella Città industre.
Nessuno ha un minimo di cuore
per capire dove va questo residuo soffio d’amore.
Più non apriamo né varchi né momenti
per raggomitolarci giù, nel cuore della terra.

Si farà certo un gran fuoco
del nostro dire sottomesso dei nostri scritti
rimasti attorcigliati ai fili di speranza
qui alla luce regina fioca periferia
di questo remoto banco di poeta.

Siamo così rimasti buoni compagni
né più né tanto avvinghiati al paradigma della passione
(una volta era felicità eterna l’attenderti
non appena sbarcato il lunario,
un’evasione da petit enfant...)

Ma io ho ancora pareti da racchiuderne pianeti
e mi rifugio in questa antica casa
e accendo lumi
solerte ad un impero che mi viene da dentro

(ricordi la squinternata conturbante serata
al tepore dei lampioni : la nostra
unica Ville Lumière ?...)

C’è rimasto questo Rosamaria e non è poco.
Non sono che un nostalgico rivisitatore di anticaglie :
ricorda mia cara di chiudere sempre le porte ai poeti
costringerli a soffrire per l’impegno d’un fiore
che non si è mai potuto dare...

Secondo Tratto

Abbondante trabocca la Città
oltre i cristalli riciclati dei vuoti a perdere
al di là del fetore di guttaperca bruciacchiata
ai crocicchi di rottami

Cresce a dismisura sibila sferraglia e si dirama

E noi amalgamati
senza più padri né figli
- oh, esuli in labirintiche contrade senza ritorno ! -
noi vi siamo indirizzi qualunque
vi siamo piatti e blandi
siamo bagarre unanime ! Noi
molecole ormai di questo enorme gonfiore
siamo più niente
più niente !...

Esplodi o Signore dell’antica Gomorra,
mostraci il fuoco dell’alba
che nuovi giorni possa finalmente ricostruirci
vivificanti !

Terzo Tratto

Un surplus mortale è precipitato dall’alba
mentre avanzavamo a mezz’aria verso l’orizzonte
(ma è ancora lontana Gerusalemme...)

Eppure non è stato improvviso dalle tenebre
il fragore lo stupore e l’immensa acidità
di questo nostro sdoppiamento così umano
delle molecole più basse : sconvolgente
onnipossente ares dio della brutalità
dio della fretta e della virilità corazzata,
oscuro emblema esorcizzato da millenni
ma sempre nostra ombra assidua
acquattata in litanie progenitrici...

Oh, com’è lontana ancora Gerusalemme !
Ora che abbiamo calpestato la vigna
(da sempre abbiamo calunniato la vita
nutrendoci del sangue di Abele
e sacrificando ingiustamente l’agnello...)

Dovevamo rispettare epifanie e attendere
sull’orlo del baratro la fede
che altra infima materia rovinasse
fino a riempirne per sempre l’inferno.
Poi saremmo ridiventati finalmente angeli.

Ma questa guerra / lavoro / madre
del nostro stesso parlare e agire
ci rende ancora piccoli agli occhi del creato.

Com’è lontana Gerusalemme !
Pulsano astri e si espandono universi.
L’uomo tornerà - come è scritto -
polvere tra inorganici conflitti.

Forse solo allora il fiato
che più non terrà strette a sé
queste nostre contaminate molecole
(ognuno di noi potrebbe risorgere
a rinnovata entropia), vedrà aprirsi

le lontane celesti eteree soglie...

e più non saremo né vivi né morti
ma angeli in concrete dimensioni,
fuori da questo bigbang
non a caso per noi generato !

Quarto Tratto

Bisogna capire questa nuova gente.
Loro sanno che la luna è un torpore di luce
e i suoni del mondo hanno per tutti
note di parallattiche melodie.
Perseguono astrali poteri
e mitragliano a vista i buoni.

Tuttavia o mio Signore
perdona stasera i loro desiderata :
domani non sapranno morire
perché indecorosamente si cibano del pianeta.

Ma per noi che restiamo quaggiù
poveri agnelli ammassati
in attesa del tepore del giudizio,
qual è più la via
o Dio dell’antico sicomoro ?
Qual è più il chicco di grano
che germoglia categorico
nel nostro cuore disperato ?...

Hanno consumato tutto della vita
hanno indossato raggi di sole
ed ora volano al Tuo paradiso.

Misericordia per loro !

O Signore,
sfamaci con le briciole
del Tuo infinito amore !

Quinto Tratto

Il nostro moto continuo impedisce ai ciliegi di farsi sentire.
Nonostante primavera sia già in ora legale.
Ed alle rondini di farsi notare : inanellano voli
che nessuno sa più osservare.

Se mai alcuno alzasse gli occhi al cielo
vedrebbe solo aerei
e perfezioni di metallici congegni.

Se mai alcuno chiedesse alla Città :
<<>>
le strutture gli risponderebbero :
<enumerandoti le vie da seguire...>>

E andrebbe via felice e convinto.

In tutto questo, Padre,
prega per noi non visto,
al di là delle tetre nubi di smog.

------

Dagli archi del ventunesimo spira un vento di futuro.
Lambicca tra dita di alto cristallo cemento
e mormora reliquie a venire.

Ancora insiste.

Ma noi siamo già finiti in esagoni concentrici
in periferie scialbe succursali di solitudine.
Abbiamo qui un alito di benessere espanso
tra i rettilinei perfetti di luci e di vulcani

(a destra a sinistra restano portali di chiese sbarrati)

noi cattedrali di assoluto silenzio :
siamo già terminati in pantani d’oro riflesso.
Su di noi giace la coltre della storia
un’infinita pace risolta computerizzata
equilibrata su sbieche occhiate
allo scacchiere mondiale.

O Dio chi sei,
che dall’incerto oltre il ventunesimo
nonostante la nebbia nel cuore,
giunge ancora il Tuo palpito misericordioso ?
Che tempo c’è ancora fra Te
e questo continuo automatico svuotato andare ?...

Sesto Tratto

Acco Tracco belligerante
strapazza la terra
mentre il silenzio serra
ognuno di noi dolorante

E quello continua a tuonare
nei fulmini il mondo tace
nelle piccole cose non c’è più pace
alle origini vogliamo tornare

Il dormire in attesa perenne
non lascia mai nessuno indenne

Tutto questo inferno apparecchiato sulla nostra storia
signor mio non è questa gloria a darti ragione :
se la vittoria ti sorride
guerra o cos’altro che sia
da Vercingetorige a Caporetto
da Termopili a Sarajevo
da Cartagine a Hiroshima
non ha mai ripagato nessuno a lungo

E i figli non piangono mai i padri morti
né la fame né la miseria : i figli
imparano in fretta la giustizia sommaria
occhio per occhio dente per dente e basta
e così da cronaca a cronaca l’unica idea :
continuare l’opera dei padri !

Perduti nel buio della terra violenta
perduti nel buio della terra ancora lontana.

Settimo Tratto

Il silenzio non è d’oro ci racchiude
in tetraedriche dimore di blandizie
metalliche e cementi a isolarci l’un l’altro
noi papaveri di prati incolti
tutto il cielo ci sovrasta libero
l’altro rumore del mare lontano
ci coglie impreparati : o Dio
siamo appena numeri al vento mille semi
inutilmente dispersi
Radunaci al Tuo Edificio
colorato d’amore perenne
e vivo di sussurri rincuoranti

Del posto vennero angeli ad indicarci il setticlavio del cielo.
Noi non liberi da antiche follie (pezze tratte da armadi grigi
a proteggere pelle e polvere) non intuimmo
e non vedemmo.

Questa la bufera di ciascuno :
improvvisa la luce e il furto del cuore
al gioco del sole suddiviso al tramonto sul mare.

Che ne sarà dei nostri gridi di cicale provvisorie ?
Locali, resteremo stupidi imprimenti :
calcare la terra il nostro mestiere d’uomini pesanti incatenati
rarefatta solo quella libertà di rondini
che mai potremo desiderare.

A noi che non sappiamo amare diranno il modo e i tempi.
Ma confusi tra pubblicità e inumani silenzi
andremo persi tra mille granelli di sabbia
a vedere senza capire come fa la tartaruga
a deporre le sue uova
sotto un infinito letto di stelle...

------

Inutile mano di poeta sconosciuto
puoi forse toccare Dio e poi morire
dall’altra parte del pianto
di questo dolore così terrestre
da legarci le ossa ai pilastri dei garages
al di là di questo nostro ostinato
oscuro silenzioso annaspare
all’ombra di meticolosi robot superiori ?

Ci darai tanto amore come
questa terra enorme sotterranea
dove ho ancora tutti i miei sogni
legati a zattere sfasciate
e invano canterai alle stelle
felicità represse,
poeta dal cuore librante,
ancora disperatamente librante ?...

Punto d’arrivo

Ora sfaldo i tremori della notte
dal pallore dell’anima
e mi getto tra le vie del giorno
alla ricerca di te, amore,
mio lontano asintoto di luce !

Potrebbe essere l’inizio della vita
Celeste mia carissima memoria
Ma questo volo a primavera
dura il tempo d’un sogno
e poi precipito :

orma sulla terra buia
incatenato al nocciolo del giorno !

Sfiorato amore dunque addio !
Non t’ho lambito che
allo zenith del mio grigiore
quando primavera apriva
le porte del paradiso
attraendomi lassù
nel campo dei poeti
dove ogni morte è utile alla vita
se trasmette un piccolo grano almeno
di sorriso

Terminerò nel tempo dei glicini
alla luna solo un breve sguardo
intenso desiderio di bere silenzi
tra un canto di cicala e l’altro

Terminerò col dirti addio
sull’orlo della notte
mi ritroverò al di là
di questa poesia
(tristezza tutta mia)
senza più una minima parola
d’amore

Sopra questa casa quadrata
ti ho amata
mia Celeste primavera.
E ancora t’amo
ogni ritorno di rondine
a questo tetto d’attese
disperate !

CANTICO DELL'UOMO BASSO

2008-07-16T11:06:00.000-07:00

Giuseppe Vetromile, "CANTICO DELL'UOMO BASSO", Edizioni "Presenza", Striano (Na), 1999
1° premio al Concorso "Omaggio a Pompei", ottobre 1999

Note critiche:

Anche qui Vetromile non si discosta dalla sua tematica che è quella di una complessa antropologia che guarda razionalmente allo sviluppo dello spirito, alla ricerca del vero, all'affermazione dell'essere. Si tratta di grande poesia, nutrita di semi diversi e cresciuta su inquietudine che cerca risposte là dove l'uomo spesso è vittima di una regolamentazione meccanicistica.
Luigi Pumpo.

1. – S’apre l’alba

S’apre l’alba come una rubrica usata.
Il tempo di rotolare sulle pantofole
fino al fornello
per un attimo di caffè
che a malapena s’intasca.

Degrada poi nei grigiori mormoranti
rasente il caseggiato
l’uomo basso
andando ad incepparsi nei rigidi congegni
della sua catena di montaggio.

2. – Il nuovo bar al Santuario

La poca gloria che viene ad allargargli il cuore,
questa defaillance mattutina
dal solito itinerario scarno:
un porto nella bufera delle abitudini
il nuovo bar al Santuario
ammicca coi suoi mogani e i suoi specchi
e il sentore di caffè che si dirama
da un punto esatto
dove sgocciola schiumoso l’espresso
nella tazzina sotto il beccuccio.

3. – Il mio compagno Salemme

E Salemme il mio compagno svalutato
ricco di grassi e di peccati mortali
smangiucchia cioccolatini omaggio
soprappensiero e in ansia,
un occhio al banco delle paste e l’altro
all’immenso orario sulla mensoletta
appena dietro la cassa.

E’ l’ora di recedere nell’ombra del tragitto
riprendersi le mani e i calli
sentirsi riabbassati
fino all’orlo della terra
e poi svanire come nebbia delicata
fino al margine del sole.

Tutto uguale stamattina
anche il numero fortunato
estratto dal paniere della zingara
in agguato malandrino.

4. – Non avere porti

Morire nel mattino?
perdendo le mille cosucce di valore
la macchina la casa e qualche spicciolo
lasciando lettere incompiute
abbandonando sogni alla deriva
nel dubbio degli approdi.

Non è vero che il morire fa paura,
questa mancanza d’un territorio
dove poggiare i piedi e il cuore
quando è l’ora di sfumare:

è il non avere porti né destinazioni
lo sgomento

o perché è troppa la distanza
tra il cielo
e la bassezza della terra.

5. – Inseguendo un’illusione di vetro

Vigorito Enzo l’altro ieri:
ho saputo di lui che è ora
nell’improvvisa fragile campana
dei ricordi.

Ma non è stata la sua morte
ad addolorarmi:

è questo terrore
che mi si possa spezzare d’improvviso l’ombra
la domanda mai risolta
l’inutile patema
mentre cammino in circolo
sempre in circolo
inseguendo un’illusione di vetro
con una preghiera di vetro ben stretta fra le mani.

6. – Babà al rum

Babà al rum per colazione:
questa improvvisa gioia o vendetta una tantum
il trasgredire piacevolmente sgranando il cuore
allargando le braccia dello stomaco
inspirando meditazioni ascetiche
sul divenire prossimo delle molecole disfatte,
il tutto in segreto orgasmo
volgendo le spalle all’ingresso principale
perché il mondo non veda
il mio enorme peccato
racchiuso in un morso di soddisfazione
e di rimpianto.

7. – L’uomo piccolo

Mi cammina dentro l’uomo piccolo dei giochi,
basso,
più basso dell’orlo rastremato del marciapiede.
Sarà per lui una lunga discesa anche stamani
verso il solito incastro:

dagli interstizi in ombra della grande fabbrica
riuscirà a cavare – almeno –
un dente d’ingranaggio
uno spicchio di coraggio
il resto d’un fraseggio
da costruirne segrete fantasie notturne
e zattere di sogni.

8. – L’uomo basso

Pasce l’uomo basso nel tempo scritto dagli altri
in una poesia cristallizzata polita esatta
lungo gli spigoli e i corridoi alieni,
dedalo e dintorni di quadrature di bilancio,
appena appena muovendo il sorriso amaro
da una luna all’altra e non cedono meccanismi
al monotono roteare né folli piangono
davanti alle uscite di sicurezza
al di qua delle barriere tagliafuoco.

Tentano di entrare nella fabbrica a piramide
– antica cuspide di gloria
nel mezzosogno dell’industrializzazione –
angeli fatti di luce e d’amore – strani abbozzi
immaginati nei deliri davanti agli attimi di caffè
presso il distributore automatico dei sogni
– pausa inverosimile durante gli aborti –

Ma anche loro hanno fine
trasfigurati nel getsemani della peculiare
efficienza.

Nasce l’uomo basso dalle ceneri di quegli angeli:
è il momento che torna a farsi ricco di luce
quando la notte tutto il mondo tace.

9. – Le porte del paradiso

Mi ripiego in salamensa possibilmente l’ultimo tavolo
a sinistra
lontano dalle masticazioni e dal brusio
veleggiando oltre i finestroni – poco sale
nei pensieri di categoria,
più tardi al computer imposterò
quanto richiestomi dall’obiettivo
(sempre chiara è la linea da seguire
non c’è anima nei moduli e gli occhi dei colleghi
son sempre spenti e le cellule da ingrassare
ogni mezzodì).

Purché il recinto rimanga sottoterra e ogni via d’uscita
impedita dal bisogno.

Noi amiamo la tetragonia la falsa importanza
il teatro del da farsi – ognuno è un poco guitto
lungo il corridoio s’agita e si lambicca –
verrà giorno che l’ombra amara della terra
coprirà l’incanto della lingua,
i pensieri fondi covati nell’angolo del cuore
a lungo trascurati
saranno inutili preghiere postulanti:

le porte del paradiso si aprono solo
a coloro che da sempre
hanno vissuto nei pantani della fabbrica
con un no spuntato dietro le labbra
e un sì estirpato per usucapione.

10. – Avere un gruzzolo onesto

Ho ascoltato a lungo l’ombra della vita:
mi diceva di immensità che potevo raggiungere
sul confine della sera
addormentandomi dinanzi al grande albero del parco
ricco di richiami antichi.

Ho sognato aromi
nella pianura dell’uomo basso
frugando tra i barattoli e il banale grigiore delle strade
in facile discesa
verso il fatuo paese di cuccagna.

Ho sperato novità e meraviglie
lungo le ore senza confine.

Ho trovato corridoi e un andirivieni
senza pace
perché si compia il miraggio insperato,
il luminoso emblema:
avere un gruzzolo onesto
da star quieti e basta
senza più alcuna domanda.

11. – Anima mia

Anima mia – staccata dalla bocca
e dal cuore – se pure esiste
sta appesa subito dietro il cancello principale,
la porta d’ingresso.

Mi attende semmai all’uscita
quando m’accompagno a quelle stelle
pregando invano
o troppo in un sussurro
perché possa raccogliermi
il centro del creato.

12. – Fine di un beone

La pioggia cade dal cielo insieme ai castighi
dilavando lapidi antiche
resistenti ad ogni nuovo rito
e i lamenti e il pianto dei superstiti
ungono le ruote del vecchio carro funebre.

Lungo il funerale di campagna
serpeggia il sentitodire delle comari – certo
la colpa è tutta della vedova
che lo lasciava tracannare coi compagni
al buio dello stantio bartabacchi del paese.

L’urgenza del prete – il re nero di cinque chiese –
è in quel requiescat mormorato in tutta fretta
sotto l’occhio del ciclone mentre
già si scioglie la tristezza rassegnata da quei volti
nel primo tentativo di sole
dell’infausta giornata.

Resta la terra bagnata e non più di lacrime
con quel po’ di groviglio di ricordi
e nell’aria la lieve tiritera scanzonata
del beone tremolante
a modo suo ricco di semplici
e sfaccendati giorni.

L’allegria tintinna ancora
nei vecchi appannati bicchieri della credenza:
sembrava non avesse tanta importanza
ma l’uomo basso è pur sempre
un figlio in carne e cuore
anche se di patrie assai lontane
e perduto nell’intercapedine dei giorni,

abbattuto dal primo goccio di rosolio
o dall’ultimo rimorso.

13. – Non datemi niente

Non datemi niente.
Lungo il cammino perderò anche questo surplus
fino a rimanere scarna parola
breve sussurro di vento
un’ombra nella notte leggera
vagante da un raggio di luna
all’altro.

Non datemi corsie né scrivanie:
m’appiattirò sul selciato del cortile
per non essere notato
da quelli che segnano il passo
nel tempo d’oro della vita.

14. – Nella terra dell’uomo basso

Nella terra dell’uomo basso vige l’abbandono
come avanzi di pane casalingo
frantumato sulla mensa
disperso in mille briciole minute
– frammenti inconsistenti
d’un’unica antica speranza.

Nella terra dell’uomo basso non penetra mai il sole,
filtrato in abbondanza dalle visiere rovesciate
perché non abbiano a disturbarsi gli occhi
dall’enorme ridondanza di luce.

E’ bene stare chiusi nella penombra,
carpire la scintilla lontana e misteriosa
proveniente dal centro del nulla.

Altrimenti finire aspettando.

Riuscirò a leggere mio padre dietro i sorrisi
nelle fotografie sbiadite dell’album di famiglia
solo all’ombra dei raminghi
in contumacia,
lontano dagli incastri quotidiani
e dalla superficie del mondo.

La terra dell’uomo basso è reliquia di ricordi,
un fermento che nessuno ascolta
e può essere l’inizio d’un lungo triste racconto.

15. – Maria la segretaria

Maria è così urbana!
Corre inseguendo la coda del mondo
lasciandosi alle spalle il canto della luna
e delle stelle.

Maria è la mia compagna di lavoro
di corridoio di inutili parole
di computer di fax.

Racimola percorsi a memoria fra gli anditi vetrati
anodizzati
e tra la hall e l’ufficio del direttore
sublima lettere modello
in un rimedio di sorriso.

Maria è così persa.
Maria è così bassa.

La sera piange poco e un poco sogna,
non appena l’azzurro sconfinato
cede il suo mistero
alle mani del cuore.

Ancora non sa Maria dormendo
quanta poesia può esservi
nel dolce cuore d’una donna.

16. – Un bene senza valore

Nel mattino ho venduto ai mercanti
l’ultima speranza.

Trattandosi d’un bene senza valore
ne ho ricavato pochi spiccioli da spendere
al nuovo bar del Santuario
in compagnia d’un sogno atroce
lontano una vita dal mio cuore:

lo smembrarsi della memoria
nella nebbia buia dell’indifferenza.

17. – La morte sarà giudice

Questa stanza è il mio alimento oscuro
da nutrirne solo il cuore
avido d’amore.

I miei compagni non intendono che alcuni segni
mentre urtano le loro navi alla deriva
contro gli scogli dell’abisso.

Si campa così in superficie blanda
per l’estremo terrore della sincerità:

che possa dare frutti amari
e macigni troppo gravi
da spostare lungo il percorso.

Ma poi la morte sarà giudice di noi stessi
e non saremo più
né imputati né accusatori.

18. – Poesia poesia…

Poesia poesia…
Alza una formica le sue antenne al cielo:
non muta d’un millimetro
la sua distanza dall’amore
lassù al centro delle stelle.

Per quanto ricchi possa rendere
ogni diagramma sulla carta
e felici gli obiettivi recuperati,
resterà sempre irraggiungibile
il cuore del creato.

Mi diranno i miei compagni:
bevi e mangia,
resta ormai così poco al tramonto.
Hai concluso qui bene o male
la tua mansione,
ora marca il tempo sull’agenda padronale
e va’ a riposare.

Sciacqua l’ansia nel fiume del cordoglio
che accumula rifiuti
degradando verso il tutto – verso il niente.

Guarda le stelle lontane con un occhio solo
– l’altro ti serve a sbirciare l’etichetta –

Dormi
sognando vie piane e diritte,
che altro aspetto può avere questa materia?…

Poesia poesia:
mattutino inganno
o solamente
sconsolatamente
punto d’arrivo:

quando ormai troppo tardi la verità
avrò letto
nel cuore d’una piccola formica
ricercante.

19. – Si chiude la sera

Si chiude la sera nei tremolii dell’afa d’agosto
o negli umidi cristalli di metà gennaio,
comunque è sempre uguale
la conta delle ore quotidiane
rattrappite nel poco spazio d’una tasca.

E se ne va lontano il pensiero
d’un migratore audace
oltre le barriere d’un possibile sogno
(il sentiero che s’inoltra
nella terra dell’uomo basso
è attiguo alla grande via del cielo

nascosta da una perenne nebbia d’illusioni
e di speranze sconsolate).

20. – L’ultimo caos

L’ultimo caos è quest’ordine preciso:
ogni cosa a suo posto
ogni evento alla sua ora.
Il tempo batte il ritmo sull’invisibile
e una mano accarezza carte sulla scrivania
come fossero petali di rose / poesie.

Un canto è il guizzare dei robot
lungo lo spazio dovuto ai fratelli inermi
– nessuno sa ancora quando comincia
l’avventura della vita –

Ed io
sto ancora ad attendermi invano, qui,
sotto la pensilina
di questa infinita inutile fermata.

Il disegno originale di Antonio Labriola per la copertina del libro

IL VASO DI PANDORA

2008-07-15T12:57:00.000-07:00

Giuseppe Vetromile, IL VASO DI PANDORA, Edizioni "Corriere di Garfagnana", 2003

Il libro è stato pubblicato gratuitamente, avendo l'autore vinto il 1° premio sez. poesia inedita, al Concorso Letterario "Olinto Dini", Castelnuovo di Garfagnana (Lu), edizione 2003.

Note di critica:

La poesia di Vetromile ha una sua cifra stilistica ben riconoscibile: una tensione narrativa che non sovrasta però l'assunto lirico, anzi, lo arricchisce di una venatura meditativa. In questo "Vaso di Pandora" la riflessione raggiunge livelli di alta intensità, nello snodo di domande fondamentali, calibrate nei versi con intento morale. Lo sguardo dell'autore si allarga a un orizzonte vasto, la società umana vista nel suo deterioramento di valori, nel suo dissestarsi quasi programmato, e la ribellione del poeta è più amara che severa, non c'è rimprovero ma interrogazione costante sul senso dell'accadere, sul perché delle scissioni e delle solitudini. Un domandare costante che dà ai versi un tono interlocutorio, diretto a un "tu" umano e divino. Questo carattere "relazionale" della poesia di Vetromile, insieme alla linfa religiosa che la sostanzia, colora i versi, distesi nell'orizzontalità discorsiva, di calda colloquialità. Non cè dunque rassegnazione nell'autore, né cupa constatazione della distorsione generale, ma tenace fedeltà ad una prospettiva interiore, di intensità e profondità del vivere. Più che lo sgomento, domina il senso del mistero, e in questa sospensione di giudizio verso i fenomeni umani sta tutta la bellezza di una poesia appassionata e vera.
Daniela Monreale

Un volumetto compatto, nel quale si esprime una voce poetica ben connotata, capace di interessanti invenzioni lessicali e aperta anche all'uso di termini scientifici, questa raccolta di versi di Giuseppe Vetromile, "Il vaso di Pandora". In questi componimenti ampi, dal verso lungo, talvolta dal tono crepuscolare, Vetromile riesce a reimpastare qualche risonanza ungarettiana, con echi pavesiani, rimanendo fedele a sé stesso.
Da questo vaso di Pandora escono, contaminandoci irrimediabilmente, i mali della nostra tarda modernità, tra alienazione lavorativa, cittadina e televisiva, a cui si può tentare di sfuggire nel dialogo con la persona amata, con la poesia, o infine nel colloquio con Dio, unica possibilità di senso per quella inutile fatica di Sisifo che è la nostra vita, sterile ripetizione di atti quotidiani e superficiali. Centrale il riferimento alla metropoli odierna, in particolare ad una Napoli sommersa da spazzatura e traffico (efficace la descrizione di un autobus, "enorme pachiderma a quattro ruote", battezzato Locomotorius) si contrappone il ricordo della "campagna vesuviana" che fu e dei piccoli oggetti quotidiani di una volta.
Enzo Rega

ANASTASIADI

2008-07-15T10:42:00.000-07:00

Giuseppe Vetromile, ANASTASIADI, Bastogi, Foggia 2002.
Collana di Poesia "Il Capricorno"; prefazione di Maria Grazia Lenisa.
Pagine 62, Euro 8; ISBN 88-8185-503-8
Copertina di Antonio Labriola

Note di critica:

Il suo poema è una singolare e altissima allegoria: è la rappresentazione della vicenda esemplare della vita con tutte le sue esperienze del tempo e del pensiero, e la visionarietà è grandiosa e profonda.
Giorgio Barberi Squarotti

Mi sembra un buon libro di poesie, introdotto magistralmente dall'amica Maria Grazia.
D'accordo con la carissima amica, non sei affatto un viandante secondario alla ricerca di
orizzonti possibili: hai stoffa e fiato più che sufficienti per raggiungere le prime posizioni.
Vittoriano Esposito

Globalmente considerate le pagine di Anastasiadi rappresentano l'esempio di una poesia caratterizzata da intima tensione, linguisticamente non uniforme, largamente anti–idillica. E non ci sembra di cogliere in quest'opera una discontinuità radicale con i risultati della precedente produzione di Vetromile; la struttura tematico–compositiva del discorso sempre risponde alla logica lineare di un approfondimento sociale e culturale. Così la passione vivace della parola/messaggio si obiettiva in forme sempre più distese e misurate e la tensione eroica può acquietarsi nel contatto rasserenante con la natura, evocata e colta e goduta nel suo equilibrio risanatore, nella sua armonia tonificante.
Luigi Pumpo

Un itinere verso orizzonti possibili? Si chiede l’autore indicando questo interrogativo come sottotilo della raccolta. Orizzonti verso cui la poesia cerca di giungere in una metafora sempre aperta e suggestiva: “…neanche la morte potrà convincermi che la vita è in fondo una vela che va dove il vento vuole su un mare libero da correnti…” (pag.13). Quasi un viaggio fra i viaggi che la mente propone alle ali dell’imaginazione e del desiderio, alle ali del sogno e dell’inconscio, alle impossibili raffiche dell’irraggiungibile. “Navigo sperando pane e felicità in orizzonti sconosciuti…” (pag.54). Stanze e soffitti, pareti e vetrate, figure e ombre, luminosità e angolature, sono le suggestive frenetiche apparizioni che tra verso e verso Vetromile ci propone con una perfetta aritmia ritmica della composizione. L’esperienza di vita quotidiana si amalgama con le motivazioni interiori, per le quali la dimestichezza con la parola scritta riesce a imbrigliare e a decantare le scommesse del gioco e della seduzione. “Soffia, soffia ancora violento. Non ho altro motore che il sostegno d’una precisa parola di vento”. (pag.58).
Antonio Spagnuolo

E' possibile coniugare eschaton, profezia e politica?
Sono espressioni piuttosto lontane e incomprensibili, nel loro accostamento, al vivere quotidiano... Eppure Giuseppe Vetromile con "Anastasiadi", è riuscito a correlare l'attuale eone e l'oltre (:superlativo e assoluto) in un ordine che è in sé profetico - se profezia sia la scintilla che assume la fulgorazione istantanea di quel tutt'uno che soltanto per noi, in questa dimensione con-creta, risulta segmentato. Per noi, immersi dentro "una vita affannata / e un vago sentore di Dio", depauperati ormai dell'immortalità dell'anima ma ancora affettivamente legati alla trascendenza nell'immanenza dell'io!
E' viaggio allora. E' navigazione a vista (vista l'avaria decretata della strumentazione di bordo) "tra favole e fabbriche", dentro il "grembo latteo del creato", "verso sfumate terre di speranza". A dimostrare come sia vivo e attuale per tutti, almeno sottopelle, il dogma nietzschiano della vertigine: anche per chi avverta che questo nostro frattempo è comunque apportatore di messaggi e greve di interpretazioni. E' ancora, "Anastasiadi", il racconto vissuto del singolo dentro il sé, compreso nel movimento più generale del sociale, dove il vivere è sconfessato dal con-vivere, ma dove in ogni caso si aspira a momenti elevati secondo il comandamento di Kant: solennità dell'essere e dell'esistente.
In questo segno, mistica e politica si sovrappongono, grazie alla duplice lettura che l'orizzonte poetico esige, come ben ha intuito Maria Grazia Lenisa in prefazione, accostando le sezioni della raccolta (per altro nel suo insieme assai unitaria) alle stanze del castello di Teresa d'Avila.
Si può perciò dire che questa poesia di Vetromile è singolarissima, originale e originante, e provveduta di un linguaggio personale, frutto di maturazione prima di tutto interiore, che enfatizza quel compendio Umano che tutta la intinge, e che sollecita ancora intelligenza mnestica e immaginante. Un'opera, inoltre, di squisita scrittura.
Selim Tietto

Il disegno originale di Antonio Labriola per la copertina di "Anastasiadi"

Da "Anastasiadi":

Terzo Orizzonte: Ulisse minore, un itinere a vuoto per mari non propri.

1. Avanti ovvero l’irreversibile corridoio di porti

Fosse l’orizzonte luce stella matutina virgo virginis
leggiadra fanciulla modulata scolpita nel sogno ancora
tiepido d’un assiduo mercante d’ore mangerecce
d’un continuo spiralato salariato avvolto dalle nubi del
tramonto. O fosse gerusalemme nuova o senza tempo
stabile e sicura sulle colonne del cielo inviolato da
umani occhi e bocche di ventri grassi: traguarderei
diritto il porto in fondo alle cose fatte incurante
dei contorni e delle false soste lungo il dedalo dei sì

Ma vasto attrattivo è il canto di sirene infauste
raccattatrici di carne e di cuori ridondanti – attraccato
a mezzodì resta l’approdo flautato un consiglio
assai poco valutato.

2. Navigare non dimenticare

Penelope intrisa di latte materno e di quattro stagioni
proprietaria amabile pilastro d’attesa incorrotta regina
sicura più del profeta mare che tra un’onda e l’altra
ci regala morte o cambiamento: tesse le mura di casa
con sorrisi di vestaglia costruendo un castello di parole
pericolanti al primo soffio d’alba.

Prega per lei
perché ritorni il pianerottolo l’androne l’unica spiaggia
ove naufragare dopo la burrasca con tutti i pezzi
del tuo amore sfuso da raccattare sulla rena del
condominio.

Non dimenticarla piccolo ulisse
non dimenticarla mai.

3. Nessun porto è nuova casa

E’ l’antica fame che ti porta a curiosare
sotto la veste del sole cosa ci sia di nuovo
tra i fascini e i miraggi delle isole. Ma non c’è
ogigia né calypso a dare carne alle tue voglie
lungo i corridoi spogli del secolare ricapitolio
grasso d’inutili parole. Il mare è ricco di fortune,
capitomboli per valenti guerrieri e pescatori
d’azzardo: noi piccoli mozzi inconsueti mansueti
ascoltiamo le vele stazzonare all’alito caldo
e arrestante di bonaccia

mai,
in nessun porto troveremo mai pace.

4. Conoscere asintoti di luce

Eolo erompe da cornucopie megagonfie di surplus
e diffonde il seme della cerca in ogni angolo di noi
fino a divenire ammaliati postulanti. Lungo
il cammino di Dio si raccoglie dolore e polvere infinita
rinata a nuova luce solo negli interstizi del cuore,
mentre il maremosso istiga violenze elettriche
sui nostri indici tesi di individuatori ad ogni costo.

A noi minori è data necessità d’atomi redenti
in cieli d’olimpo e avidi del fulmine di zeus,
di solo pane ormai l’uomo precipita illimitato
nella bocca nera di plutone e tace per sempre
ogni asintoto di luce.

5. Navigare non bussare

Sta eterno nella sua dimora a enumerare
molliche di sogni. Appena dietro l’uscio c’è
quel porticciolo da cui svapora tutta la linfa d’avventure
essendo micro l’unico guscio senza vele
impreparato alle burrasche del tragitto. Sovente
origlia dall’intercapedine del cassero il canto del richiamo
ma resta incerto nel silenzio freddo delle stelle e solo
raggruppando solitudine al suo desco.

E dunque tu
lascia polifemo sonnecchiare alla sua pietra
immobile sul tempo, nessun enigma di nuovi cieli
s’offra al suo occhio guardingo e abituato,
velato dal bonario trascorrere dei giorni uguali.

Naviga diritto,
non bussare al grande meccanismo
che vibra di dolore ruvido sotto la pelle del creato,
impotente a riscuotere il vero senso dell’andare.

6. Navigare per mari non propri

Così il devastato mare m’è piattaforma di viaggi non miei
voluti dal caos o capriccio di foschi dèi: tanto
la sensuale bocca chiede materia diuturna
al solo scopo di blaterare né altro che non sia
di regolari atomi da Dio organizzati. E visito
luoghi estranei al mio condominio cercandovi
itaca o forse la ragione del cuore, persa
tra le pagine d’un computer (ultimo veloce
abbecedario del nostro vivere sfilacciato).

Ma verrà
giorno/notte d’addio naufragato per sempre
smembrato da aguzzi scogli: mai approdo sarà
più sanguinolento, come il sapere pronta alla presa
la sgangherata barca che traghetta manovali epicurei
al di là dell’acheronte.

E noi gravi pagheremo
ogni obolo lavorando pietre nella terra di sisifo
lungo la fabbrica insana, il tempo appiattendo
ogni nostra fiera anastasiade.

7. Nella terra dove niente è dato al cuore

Sia come sia l’onda potente del fato ormai
è giorno d’assuefazione e giro ambiguo
nei dintorni del palazzo massimo – dimora
d’ingranaggi – seguendo la spirale delle bocche
e delle orecchie estranee. Chi sa quando emergerà
da questo averno il volto di laerte inteso mille volte
nel prosieguo malandrino e poi dissolto
nel vento digitale degli eventi.

Ed io vedo
in questa gialla terra di tuttòfagi il triturare
dei rapidi giorni di cui vorace si nutre la vecchia
crisalide e poi metamorfizza in creta d’operaio,
ligio al bianco calcinaccio del condominio.

Sono dunque
già passati di qui gli eroi
sull’abbondante carro del letame aureo,
o mio apollo che insegui ingenuo la coda del sole,
sole tu medesimo del lardo cielo. Sson trascorsi
sulle ossa e sulla carne magra ed hanno lasciato
scorie che abbiamo poi sfruttato rimescolandole
col sangue dei perdenti e col sì dei rinunziati.

8. Preparare bagagli di speranza

Dischiude le tenebrose porte di cronos la speranza
e la patria mèta culla al centro dei ricordi più
dell’amata orsa che indica il sentiero ai reduci
nel deserto d’acque e terre, fondamento
dei cammini erranti d’ogni grave cercatore.

Riannoda l’orizzonte
al grembo da cui parte l’odisseo
fino all’esaurirsi dei cubiti d’azzurro sugli occhi del
cuore. Impacchetta o mio pilota speranze d’oro
da tenere nelle tasche a difesa dall’oblio
e i figli tienili pronti al tragitto verso
la fabbrica del pane e poi prepara zattere
ben legate per i compagni: che abbiano memoria
del tuo sfacelo sulle spiagge onde non cadere
essi stessi morti del cibo delle vacche grasse
intoccabili per amore e per rispetto d’infinito credo.

9. Ricordando le mura del vecchio cuore

Ripido il mattino mi tocca come un rancido fiato d’oracolo
dall’antro ripiegato sul giaciglio della notte: è
lo sconto della gloria guadagnata quel giorno
a trafiggere la città col necessario inganno.
Il mio mestiere nella fabbrica scaduta fu questo
gran cavallo d’effimero bagaglio in cui racchiusi
tutti i numeri e le mani appiccicose per salire lungo
gli specchi del mondo.

Ma ora qui navigo
per onde non mie e blasfeme, ricordando
le mura del vecchio cuore casalingo
infrante dalla voglia di materia e di rottami
quotidiani. S’abbandona così la mia
ultima nave ai fari smorti lontani: lanterne
che parlano di silenzio alle disfatte vele
sgualcite dagli scontri con il vento dei vincenti.

10. Rivederti eterna dopo il tragitto

Trema di masticazione l’untuoso refettorio.
Al suo brusio ritroverò licenze per
la mia sostanza in viaggio verso la voragine
della consumazione, e ivi si placherà
ogni desiderio di stazione tra una spirale
e l’altra di mercati ed esodi da carte.

Così
trascorro o mia dolce nausicaa anastasiana
il mio sconforto, imbevendomi d'ambrosia e memorie
fino a triturarmi dentro il mio stesso bolo.
Nessun’ora è più triste di questa, rimpiangendo
le fugaci libere cene d’aria assorbite
ai limiti della luna in fiore o nelle notti
delle pleiadi splendenti.

Terminerò presto
questo ospizio marinaro, laggiù
dove m’attendono le fauci del vuoto a perdere
sarò solo, o mia cara compagna vesuviana che a pietà
muovi occhi bocca e mani verso il mio
massimo compresso amore. Nessuna perla
potrò intascare se non questa tua promessa arcana:

rivederti eterna quando – disfatto in mille gocce
di speranza – di questo mare avrò compiuto
il grande periplo.